Die Augen des alten Mannes

Die Augen des alten Mannes

Es lebte einmal ein Junge namens Janeček. Er hatte seine Eltern früh verloren und zog, als er größer geworden war, in die Welt hinaus, um Arbeit zu suchen.

Er ging von Dorf zu Dorf und fragte Müller, Hirten und Handwerker, ob sie einen Helfer brauchten. Doch entweder gab es keine Arbeit, oder es waren schon genügend Leute da.

Eines Abends kam Janeček zu einer kleinen Hütte unmittelbar am Wald.

Auf der Schwelle saß ein alter Mann. Neben ihm meckerten Ziegen in einem Gehege.

„Was wollen sie denn so dringend?“, fragte Janeček.

Der Alte wandte den Kopf zur Stimme.

„Auf die Weide wollen sie. Aber ich kann sie nicht mehr hinausführen. Ich sehe den Weg nicht.“

Janeček bemerkte, dass der alte Mann blind war.

„Nehmt mich als Hirten“, schlug der Junge vor. „Ich hüte die Ziegen, und Ihr gebt mir ein Dach über dem Kopf und ein Abendessen.“

„Das ist eine ehrliche Abmachung“, sagte der Alte lächelnd. „Bleib hier.“

Am nächsten Morgen zeigte er Janeček die Pfade rund um das Haus.

„Weide die Ziegen, wo du willst. Nur auf den grünen Hügel jenseits des Flusses darfst du sie nicht führen.“

„Warum?“

Der Alte verstummte.

„Dort leben drei Jesinkas. Sie können als freundliche junge Frauen erscheinen. Einst habe ich die Warnungen missachtet. Sie ließen mich an einer Zauberblume riechen, und ich schlief ein. Als ich erwachte, war die Welt für mich dunkel geworden. Die Jesinkas hatten mir mein Augenlicht genommen und in ihrer Höhle versteckt.“

„Euer Augenlicht genommen?“, fragte Janeček erstaunt.

„Ja. Sie sammeln fremde Blicke, wie andere buntes Glas sammeln.“

In den ersten beiden Tagen gehorchte Janeček und weidete die Ziegen in der Nähe der Hütte.

Am dritten aber blickte er zu dem fernen Hügel. Das Gras dort war hoch, grün und saftig.

„Das wird den Ziegen gefallen“, dachte er. „Und ich bin gewarnt. Ich werde einfach nichts von Fremden annehmen.“

Vor dem Aufbruch schnitt der Junge drei lange Brombeerranken ab, drehte sie zu biegsamen Schlingen und steckte sie in seinen Beutel.

Fröhlich zogen die Ziegen durch den Wald, tranken am Fluss und liefen auf den Hügel hinauf.

Janeček setzte sich unter einen Baum.

Schon nach wenigen Minuten erschien vor ihm ein Mädchen in einem weißen Gewand. Es hielt einen großen roten Apfel in den Händen.

„Guten Tag, kleiner Hirte“, sagte es freundlich. „Nimm den Apfel. Er ist aus meinem Garten und süßer als Honig.“

Janeček ahnte sofort, wer vor ihm stand.

„Danke, aber ich bin satt.“

„Wenigstens ein Stückchen.“

„Nein, danke.“

Das Mädchen zog die Brauen zusammen und verschwand zwischen den Bäumen.

Bald kam die zweite. Sie trug eine prächtige rote Rose.

„Was für schönes Wetter, nicht wahr? Riech an meiner Blume. Einen solchen Duft kennst du noch nicht.“

„Im Garten meines Herrn gibt es genug Blumen“, antwortete Janeček. „Behaltet Eure Rose lieber selbst.“

So ging auch die zweite Fremde unverrichteter Dinge fort.

Als Dritte kam die jüngste. In ihrer Hand glänzte ein goldener Kamm.

„Wie zerzaust dein Haar ist, kleiner Hirte! Lass mich dich kämmen.“

Janeček lächelte.

„Wenn Ihr unbedingt möchtet.“

Als die Jesinka näher kam, zog er rasch eine Brombeerschlinge hervor und legte sie um ihr Handgelenk.

Das war kein gewöhnlicher Strick. In den alten Märchen hatten Brombeeren die Kraft, Waldzauber festzuhalten, wenn ein Mensch nicht aus Zorn handelte, sondern um sich zu schützen.

Die Jesinka versuchte, sich in Luft aufzulösen, konnte es aber nicht.

„Lass mich los!“

Auf ihren Schrei kamen die beiden Schwestern angelaufen.

„Was machst du da?“, empörten sie sich.

„Ich will zurückholen, was ihr dem alten Mann genommen habt.“

„Wir haben nichts genommen!“

„Dann braucht ihr euch vor einem Gespräch nicht zu fürchten.“

Die Schwestern stürzten sich auf ihn, um die jüngste zu befreien, doch Janeček legte auch ihnen die beiden anderen Brombeerschlingen an.

„Ich werde niemandem etwas antun“, sagte er. „Aber ihr kommt mit mir in die Höhle und sucht das Augenlicht des alten Mannes.“

Die Jesinkas sahen einander an.

Sie begriffen, dass sie den Jungen weder einschläfern noch erschrecken konnten.

Janeček brachte den Alten auf den Hügel. Gemeinsam führten die drei Jesinkas sie zur Höhle.

Drinnen standen Dutzende kleiner Glaskugeln auf den Regalen. In jeder schimmerte etwas anderes: der Morgenhimmel, der nächtliche Wald, ein Fluss, ein Feld, eine Flamme, ein Vogelnest.

„Hier ist sein Augenlicht“, sagte die erste Jesinka und reichte ihm zwei dunkle Kugeln.

Janeček legte sie in die Hände des Alten.

Der Zauber flammte auf.

Der alte Mann öffnete die Augen und schreckte sofort zurück.

„Nein! Ich sehe die Baumwipfel im Dunkeln, sehe Mäuse aus großer Entfernung und jede Bewegung in der Nacht. Das ist der Blick einer Eule!“

Die Kugeln erloschen.

„Sucht weiter“, sagte Janeček.

Die zweite Jesinka brachte zwei andere.

Der Alte berührte sie und schüttelte den Kopf.

„Das sind auch nicht meine. Ich sehe das Dickicht dicht über dem Boden, spüre jede Fährte und möchte ihr nachlaufen. Das ist der Blick eines Wolfes.“

„Noch einmal“, sagte Janeček fest.

Die dritte Jesinka zog ein Paar grünlicher Kugeln hervor.

„Vielleicht diese?“

Der Alte berührte sie und lachte.

„Jetzt sehe ich Wasser um mich herum! Die silbernen Flanken der Fische, Steinchen auf dem Grund … Nein, das gehört auch nicht zu mir.“

Janeček sah die Schwestern an.

„Ihr wisst genau, was ihr sucht. Schluss mit den Scherzen.“

Die jüngste Jesinka senkte den Kopf.

„Gut. Die richtigen Kugeln liegen ganz unten in der alten Truhe. Wir haben sie lange nicht angerührt.“

Sie holte zwei schlichte, kaum auffällige Kugeln heraus. Sie hatten weder einen goldenen Glanz noch eine leuchtende Farbe.

Doch kaum nahm der Alte sie in die Hände, zerflossen sie wie zwei Tropfen reinen Wassers.

Er blinzelte.

Er sah Janeček.

Er sah das grüne Gras.

Er sah die Ziegen, die in der Nähe friedlich Blätter kauten.

„Das sind meine Augen!“, rief er. „Ich kann wieder sehen!“

Janeček nahm den Jesinkas die Brombeerschlingen ab.

„Jetzt seid ihr frei. Aber nehmt den Menschen nie wieder etwas, das ihnen gehört.“

Schweigend gingen die Schwestern zur Höhle zurück.

Die jüngste blieb noch einen Moment stehen.

„Wir dachten, fremdes Augenlicht sei einfach etwas Interessantes“, sagte sie. „Jetzt sehen wir, wie viel Schmerz wir hinterlassen haben.“

Von da an verlor auf dem grünen Hügel niemand mehr sein Augenlicht.

Der Alte und Janeček lebten noch viele Jahre zusammen. Der Junge hütete die Ziegen, der alte Mann machte Käse, und abends saßen sie vor der Tür, betrachteten die Sonne, die hinter dem Wald unterging, und freuten sich an den gewöhnlichsten Dingen.

„Merkwürdig“, sagte der Alte manchmal. „Früher habe ich diesen Sonnenuntergang jeden Tag gesehen und ihn kaum bemerkt.“

„Und jetzt?“

„Jetzt weiß ich: Sehen heißt nicht nur, Augen zu haben. Es heißt auch, wahrzunehmen.“

Und Janeček behielt diese Worte sein Leben lang im Gedächtnis.