Ingebjörg, die gern lachte

Ingebjörg, die gern lachte

Vor sehr langer Zeit lebten auf einer fernen Insel im kalten Meer ein König, eine Königin und ihre beiden Kinder: Thorwald und seine jüngere Schwester Ingebjörg.

Ingebjörg hatte eine Besonderheit: Sie lachte oft und von Herzen. Sie lachte, wenn eine Möwe dem Koch einen Fisch direkt aus dem Korb stahl. Sie lachte, wenn der Wind Thorwalds Mantel wie ein Segel aufblähte. Und sie lachte sogar, wenn sie selbst über die Teppichkante stolperte, wieder aufstand und sich feierlich verneigte, als wäre alles so geplant gewesen.

„Eines Tages rettet dein Lachen eine ganze Burg“, scherzte ihr Bruder.

„Vielleicht sogar ein Königreich“, antwortete Ingebjörg und lachte noch lauter.

Als die Kinder größer geworden waren, starb ihre Mutter nach einer schweren Krankheit. Lange blieb es im Palast still. Der König trauerte sehr. Später heiratete er ein zweites Mal, weil er sowohl an seine Kinder als auch an die Angelegenheiten des Landes dachte.

Die neue Königin hieß Guda und kam von weit her. Anfangs war sie sanft. Doch ab und zu lag eine seltsame Angst in ihrem Blick, als lauschte sie Befehlen, die niemand sonst hören konnte.

Bald musste der König übers Meer fahren, um einem Nachbarland zu helfen. Vor seiner Abreise nahm er Gudas Hände und sagte:

„Gib auf Thorwald und Ingebjörg acht. Sie sind mir das Liebste auf der Welt.“

„Das werde ich“, antwortete die Königin leise.

Ein paar Tage lang war alles gut. Dann wurde Guda unruhig. Nachts trat sie ans Fenster, blickte zum Meer und flüsterte:

„Ich will nicht … Zwing mich nicht …“

Eines Morgens rief sie die Kinder ans Ufer.

„Kommt, wir suchen Muscheln“, sagte sie.

Der Tag war klar. Das Meer glänzte, und die Wellen rollten rosafarbene und weiße Muscheln über den nassen Sand.

Ingebjörg sammelte einen ganzen Armvoll Tang und setzte ihn sich auf den Kopf.

„Schau, Thorwald! Ich bin die Meereskönigin!“

„Dann bin ich dein oberster Ratgeber“, antwortete ihr Bruder.

Ingebjörg lachte so herzlich, dass sogar Guda einen Augenblick lang lächelte.

Doch ein paar Schritte weiter lag ein großer viereckiger Stein im Sand.

Die Königin trat zu ihm und flüsterte:

„Öffne dich, Stein.“

Der Stein ging wie eine Truhe auf, und im Inneren zeigte sich ein geräumiger Hohlraum.

„Was ist das?“, fragte Thorwald erstaunt.

Doch er bekam keine Antwort. Plötzlich hob eine unsichtbare Kraft die Kinder hoch, setzte sie hinein, und der Stein schloss sich.

„Guda!“, schrie Ingebjörg.

Aber der Stein rollte schon zum Wasser und schwamm wie ein kleines Boot auf den Wellen davon.

Zuerst hatten die Kinder Angst. Drinnen war es dunkel. Von draußen hörten sie nur das Meer: wumm … schschsch … wumm … schschsch …

„Wir kommen hier wieder heraus“, sagte Thorwald. „Hast du gehört, was Guda gesagt hat?“

„Öffne dich, Stein.“

„Merk dir diese Worte.“

Lange trieben sie auf dem Wasser. Schließlich hörte der Stein auf zu schaukeln.

Thorwald lauschte.

„Ich glaube, wir sind am Ufer.“

Ingebjörg holte tief Luft und sagte laut:

„Öffne dich, Stein!“

Der Deckel öffnete sich.

Vor ihnen lag eine unbekannte Insel.

Die Kinder kletterten in den Sand hinaus, sammelten trockene Zweige und bauten sich zwischen den Steinen einen kleinen Unterschlupf. Wasser fanden sie in einem klaren Bach und Beeren am Hang. Thorwald konnte einfache Fischreusen flechten. Am schwierigsten war es, Feuer zu bekommen.

Eines Tages sah Thorwald weit unten im Tal Rauch.

„Warte hier“, sagte er zu seiner Schwester. „Ich gehe und bitte um Feuer.“

Hinter dem Hügel stand eine alte Hütte. Darin lebte eine einsame Hexe. Thorwald wagte nicht hineinzugehen, denn er hörte sie murmeln:

„Wo sind nur die Kinder? Man hätte sie längst zu mir schicken sollen …“

Thorwald ahnte, dass diese Frau von ihnen wusste.

Leise nahm er ein paar glühende Kohlen aus dem Feuerbecken an der Tür und kehrte zu seiner Schwester zurück.

So vergingen einige Tage. Jeden Morgen brachte Thorwald Feuer, und Ingebjörg hielt es bis zur Nacht am Brennen. Doch eines Abends kam Regen und löschte das Lagerfeuer.

„Morgen komme ich mit“, sagte Ingebjörg.

„Das geht nicht. Diese Hexe ist gefährlich.“

„Ich werde ganz, ganz still sein.“

„Du?“

„Ich!“

„Und du wirst nicht lachen?“

Ingebjörg hielt sich mit beiden Händen den Mund zu.

„Auch nicht, wenn du etwas Lustiges siehst?“

Das Mädchen nickte feierlich.

Am nächsten Morgen gingen sie gemeinsam los. Sie kamen zur Hütte und lugten hinter einer Steinmauer hervor.

Die Hexe versuchte gerade, Asche in einen Eimer zu fegen. Doch der Wind wirbelte durch die Hütte und blies ihr die Asche jedes Mal geradewegs auf die Nase. Wütend musste sie niesen:

„Hatschi! Was soll denn das? Hatschi!“

Ingebjörg presste die Hände fest auf den Mund.

Die Hexe schwang erneut ihren Besen.

Eine Aschewolke stieg auf und legte sich wie eine riesige graue „Krone“ auf ihren weißen Kopf.

Ingebjörg konnte nicht mehr an sich halten.

„Hihi … hahaha!“

Die Hexe fuhr herum.

„Da seid ihr ja!“

Im nächsten Augenblick stand sie vor den Kindern. Thorwald versuchte, seine Schwester zurückzuziehen. Doch die Hexe schwenkte ihr Tuch, und es war, als würden unsichtbare Seile die Beine der Kinder umschlingen.

„Endlich“, sagte sie. „Ihr bleibt bei mir, bis ich entschieden habe, was ich mit euch mache.“

Sie schloss die beiden in einer kleinen Kammer ein. Zu essen brachte sie ihnen regelmäßig, doch die Tür hielt sie verschlossen.

„Das ist alles wegen meines Lachens“, sagte Ingebjörg traurig.

„Nein“, antwortete Thorwald. „Wegen der Hexe. Und dein Lachen können wir noch brauchen.“

Nachts entdeckte ihr Bruder einen alten Holzpflock in der Wand. Er rüttelte sehr lange daran, bis er ihn herausziehen konnte. Dahinter verbarg sich eine schmale Öffnung. Man konnte die Hand hindurchstecken und den Riegel erreichen.

Klick!

Die Tür ging auf.

Die Kinder gelangten ins Freie und liefen zum Meer.

Doch hinter ihnen ertönte schon die Stimme der Hexe:

„Stehen bleiben!“

Thorwald sah vor sich einen schmalen Graben, über den sie gerade gesprungen waren.

„Ingebjörg, stell dich hinter den Stein!“

Die Hexe rannte auf sie zu und schwang ihren alten Zauberstab.

Da erfasste der Wind ihr langes Tuch und wickelte es ihr um den Kopf.

„Wo seid ihr hin? Ich sehe nichts!“

Ingebjörg lugte hinter dem Stein hervor. Die Hexe trat vor dem Graben auf der Stelle und versuchte, das Tuch abzunehmen. Dabei schlug ihr Stab immer wieder gegen ihre eigenen Schuhe.

Das Mädchen prustete los.

„Hihi!“

„Still!“, flüsterte Thorwald.

Doch es war zu spät.

„Aha! Ich höre euch!“, schrie die Hexe und stürzte auf die Stimme zu.

Sie trat mitten in einen weichen Mooshaufen am Rand des Grabens und rutschte hinunter. Sie verletzte sich nicht, sondern landete nur im feuchten Gras. Dabei sah sie so ärgerlich aus, dass Ingebjörg wieder lachen musste.

Die Hexe holte mit ihrem Stab aus, doch er schlug gegen einen Stein und brach entzwei.

Im selben Augenblick donnerte es über der Insel.

Die Hütte der Hexe erbebte. Der Rauch verschwand. Der unsichtbare Zauber über der Insel löste sich auf wie Nebel in der Sonne.

Die Hexe selbst aber wurde plötzlich zu einer gewöhnlichen alten Frau.

„Mein Zauber!“, rief sie erschrocken.

„Und wir gehen nach Hause“, sagte Thorwald.

Die Kinder kehrten ans Ufer zurück.

Noch einige Wochen vergingen. Sie lernten, das Feuer am Brennen zu halten, sammelten Beeren, fingen Fische und flochten Körbe aus Gras. Abends spielte Thorwald auf seiner Flöte, die er immer bei sich trug, und Ingebjörg sang dazu.

Eines Morgens erschienen Schiffe am Horizont.

„Spiel lauter!“, rief Ingebjörg.

Thorwald begann zu spielen.

Die Melodie flog übers Wasser.

Ein Schiff drehte zur Insel ab.

An Deck stand ihr Vater.

Ein paar Minuten später lagen die Kinder schon in seinen Armen.

Der König hörte schweigend ihre Geschichte an. Als sie von dem Zauberstein, der Hexe und Guda erzählten, wurde sein Gesicht streng.

Doch Thorwald sagte:

„Ich glaube, Guda hatte selbst vor jemandem Angst.“

„Sie war die ganze Zeit wie verwandelt“, fügte Ingebjörg hinzu.

Als die Schiffe heimkehrten, beschuldigte der König die Königin nicht sofort. Er bat sie, ihm die Wahrheit zu erzählen.

Guda schwieg lange. Dann begann sie zu weinen.

„Die alte Hexe hielt mich seit meiner Jugend unter einem Zauber“, gestand sie. „Ich habe versucht, mich zu widersetzen. Aber jedes Mal, wenn sie etwas befahl, wurde die Angst stärker als ich. Ich habe etwas Schreckliches getan und es jeden Tag bereut.“

„Ihr Stab ist zerbrochen“, sagte Thorwald. „Der Zauber ist vorbei.“

Guda sah die Kinder an.

„Ich bitte euch nicht, es zu vergessen. Lasst mich nur beweisen, dass ich jetzt richtig handeln kann.“

Im Saal wurde es still.

Da erinnerte sich Ingebjörg an die Hexe im Moos, an ihre schiefe Krone aus dem Tuch, an den zerbrochenen Stab … und plötzlich lachte sie leise.

Zuerst sah Thorwald sie erstaunt an. Dann lächelte er. Und nach ihm lächelte auch ihr Vater.

Ingebjörg aber ging zu Guda und sagte:

„Ich bin noch ein bisschen böse auf dich. Aber wir können neu anfangen.“

Von da an erklang im Palast wieder oft ein Lachen. Kein Lachen, das jemanden verspottete, sondern eines, nach dem man leichter atmen konnte.

Viele Jahre später sagte Thorwald immer wieder gern:

„Ich habe doch gesagt, dass ihr Lachen eines Tages das Königreich retten würde.“

„Nein“, antwortete Ingebjörg. „Die Wahrheit hat das Königreich gerettet.“

Und nach einem kurzen Nachdenken fügte sie hinzu:

„Aber das Lachen hat auch ein bisschen geholfen.“