Warum Mond und Sterne im Licht der Sonne leuchten

Warum Mond und Sterne im Licht der Sonne leuchten

Vor langer, langer Zeit, als die Welt noch jung war und der Himmel, so erzählt man, etwas näher an der Erde stand, lebte Anansi mit seinem Sohn Kweku Tsin.

In einem Jahr wurde das Essen knapp. Die Felder ruhten nach der Hitze, im Wald waren kaum Früchte zu finden, und die Menschen hüteten jedes einzelne Korn.

Eines Morgens sagte Anansi:

„Gehen wir in den Wald. Vielleicht haben wir Glück und können etwas fürs Abendessen mitbringen.“

Kweku Tsin war einverstanden. Lange gingen sie auf den Pfaden entlang und lauschten dem Rascheln der Blätter und den fernen Vogelstimmen. Schließlich gelang es ihnen, genug Essen für mehrere Tage zu sammeln.

„Bleib hier“, sagte Anansi zu seinem Sohn. „Ich laufe schnell nach Hause und hole einen großen Korb.“

Kweku Tsin setzte sich unter einen Baum und wartete.

Ein wenig Zeit verging.

„Vater!“, rief er, weil er glaubte, Anansi käme bereits zurück.

Doch aus dem Dickicht ertönte eine ganz andere Stimme:

„Wer ruft mich?“

Kweku Tsin erstarrte.

Zwischen den Bäumen raschelte etwas. Hinter den Stämmen erschien ein großes feuerspeiendes Ungeheuer. Seine Augen glühten wie zwei heiße Kohlen, und seine Schritte dröhnten dumpf durch die Erde.

Kweku Tsin rannte zu einer kleinen Höhle und versteckte sich darin. Doch das Ungeheuer hatte ungewöhnlich scharfe Augen. Es entdeckte seine Spur, fand den Jungen und brachte ihn in sein steinernes Haus.

Bald kam Anansi mit dem Korb zurück.

„Mein Sohn! Kweku Tsin! Wo bist du?“

Wieder antwortete aus dem Wald dieselbe tiefe Stimme:

„Wer ruft da?“

So fing das Ungeheuer auch Anansi.

Im steinernen Haus sahen sie viele andere Gefangene. Die Menschen hatten Angst, doch Kweku Tsin begann sofort, sich umzusehen.

„Wenn es einen Eingang gibt, muss es auch einen Ausgang geben“, flüsterte er seinem Vater zu.

Doch eine Flucht war nicht einfach.

Am Tor saß ein weißer Hahn. Sobald jemand sich der Tür näherte, machte er einen solchen Lärm, dass das Ungeheuer augenblicklich angerannt kam.

„Kikeriki! Kikeriki!“

„Der hat ja einen tüchtigen Wächter“, seufzte Anansi.

Mehrere Tage lang beobachtete Kweku Tsin den Hahn genau. Dabei fiel ihm auf, dass dieser Körner über alles liebte.

Da wandte der Junge sich an die anderen Gefangenen:

„Wie viele Säcke mit Hirse und anderem Getreide haben wir hier?“

„Viele“, antworteten sie. „Das Ungeheuer bewahrt hier große Vorräte auf.“

„Gut. Einen Teil davon können wir gebrauchen.“

In der Nacht, als das Ungeheuer schlief, machten sich alle an die Arbeit. Einige holten heimlich feste Pflanzenfasern hervor. Andere drehten sie zu Fäden. Wieder andere flochten aus den Fäden ein dickes Seil.

Kweku Tsin zeigte ihnen, was sie tun sollten:

„Wir brauchen nicht bloß ein Seil. Wir brauchen eine lange Strickleiter.“

„Wie lang?“, fragte Anansi.

Kweku Tsin blickte zum Himmel auf.

„Bis da hinauf.“

Alle staunten, aber niemand widersprach.

Sie arbeiteten leise und geduldig. Tag für Tag wurde die Leiter länger. Als sie endlich fertig war, wartete Kweku Tsin auf die Nacht, ging zum Tor und streute vor dem weißen Hahn eine ganze Spur aus Körnern aus.

Der Hahn erwachte, sah den Leckerbissen und vergaß alles andere.

Pick, pick, pick.

Pick, pick, pick.

Er bemerkte nicht einmal, wie sich das Tor leise öffnete.

Die Gefangenen trugen die Leiter nach draußen. Eines ihrer Enden ergriff, so erzählt man, der Himmelswind und hob ihn so hoch, dass die Leiter bis zum Himmel reichte.

„Schnell, aber ohne Gedränge“, sagte Kweku Tsin. „Wir helfen einander.“

Zuerst kletterten diejenigen hinauf, denen es am schwersten fiel. Die anderen folgten ihnen.

Anansi hatte schon einen Fuß auf die unterste Sprosse gesetzt, als sein Sohn sich plötzlich umdrehte.

„Ich habe etwas vergessen.“

„Sag bloß nicht, dass du zurückgehst!“, flüsterte Anansi.

Doch Kweku Tsin lief bereits zum steinernen Haus.

Dort hing die kleine Zaubergeige des Ungeheuers an der Wand. Kweku Tsin hatte gesehen, wie der Hausherr manchmal ihre Saiten berührte. Dann schien sogar der Wind sich im Takt der Musik zu bewegen.

Der Junge schnappte sich die Geige und kehrte zur Leiter zurück.

„Jetzt können wir gehen.“

Doch genau in diesem Augenblick hatte der weiße Hahn das letzte Korn aufgepickt.

Er hob den Kopf.

Er sah das offene Tor.

Er sah die Leiter.

Und er krähte so laut, dass es durch den ganzen Wald schallte:

„KIKERIKIII!“

Das Ungeheuer erwachte.

„Wer wagt es, zu fliehen?!“

Es stürzte nach draußen und sah die Menschen, die schon hoch, hoch hinaufkletterten.

„Zurück!“, donnerte es.

Doch niemand blieb stehen.

Das Ungeheuer packte das untere Ende der Leiter und kletterte hinterher.

Kweku Tsin blickte hinunter.

„Es ist sehr schnell“, sagte Anansi. „Was machen wir jetzt?“

Der Junge nahm ein kleines Bündel mit den Essensvorräten hervor, die sie für unterwegs eingepackt hatten, und warf ein paar Stückchen hinunter.

Das Ungeheuer war gefräßig. Es hielt an.

„Was ist denn das?“

Es kletterte einige Sprossen hinab, sammelte das Essen ein, verschlang es und stieg wieder nach oben.

Kweku Tsin warf noch etwas hinunter.

Und noch etwas.

So gewannen sie Zeit, doch ihre Vorräte wurden schnell weniger.

„Jetzt die Geige“, sagte der Junge.

Er legte sie an die Schulter und strich mit dem Bogen über die Saiten.

Ding-di-ling …

Ding-di-ling …

Kaum klang die Musik nach unten, blieb das Ungeheuer stehen. Sein rechtes Bein trat von selbst zur Seite. Dann das linke. Verwundert sah es seine eigenen Beine an.

„Was ist denn los?“

Doch die Geige spielte schneller.

Tiri-li, tiri-li, tiri-li!

Das Ungeheuer begann, mit den Füßen zu stampfen, sich zu drehen und unbeholfen auf den unteren Sprossen zu tanzen.

„Ich will nicht tanzen!“, schimpfte es.

Aber seine Beine tanzten weiter.

Inzwischen hatte der letzte Gefangene das obere Ende der Leiter erreicht. Auch Anansi trat auf den Boden des Himmels.

„Kweku Tsin, es ist Zeit!“

Der Junge spielte einen letzten fröhlichen Akkord und zog rasch die obere Schlaufe der Leiter zu sich. Das untere Ende senkte sich langsam und rollte sich ein.

Das Ungeheuer, das schon wieder dicht über dem Boden war, sprang auf das weiche Gras.

„Kommt zurück!“, rief es von unten.

Doch die Leiter wurde in den Himmel gezogen, und der Weg zurück schloss sich.

Die Flüchtlinge standen in der Weite des Himmels. Dort war es still und hell, und sie konnten wunderbar leicht atmen.

Die Ältesten des Himmels hörten sich ihre Geschichte an.

„Wer hat die Flucht geplant?“, fragten sie.

Alle zeigten auf Kweku Tsin.

„Er hat entdeckt, dass der Hahn den Körnern nicht widerstehen kann.“

„Er hat sich die Leiter ausgedacht.“

„Er hat keinen von uns im Stich gelassen.“

„Und seine Musik hat uns vor dem Verfolger gerettet.“

Da sagten die Ältesten des Himmels:

„Du hast den anderen einen Weg in die Freiheit eröffnet und deine Freunde nicht in der Dunkelheit zurückgelassen. Von nun an sollst du selbst Licht bringen.“

Und Kweku Tsin wurde zur Sonne.

Sein Vater Anansi wurde zum Mond, um die Nacht zu begleiten und sich an den Weg zu erinnern, auf dem sie gemeinsam hinaufgestiegen waren.

Ihre Freunde aber wurden zu Sternen und verteilten sich als unzählige kleine Lichter am Himmel.

Doch Sterne und Mond leuchteten nicht so hell wie Kweku Tsin. Deshalb teilte die Sonne ihr Licht mit ihnen.

Wenn sie sich hinter dem Rand der Welt zur Ruhe begab, bewahrte der Mond ein wenig von ihrem Glanz. Die Sterne fingen kleine Strahlen auf und hielten sie bis zum Morgen fest.

Und deshalb, so erzählt das alte westafrikanische Märchen, leuchten Mond und Sterne nicht aus eigener Kraft, sondern weil die Sonne ihr Licht großzügig mit ihnen teilt.

Und wenn man in einer besonders klaren Nacht lange zum Himmel schaut, kann man sich vorstellen, dass zwischen den Sternen noch immer eine dünne, unsichtbare Leiter hängt, über die Kweku Tsin einst seine Freunde aus der Dunkelheit ins Licht führte.