Maria im Holzmantel

Maria im Holzmantel

Einst lebte in einer kleinen italienischen Stadt ein Mädchen namens Maria. Ihre Mutter war früh gestorben. Danach wurde das große Haus, in dem früher so viel gelacht worden war, auf seltsame Weise still.

Marias Vater konnte sich lange nicht mit dem Verlust abfinden. Immer fester klammerte er sich an die alten Regeln und begann, für seine Tochter selbst Dinge zu entscheiden, über die nur sie bestimmen durfte.

Eines Tages sagte er:

„Ich habe eine gute Partie für dich gefunden. Die Familie ist wohlhabend, der junge Mann wohlerzogen. Bald werden wir die Verlobung bekannt geben.“

Maria wunderte sich.

„Aber ich kenne ihn kaum. Und ich möchte nicht bloß deshalb heiraten, weil es unseren Familien gelegen kommt.“

„Ich habe schon alles entschieden“, sagte der Vater schroff. „Du bist noch jung und weißt nicht, was gut für dich ist.“

Maria widersprach, bat und erklärte. Doch je ruhiger sie sprach, desto eigensinniger wurde ihr Vater.

Da begriff das Mädchen, dass es selbst für sich sorgen musste.

„Gut“, sagte sie eines Abends. „Wenn du so darauf bestehst, lass mich wenigstens Vorbereitungen treffen. Ich möchte ein paar Kleider als Erinnerung an mein Zuhause. Und noch etwas Seltsames: einen leichten Holzmantel, aus dünnen Brettchen zusammengesetzt wie eine Schale.“

Ihr Vater verstand nicht, wozu sie ihn brauchte, stimmte aber zu.

Die Schneider nähten Maria vier schöne Kleider: ein hellblaues, ein grünes, ein silbernes und eines in der Farbe des Abendhimmels. Ein Zimmermann fertigte einen weiten Holzmantel mit Kapuze an. Er sah unbeholfen aus, war aber leicht, fest und wasserdicht.

In der Nacht vor der Bekanntgabe der Verlobung packte Maria die Kleider in ein kleines Bündel, warf sich den Holzmantel über und verließ leise das Haus.

Sie wusste nicht, wohin der Weg sie führen würde. Nur eines wusste sie: Der Wille eines anderen durfte nicht zu ihrem Schicksal werden.

Vor der Stadt floss ein Fluss. Am Ufer lag ein altes Boot, das an einer Weide festgebunden war. Maria vereinbarte mit einem Fischer, dass er sie ans andere Ufer bringen würde. Als eine Welle das Boot schaukeln ließ, hielt der Holzmantel das Wasser von ihr ab. Da dachte Maria:

„Schon ist meine seltsame Schale nützlich geworden.“

Einige Tage wanderte sie von Dorf zu Dorf, bis sie ein großes Gut zwischen Weinbergen erreichte.

Die Hausherrin, eine freundliche ältere Dame, sah die Fremde am Tor.

„Wie heißt du, mein Kind?“

Maria wollte nicht, dass man sie schnell fand.

„Ihr könnt mich Maria im Holzmantel nennen“, antwortete sie und zeigte auf ihren Mantel. „Ich suche ehrliche Arbeit.“

Die Dame lächelte.

„In unserem Haus gibt es genug zu tun. Wenn du fleißig bist, kannst du bleiben.“

So half Maria bald in der Küche, pflegte die Blumen und führte die Listen der Vorratskammer. Sie war aufmerksam und einfallsreich. Deshalb fasste die Hausherrin rasch Vertrauen zu ihr.

Die Dame hatte einen Sohn namens Lorenzo. Er fuhr oft in die Stadt, las viel und liebte Musik. Anfangs bemerkte er das stille Mädchen in dem seltsamen Holzgewand kaum.

Bald wurde in der Stadt ein großer Frühlingsball angekündigt.

Im Haus begann ein geschäftiges Treiben: Man bügelte Spitzen, putzte Schuhe und schmückte die Kutsche mit Blumen.

Maria fragte im Scherz:

„Darf ich auch mitfahren und mir die Musik ansehen?“

Lorenzo, der gerade in Eile war, hob nicht einmal den Kopf.

„Mit einem Holzmantel auf den Ball? Mach dich nicht zum Gespött, Maria. Bleib lieber zu Hause.“

Damit ging er fort.

Maria war gekränkt. Nicht wegen des Balls, sondern weil er so selbstverständlich glaubte, einen Menschen nach seiner Kleidung beurteilen zu dürfen.

Als die Kutsche abgefahren war, legte sie den Holzmantel ab, wusch sich, löste ihr Haar und zog das hellblaue Kleid an.

Zu Fuß ging sie durch eine Gartenallee zum Ball.

Lorenzo sah die Fremde und erkannte Maria nicht.

„Darf ich Euch um diesen Tanz bitten?“, fragte er.

Sie tanzten und sprachen über Bücher, das Meer und darüber, wie seltsam es war, dass Menschen manchmal Reichtum mit Würde verwechselten.

„Woher kommt Ihr?“, fragte Lorenzo.

Maria lächelte.

„Von weit her.“

Bevor er noch etwas fragen konnte, verschwand sie zwischen den Gästen.

Zu Hause zog sie wieder den Holzmantel an.

Ein paar Tage später kündigte man einen zweiten Ball an.

„Vielleicht gehe ich diesmal auch?“, fragte Maria Lorenzo.

„Fängst du schon wieder damit an?“, antwortete er müde. „Mir ist nicht nach Scherzen.“

Diesmal zog Maria das grüne Kleid an. Wieder traf Lorenzo die geheimnisvolle Fremde und verbrachte fast den ganzen Abend mit ihr.

„Sagt mir wenigstens Euren Namen.“

„Vielleicht kennst du ihn ja schon“, antwortete sie.

Zum dritten Fest erschien Maria im silbernen Kleid. Lorenzo wartete bereits auf sie.

„Ich fürchte, Ihr werdet wieder verschwinden.“

„Dann versuch diesmal, genauer hinzusehen“, sagte Maria.

Vor dem Abschied schenkte Lorenzo ihr einen kleinen Ring mit einem durchsichtigen Stein.

„Das soll kein Versprechen sein“, sagte er. „Ihr sollt nur wissen, dass ich mich freue, Euch kennengelernt zu haben.“

Maria nahm den Ring an.

Nach dem Ball wurde Lorenzo nachdenklich. Er verstand nicht, warum ihm die Fremde so vertraut vorkam. Und warum manche ihrer Worte ihn an Gespräche erinnerten, die er beiläufig von Maria im Holzmantel in der Küche oder im Garten gehört hatte.

An einem regnerischen Tag kam er müde und erkältet nach Hause. Die Hausherrin ließ ihm heiße Brühe bringen.

Maria stellte das Tablett neben sein Bett. Auf die kleine Untertasse daneben legte sie denselben Ring.

Lorenzo erstarrte.

„Woher hast du den?“

Schweigend nahm Maria ihre hölzerne Kapuze ab.

Er sah sie einige Sekunden lang an. Dann verstand er plötzlich alles.

„Du warst das?“

„Ja.“

„Warum hast du nichts gesagt?“

„Warum hast du denn beschlossen, dass ein Mädchen im Holzmantel keine Musik lieben, nicht tanzen und keine eigenen Träume haben kann?“

Lorenzo wurde rot.

„Weil ich eingebildet war“, sagte er leise. „Und ich bitte dich um Verzeihung.“

Maria setzte sich ans Fenster.

„Ich bin von zu Hause fortgelaufen, weil man mich zu einem Leben zwingen wollte, das nicht meines war. Deshalb möchte ich nicht mehr, dass jemand für mich wählt. Selbst wenn dieser Jemand sehr freundlich ist.“

„Das sollte auch niemand“, antwortete Lorenzo. „Du entscheidest selbst, wohin du weitergehst.“

So machten sie es.

Zunächst blieb Maria als Angestellte im Haus. Später half sie der Hausherrin bei der Verwaltung des Gutes. Sie lernte, Ernten zu berechnen, mit Kaufleuten zu verhandeln und die Arbeit in den Weinbergen zu planen. Lorenzo sah in ihr nicht mehr die geheimnisvolle Schöne vom Ball. Er lernte die wirkliche Maria kennen: eigensinnig, witzig, mutig, manchmal ärgerlich und immer ehrlich.

Die Zeit verging.

Eines Abends saßen sie auf der Terrasse, wo es nach reifen Trauben duftete.

„Maria“, sagte Lorenzo, „ich möchte dich nicht bitten, ein Teil meines Lebens zu werden. Ich möchte fragen, ob du mit mir ein gemeinsames Leben aufbauen möchtest.“

Maria sah lange in den Sonnenuntergang.

Dann lächelte sie.

„Das ist endlich die richtige Frage.“

Die Hochzeit fand nicht sofort statt. Zuerst schrieb Maria selbst ihrem Vater. Sie bat nicht um Erlaubnis und stritt nicht mit ihm. Sie teilte ihm einfach mit, dass sie lebte, in Sicherheit war und ihren Weg selbst gewählt hatte.

Der Vater brauchte Zeit, um zu begreifen, wie viel Schmerz sein Starrsinn verursacht hatte. Doch eines Tages kam ein Brief mit wenigen Worten: „Verzeih mir. Ich hätte dir zuhören sollen.“

Maria bewahrte diesen Brief auf.

Den Holzmantel aber hängte sie in ein kleines Zimmer neben der Bibliothek. Wenn die Kinder fragten, warum in einem schönen Haus ein so seltsamer Gegenstand hing, antwortete Maria:

„Manchmal hilft das, was wie eine unbeholfene Schale aussieht, das Wichtigste im Inneren zu bewahren: die eigene Stimme.“