Mein eigenes Ich

Mein eigenes Ich

Am äußersten Rand einer weiten Heide stand ein kleines Haus. Dahinter begannen Hügel, steinige Pfade und so weite Landschaften, dass es in klaren Nächten schien, als kämen die Sterne ganz nah zur Erde herunter.

In dem Haus lebte eine Mutter mit ihrem sechsjährigen Sohn.

Der Junge war fröhlich und neugierig und hatte eine besondere Angewohnheit: Sobald Schlafenszeit war, fielen ihm augenblicklich hundert dringende Dinge ein, die er noch erledigen musste.

„Mama, ich trinke nur noch Wasser.“

„Gut.“

„Und ich schaue noch nach, ob der Mond da ist.“

„Er ist da.“

„Und ich prüfe, ob mein Holzpferd den Weg zum Stall vergessen hat.“

„Es steht neben deinem Kopfkissen.“

„Und dann werde ich …“

„Und dann gehst du schlafen“, sagte seine Mutter lächelnd.

An diesem Abend war sie sehr müde. Den ganzen Tag hatte sie im Haus gearbeitet, Wasser geholt, Brot gebacken und ein Hemd geflickt. Nun konnte sie kaum noch die Augen offen halten.

„Ich gehe schlafen“, sagte sie. „Und für dich wird es auch Zeit.“

„Ich sitze noch ein bisschen am Feuer.“

Seine Mutter sah ihn aufmerksam an.

„Nicht lange. Und fass die Kohlen im Kamin nicht an. Nachts sieht hier alles aufregender aus, als es wirklich ist. Und auf der Heide, so erzählt man, wandert das kleine Volk umher.“

„Feen?“, fragte der Junge und wurde sofort munter.

„So erzählen es die alten Geschichten.“

„Wenn doch eine zu mir zum Spielen käme!“

„Mir wäre lieber, du begegnetest ihr am Tag, wenn es hell ist“, antwortete seine Mutter. „Gute Nacht.“

Sie ging in ihr Zimmer, und der Junge blieb am stillen Feuer sitzen.

Zuerst war es sehr spannend.

Vor dem Fenster zog der Wind vorbei.

Raschel, raschel.

Irgendwo in der Ferne rief ein Nachtvogel.

Im Kamin knackte ein Holzscheit.

Knack, knack.

Der Junge betrachtete die roten Glutstückchen und begann zu denken, dass ein Bett vielleicht gar keine so schlechte Sache war.

Da klingelte etwas im Schornstein.

Kling!

Dann raschelte es.

Schuuusch!

Und aus dem Kamin sprang leichtfüßig ein winziges Mädchen auf den Teppich.

Es war nicht größer als ein Milchkrug. Silbernes Haar fiel ihm auf die Schultern, seine grünen Augen glänzten, und es trug ein Kleid in der Farbe junger Blätter.

„Hallo“, sagte es.

Der Junge vergaß, dass er vor einer Minute noch schlafen wollte.

„Bist du eine Fee?“

„Vielleicht.“

„Und wie heißt du?“

Das Mädchen kniff verschmitzt die Augen zusammen.

„Ich selbst.“

„Nein, ich frage: Was ist dein Name?“

„Mein Name ist: Ich selbst.“

Der Junge lachte.

„Dann heiße ich auch Ich selbst.“

„Wunderbar“, sagte die Fee. „Ich selbst und Ich selbst. Eine schöne Gesellschaft.“

Sie begannen zu spielen.

Die Fee berührte mit dem Finger die Asche neben dem Kamin, und ein winziges graues Haus wuchs daraus hervor. Noch eine Berührung – schon erschien eine kleine Brücke. Dann ein Bäumchen, ein winziger Wagen und ein ganzer Platz, nicht größer als ein Teller.

Der Junge sah zu, ohne zu blinzeln.

„Kannst du auch Menschen machen?“

„Natürlich.“

Die Fee drehte die Hand, und kleine Aschemännchen liefen durch die winzige Straße. Eines trug einen Korb, ein anderes rollte ein Fass, und ein drittes führte eine winzige Ziege.

Der Junge lachte ganz leise, um seine Mutter nicht aufzuwecken.

„Noch mehr! Mach noch mehr!“

Doch inzwischen begann das Feuer im Kamin zu erlöschen.

„Wir brauchen Licht“, sagte der Junge.

Er erinnerte sich an die Worte seiner Mutter und rührte die heißen Kohlen nicht mit den Händen an. Stattdessen nahm er einen langen Schürhaken und schob ganz vorsichtig ein Holzscheit zur Seite.

Aber ein kleiner Funke sprang trotzdem aus dem Kamin.

Ffff!

Er fiel neben der Fee zu Boden und sengte den Rand ihres Grasschuhs ein wenig an.

„Au!“, rief Ich selbst und sprang zurück.

„Bist du verletzt?“, fragte der Junge erschrocken.

„Nein. Aber mein Schuh!“

Genau da erklang aus dem Schornstein eine feine, aber sehr bestimmende Stimme:

„Ich selbst! Wo steckst du? Zeit, nach Hause zu kommen!“

Die Fee legte den Kopf in den Nacken.

„Mama! Mein Schuh wäre hier beinahe in Brand geraten!“

„Wer war das?“, kam es von oben.

Ich selbst sah den Jungen an. Sie wollte ihn nicht verraten, und den Funken hatte wirklich niemand absichtlich geworfen.

„Ich selbst!“, rief sie.

Im Schornstein blieb es einen Moment still.

„Wenn du es selbst warst, warum beschwerst du dich dann so laut?“, antwortete die Feenmutter. „Komm herauf, ich repariere deinen Schuh.“

Der Junge hielt sich die Hände vor den Mund, um nicht laut loszulachen.

Auch Ich selbst begriff, was geschehen war.

„Das kommt von meinem Namen!“, flüsterte sie.

„Du hast ihn doch selbst genannt“, flüsterte der Junge zurück.

„Stimmt. Dann bis morgen, Ich selbst.“

Sie hüpfte hoch, griff nach einer unsichtbaren Stufe im Schornstein und verschwand.

„Raschel! Raschel! Kling!“

Dann war alles still.

Auch die kleine Aschestadt begann sich aufzulösen. Die Häuser sanken zusammen, die Bäume wurden wieder zu Aschehäufchen, und die kleinen Bewohner verschwanden einer nach dem anderen.

Der Junge blieb noch eine Weile am Kamin sitzen.

Nun kam ihm das Zimmer sehr groß und sehr still vor.

Er dachte an die Worte seiner Mutter: Nachts erschien wirklich alles seltsamer. Und selbst ein schönes Abenteuer konnte plötzlich Angst machen, wenn man zu lange aufblieb.

Der Junge löschte die Lampe, ging leise ins Zimmer und legte sich in sein Bett.

Am nächsten Abend öffnete seine Mutter gerade den Mund, um „Schlafenszeit“ zu sagen, da trug ihr Sohn sein Holzpferd schon zum Kopfkissen.

„Ganz ohne Widerspruch?“, fragte sie erstaunt.

„Heute habe ich selbst beschlossen, rechtzeitig ins Bett zu gehen.“

Seine Mutter lächelte.

„Selbst?“

Auch der Junge lächelte und dachte an die kleine Besucherin mit dem silbernen Haar.

„Selbst. Mein eigenes Ich.“

Als der Wind in dieser Nacht wieder über das Dach raschelte, kam es dem Jungen vor, als lache jemand ganz hoch oben im Schornstein leise vor sich hin.