Der Schakal und der Gamarala

Der Schakal und der Gamarala

In einem Dorf auf Sri Lanka lebte ein Gamarala. So nannten die alten singhalesischen Geschichten einen Bauern, der einen Hof besaß. In einem Jahr geriet er vor dem Pflügen in Schwierigkeiten: Er hatte keine eigenen Ochsen, doch sein Feld musste bestellt werden. Also kochte der Gamarala Milchreis, packte ihn in eine Schachtel und ging zu den Nachbarn, um ein Ochsenpaar auszuleihen. Er trug die Schachtel auf dem Kopf den Weg entlang, als zwei Schakale aus den Büschen traten. „Wohin gehst du, Gamarala?“, fragten sie. „Ich suche Ochsen zum Pflügen.“ Die Schakale schnupperten. „Und was duftet da so?“ „Milchreis.“ „Gib ihn uns, dann pflügen wir dein Feld selbst!“, sagten die Schakale. Der Gamarala blieb stehen. Er betrachtete den einen Schakal. Dann den anderen. Beide standen würdevoll da, die Schwänze hoch erhoben, als hätten sie ihr ganzes Leben lang nur Felder gepflügt. „Nun gut“, sagte er. „Wenn ihr es versprecht.“ Im Nu fraßen die Schakale den Reis bis zum letzten Korn. Dann führte der Gamarala sie zum Feld, legte ihnen das Geschirr an und sagte: „Und jetzt an die Arbeit.“ Die Schakale stemmten die Pfoten in den Boden. Eins! Der Pflug bewegte sich nicht. Zwei! Der Pflug knarrte kaum hörbar. Drei! Ein Schakal setzte sich in den Staub, der andere verhedderte sich in den Riemen. „Was für Pflüger!“, rief der Gamarala. Er entwirrte die Riemen und jagte die Schwindler vom Feld. „Mit meinem Reis füttere ich euch nicht noch einmal!“ Am nächsten Morgen kochte der Gamarala wieder Milchreis und ging Ochsen suchen. Er war noch nicht weit gekommen, als er zwei weitere Schakale traf. „Wohin gehst du?“ „Ochsen holen.“ „Und was trägst du?“ „Milchreis.“ „Gib ihn uns, dann pflügen wir dein Feld!“ Der Gamarala schüttelte den Kopf. „Gestern habe ich schon zwei solchen Meistern geglaubt.“ „Ach, das waren schwache Schakale“, versicherten diese. „Wir aber sind stark! Schau nur unsere Pfoten an!“ Sie redeten so überzeugend, dass der Gamarala wieder zustimmte. Der Reis verschwand noch schneller als am Vortag. Und der Pflug? Der Pflug blieb natürlich stehen. „Genug!“, sagte der Gamarala. Diesmal stritt er nicht einmal. Er nahm einfach das Geschirr ab und jagte die Schakale fort. Die Schakale flohen in die Büsche. Einer von ihnen dachte: „Ein Feld zu pflügen ist schwer. Aber Milchreis schmeckt gut. Wenn ich nur an den Reis kommen könnte, ohne etwas zu versprechen!“ In der Nähe wohnte eine Wildkatze, die der Schakal für eine große Meisterin aller Listen hielt. „Zeig mir, wie ich in das Haus des Gamarala gelangen und etwas Milchreis essen kann“, bat der Schakal. Die Katze überlegte und sagte: „Versteck dich beim Brennholz. Wenn die Frau des Bauern Wasser holen geht, gebe ich dir ein Zeichen. Aber merke dir: Wenn du im Haus bist, musst du ganz still bleiben. Sonst verrätst du dich selbst.“ „Ich? Lärm machen?“, fragte der Schakal gekränkt. „Ich kann eine ganze Nacht lang schweigen!“ Er versteckte sich beim Holz. Bald nahm die Bäuerin ihren Krug und ging Wasser holen. Die Katze winkte mit dem Schwanz: „Jetzt!“ Der Schakal schlüpfte ins Haus und kletterte auf ein hohes Holzbrett unter dem Dach. Die Katze reichte ihm etwas Milchreis in einer halben Kokosnussschale. „Iss und schweig“, erinnerte sie ihn. Der Schakal war glücklich. Der Reis war warm, leicht süß und duftete nach Milch. Der Abend verging. Draußen wurde es dunkel. Da erklang vom fernen Feld: „Au-u-u! Au-u-u!“ Andere Schakale riefen einander zu. Der Schakal auf dem Brett spitzte die Ohren. „Hörst du? Meine Verwandten rufen. Ich muss antworten.“ Vor Schreck wäre der Katze beinahe der Schwanz heruntergesackt. „Denk nicht einmal daran! Wenn du heulst, hört dich der Gamarala.“ „Gut, gut“, flüsterte der Schakal. Er hielt sich mit den Pfoten die Schnauze zu. Noch ein wenig Zeit verging. Wieder erklang es vom Feld: „Au-u-u-u!“ Der Schakal zuckte auf. „Jetzt muss ich aber wirklich antworten!“ „Nein!“, zischte die Katze. „Du hast mich doch selbst gebeten, dir eine List beizubringen. Die wichtigste List ist jetzt, den Mund zu halten.“ Der Schakal biss sich auf die Lippe. Er hielt einen Augenblick durch. Einen zweiten. Einen dritten. Dann konnte er nicht mehr: „AU-U-U-U-U!“ Im Haus wurde es still. Sehr still. Die Katze schloss die Augen. „Ich habe dich gewarnt ...“ Aus dem Nebenraum kam die Stimme des Gamarala: „Wer singt denn da unter meinem Dach?“ Eine Lampe leuchtete auf. Der Gamarala hob den Kopf und sah auf dem Brett den Schakal, der eine Kokosnussschale in den Pfoten hielt. „Aha! Du kommst also meinen Reis holen, ohne zu pflügen!“ Er nahm einen langen Besen und stieß damit leicht gegen den Rand des Brettes. „Raus mit dir, du Nachtsänger!“ Der Schakal sprang hinunter, schlüpfte durch die Tür und lief so schnell davon, dass nur noch sein Schwanz in der Dunkelheit aufblitzte. Die Katze sprang hinterher. Draußen hinter dem Hof fragte sie: „Na, hast du etwas gelernt?“ Schwer atmend nickte der Schakal. „Ja.“ „Und was?“ Der Schakal schaute zum Haus des Gamarala zurück. „Wenn man schon eine List versucht, muss man wenigstens schweigen können.“ „Nicht schlecht“, schnurrte die Katze. „Noch besser wäre es, sich gar nicht erst fremdes Essen zu holen.“ Seitdem, heißt es, prüfte jener Schakal beim nächtlichen Ruf seiner Verwandten zuerst genau, wo er saß und ob er nicht eine fremde Kokosnussschale in den Pfoten hielt. Der Gamarala fand schließlich doch einen Nachbarn, der ihm richtige Ochsen lieh. Als das Feld endlich gepflügt war, kochte der Bauer einen großen Topf Milchreis. Diesmal bewirtete er diejenigen, die ihm wirklich geholfen hatten.

Möge dieses Märchen ein wenig Licht im Herzen hinterlassen ✨