Warum das Meer klagt

Warum das Meer klagt

Einst stand direkt am Ufer eines warmen Meeres ein weißer Palast mit weiten Terrassen. Darin lebte die Prinzessin Dionisia.

Sie besaß alles, was man gewöhnlich als Luxus bezeichnet: hohe Räume, einen Garten mit süßen Früchten, leichte Kleider, Bücher und Musiker. Doch Dionisia liebte das Meer mehr als ihren Palast.

Jeden Morgen ging sie zum Wasser hinunter. Sie setzte sich auf einen glatten Stein, lauschte den Wellen, die Muscheln hin und her rollten, und erzählte dem Meer alles, was ihr auf dem Herzen lag.

Eines Tages, als niemand in der Nähe war, hörte Dionisia einen seltsamen Laut.

„Di-o-ni-si-aaa …“

Die Prinzessin sah sich um.

„Wer ruft mich?“

Eine Welle lief ans Ufer und zog sich wieder zurück. Aus dem Wasser erhob sich eine große Seeschlange mit glänzenden blaugrünen Schuppen. Dionisia erschrak nur einen Augenblick, denn die Fremde hatte freundliche Augen.

„Hab keine Angst“, sagte die Schlange. „Ich heiße Labismena. Ich bin kein gewöhnliches Meerestier. Ein Zauber liegt auf mir, deshalb muss ich in dieser Gestalt leben. Schon lange sehe ich dich allein hierherkommen. Da dachte ich, dass wir beide eine Freundin gebrauchen könnten.“

Dionisia lächelte.

„Dann setz dich zu mir. Allerdings weiß ich gar nicht, ob Seeschlangen sitzen können.“

Labismena lachte, und das Wasser um sie herum klingelte wie kleine Glöckchen.

Von da an trafen sie sich fast jeden Tag. Dionisia brachte Neuigkeiten aus dem Palast mit, und Labismena erzählte von Unterwasserhöhlen, Korallengärten, silbrigen Fischschwärmen und fernen Inseln, deren Sand im Abendlicht rosa wurde.

Die Jahre vergingen. Dionisia wurde erwachsen, doch ihre Freundschaft mit Labismena blieb ihr Geheimnis.

Eines Abends sagte ihre Freundin aus dem Meer:

„Ich werde nicht mehr so oft kommen können. Der Zauber ruft mich weit fort von diesem Ufer. Aber wenn du einmal wirklich in Not bist, stell dich ans Wasser und ruf dreimal: ‚Labismena‘. Ich werde dich hören.“

„Versprochen“, sagte Dionisia. „Und du rufst mich auch, wenn du mich brauchst.“

Bald darauf kamen Gesandte aus dem Nachbarkönigreich in den Palast. Ihr König war schon lange Witwer. Am Hof bewahrte man einen alten Ring seiner verstorbenen Frau auf. Nach einem uralten Brauch beschlossen die Ratgeber, unter den Mädchen, denen dieser Ring passte, eine neue Königin zu suchen.

Dionisia gefiel diese Idee überhaupt nicht.

„Ein Ring kann auf einen Finger passen“, sagte sie zu ihrem Vater. „Aber das heißt noch lange nicht, dass zwei Menschen zueinander passen.“

Doch die Erwachsenen um sie herum redeten von einem Bündnis der Königreiche, von alten Regeln und von den Vorteilen. Viele Mädchen probierten den Ring an. Schließlich glitt er mühelos auf Dionisias Finger.

Alle im Saal freuten sich.

Alle außer ihr.

An diesem Abend lief die Prinzessin zum Meer.

„Labismena! Labismena! Labismena!“

Das Wasser wirbelte auf, und der vertraute Kopf erschien zwischen den Wellen.

„Ich höre dich. Erzähl.“

Dionisia erzählte ihr alles.

Labismena schwieg lange. Dann sagte sie:

„Wenn man dich zu einer schnellen Entscheidung drängen will, bitte um Zeit. Sag, dass du vorher drei Kleider bekommen möchtest, wie sie noch niemand gesehen hat. Das erste soll die Farben aller Felder und Blumen der Erde haben.“

Am nächsten Tag ließ Dionisia ihre Bedingung ausrichten.

Die besten Weber und Stickerinnen des Königreichs machten sich an die Arbeit. Nach einiger Zeit brachten sie ein Kleid, grün wie junge Wiesen, mit Mohnblumen, Kornblumen, Rosen und goldenen Ähren. Wo Dionisia auch hinging, schien ein ganzer Sommergarten mit ihr zu wandern.

Sie rief Labismena erneut.

„Nun wünsche dir ein Kleid in den Farben des Meeres und all seiner Bewohner“, riet die Freundin.

Das zweite Kleid war blau, türkis und silbern. Fische, Seesterne, Muscheln und Wellen schimmerten darauf. Wenn der Stoff sich bewegte, sah es aus, als atmete das Meer.

„Und als Letztes“, sagte Labismena, als Dionisia zum dritten Mal kam, „wünsche dir ein Kleid in den Farben des Himmels, mit dem Mond und den Sternen.“

So entstand das dritte Kleid. Bei Tageslicht war es hellblau, im Schatten wurde es dunkelblau. Winzige Sterne leuchteten darauf, und an der Schulter glänzte eine schmale silberne Mondsichel.

„Du hast Zeit gewonnen“, sagte Labismena. „Nun entscheide selbst. Wenn du diese Ehe nicht willst, helfe ich dir, an einen Ort zu reisen, wo niemand von dem Ring weiß.“

„Ich möchte mein Leben selbst wählen“, antwortete Dionisia.

In dieser Nacht erschien vor dem Ufer ein kleines Schiff mit weißen Segeln. Niemand steuerte es, doch es folgte den Wellen, als hielte das Meer selbst das Ruder.

Dionisia nahm die drei Kleider, etwas zu essen und das Nötigste mit. Für ihren Vater ließ sie einen Brief zurück: „Ich habe Euch lieb, aber ich kann nicht zulassen, dass andere über meine Zukunft entscheiden. Versucht nicht, mich mit Gewalt zurückzuholen. Wenn ich so weit bin, werde ich Euch wissen lassen, dass es mir gut geht.“

Noch vor Tagesanbruch legte das Schiff ab.

Lange fuhr es übers Meer, bis vor Dionisia eine grüne Insel auftauchte. Auf einem Hügel stand der Palast eines anderen Königreichs.

Die Prinzessin wollte ihren Namen nicht nennen und bat um Arbeit. Im Palast suchte man gerade jemanden, der sich um die Hühner kümmerte und die Eier einsammelte.

„Ich will es versuchen“, sagte Dionisia.

Zunächst wusste sie nicht, wie sie ein Huhn in den Stall treiben sollte. Einmal lief sie einen halben Vormittag hinter einem wütenden Hahn her. Doch bald lernte sie es. Sie stand im Morgengrauen auf, streute Körner aus, wechselte das Wasser, flickte den geflochtenen Zaun und lachte, wenn die kleinsten Küken in einer langen Reihe hinter ihr herliefen.

Es gefiel ihr, dass man sie hier weder wegen ihres Titels noch wegen eines Ringes schätzte, sondern danach, wie gut sie ihre Arbeit machte.

Einige Monate vergingen. Im Königreich wurde ein dreitägiges Fest angekündigt. Im Palastgarten sollten Musiker spielen, und auf dem Platz wurden Tänze und ein Festessen vorbereitet.

Am ersten Abend holte Dionisia das Kleid in den Farben der Felder und Blumen hervor. Als sie in den Garten kam, drehten alle sich nach ihr um: Es schien, als ginge der Frühling selbst zwischen den Laternen hindurch.

Der junge Prinz, der Sohn des Palastherrn, bat die Fremde zum Tanz.

„Ich habe Sie hier noch nie gesehen“, sagte er.

„Vielleicht haben Sie bisher nur in die falsche Richtung geschaut“, erwiderte Dionisia lächelnd.

Sie ging, bevor das Fest zu Ende war. Am nächsten Morgen fütterte sie wieder die Hühner, als wäre nichts geschehen.

Am zweiten Abend trug sie das Meereskleid. Silberne Fische schimmerten auf dem Stoff, und der Prinz erkannte sofort die Stimme der geheimnisvollen Besucherin.

„Sie sind wieder da.“

„Ja, da bin ich wieder.“

„Und wieder verraten Sie nicht, wer Sie sind?“

„Das werde ich tun, wenn ich weiß, dass ich Ihnen vertrauen kann.“

Der Prinz drängte sie nicht.

Am dritten Abend kam Dionisia im Sternenkleid. Es leuchtete so sanft und schön, dass die Musiker einen Augenblick lang aus dem Takt gerieten.

Nach dem Tanz sagte der Prinz:

„Wer Sie auch sein mögen, ich unterhalte mich viel lieber mit Ihnen, als Ihr Geheimnis zu lösen. Also werde ich warten.“

Diese Worte merkte Dionisia sich.

Am nächsten Morgen war der Prinz erkältet; die kühle Nachtluft hatte ihm zugesetzt. In der Küche wurde eine leichte Brühe für ihn zubereitet, und Dionisia half, das Tablett zu ihm zu bringen. Als sie sich vorbeugte, fiel ein kleines Steinchen von ihrem Sternenkleid aus der Schürzentasche und klirrte gegen den Rand der Schale.

Der Prinz erkannte es.

„Dann waren Sie das?“

Dionisia schwieg einen Moment.

„Ja. Und wenn Sie den Rest wissen möchten, erzähle ich ihn Ihnen. Aber nicht als Märchen von einer geheimnisvollen Prinzessin, sondern als Geschichte eines Menschen, der nicht wollte, dass andere über sein Leben bestimmen.“

Sie erzählte ihm vom Palast ihres Vaters, dem Ring, den drei Kleidern, ihrer Flucht und von Labismena.

Der Prinz hörte ihr bis zum Ende zu.

„Ich bin froh, dass Sie hier sind“, sagte er. „Aber noch mehr freut es mich, dass Sie selbst entschieden haben, hierherzukommen.“

Von da an wurden sie Freunde. Sie gingen zusammen im Garten spazieren, stritten über Bücher, fütterten die Hühner und erinnerten sich manchmal an ihren ersten Tanz. Erst viele Monate später, als beide sich ihrer Entscheidung sicher waren, gaben sie bekannt, dass sie heiraten wollten.

Am Tag vor der Hochzeit dachte Dionisia an Labismenas Worte. Die Freundin aus dem Meer hatte ihr einst noch ein Geheimnis anvertraut:

„Mein Zauber wird sich lösen, wenn du im glücklichsten Augenblick deines Lebens dreimal meinen Namen rufst. Dann werde ich wieder zu der, die ich vor der Verzauberung war.“

„Ich werde es nicht vergessen“, hatte Dionisia versprochen.

Doch am Hochzeitstag gab es ringsum so viel Musik, Blumen, Umarmungen und Lachen, dass das Versprechen in all der Freude unterging.

Erst am Abend, als die Gäste fort waren, hörte Dionisia hinter dem Fenster das ferne Rauschen des Meeres.

Und in diesem Rauschen klang es:

„Di-o-ni-si-aaa …“

Sie erstarrte.

„Labismena!“

Dionisia lief hinaus zum Ufer.

„Labismena! Labismena! Labismena!“

Doch der magische Augenblick war bereits vorüber. Die Wellen liefen nur auf den Sand und zogen sich wieder zurück.

Lange stand Dionisia am Wasser.

„Verzeih mir, meine Freundin“, flüsterte sie. „Ich erinnere mich an alles, was du für mich getan hast.“

Man erzählt, dass das Meer seitdem manchmal ganz anders rauscht als sonst. Es klingt, als riefe es lang gezogen einen Namen:

„Di-o-ni-si-aaa …“

Und die alten Geschichtenerzähler sagen zu den Kindern:

„Hört gut hin. Das Meer erinnert uns daran: Vergiss selbst am glücklichsten Tag nicht die Menschen, die dir die Hand gereicht haben, als du sie am dringendsten brauchtest.“