Snegurotschka – das Schneemädchen

Snegurotschka – das Schneemädchen

In einem Dorf lebten Iwan und Marija. Ihr Haus war warm, der Garten gut gepflegt, in der Vorratskammer gab es genug Mehl, und auf dem Hof liefen Hühner umher. Doch mehr als alles andere wünschten sich die beiden ein Kind.

Abends saßen sie oft am Fenster und hörten das Lachen der Kinder aus den Nachbarhöfen.

„Wenn doch auch in unserem Haus einmal solches Lachen zu hören wäre“, sagte Marija leise.

Iwan nahm ihre Hand.

„Vielleicht wird es eines Tages so sein.“

In einem Winter fiel besonders viel Schnee. Weiche weiße Schneewehen lagen auf den Dächern, den Zäunen und den Ästen der Apfelbäume. Es war klar und frostig, der Himmel leuchtete blau, und die Sonne funkelte so hell auf dem Schnee, dass alles ringsum silbern schimmerte.

Nach dem Mittagessen gingen Iwan und Marija in den Hof.

„Lass uns ein Mädchen aus Schnee bauen“, schlug Marija vor. „Nur zum Spaß.“

Sie rollten eine große Schneekugel und dann eine kleinere. Sie formten schmale Arme, eine kleine Nase und Augen aus dunklen Vogelbeeren. Marija modellierte einen langen Zopf, und Iwan legte dem Schneemädchen ein altes Wolltuch um den Kopf.

„Wie schön sie ist“, sagte Marija. „Fast wie lebendig.“

Da geschah ein Wunder.

Das Schneemädchen bewegte die Finger.

Iwan erstarrte.

Marija hielt sogar den Atem an.

Das Mädchen blinzelte, stieg vorsichtig von dem kleinen Schneehügel herunter und lächelte.

„Mama? Papa?“

Marija umarmte sie, zuckte aber gleich überrascht zurück: Das Mädchen fühlte sich kühl an wie die erste Schneeflocke auf der Hand, aber keineswegs eisig.

„Wie heißt du denn?“, fragte Iwan.

Das Mädchen sah über den weißen Hof.

„Snegurotschka.“

So bekamen sie eine Tochter.

Snegurotschka wuchs nicht einfach von Tag zu Tag, sondern beinahe gemeinsam mit dem Winter. Zuerst war sie klein, doch wenige Wochen später lief sie schon mit den anderen Kindern durchs Dorf, fuhr Schlitten und hinterließ leichte Fußspuren im Schnee.

Am liebsten mochte sie frostige Morgen.

Wenn die anderen Kinder ihre Nasen in den Schals versteckten, lief Snegurotschka nach draußen und lachte:

„Hört nur, wie der Schnee unter den Füßen singt!“

Sie liebte es, Schneeflocken zu fangen, die Muster auf den Fensterscheiben zu betrachten und dem Heulen des Schneesturms im Schornstein zuzuhören.

Iwan baute ihr einen kleinen Holzschlitten. Marija strickte ihr einen hellblauen Schal. Die Mädchen aus der Nachbarschaft zeigten ihr, wie man Bänder in einen Zopf flechtet und gemeinsam im Kreis tanzt.

Endlich war das Haus so fröhlich geworden, wie Iwan und Marija es sich immer erträumt hatten.

Doch kein Winter dauert ewig.

Eines Tages fiel der erste Tropfen vom Dach.

Tropf.

Dann ein zweiter.

Tropf, tropf.

Die Sonne stieg höher, auf der Straße erschienen dunkle Streifen Erde, und unter dem Schnee schaute das Gras vom vergangenen Jahr hervor.

Alle im Dorf freuten sich über den Frühling.

Alle außer Snegurotschka.

Sie wurde stiller. Tagsüber saß sie im Schatten, und gegen Abend ging sie hinaus und betrachtete lange die letzten weißen Schneeflecken an den Zäunen.

„Mein Kind, bist du krank?“, fragte Marija.

„Nein, Mama. Die Sonne ist nur so warm.“

„Möchtest du vielleicht ein neues Kleid?“

„Nein.“

„Oder Honigküchlein?“

Snegurotschka lächelte, damit ihre Mutter sich keine Sorgen machte.

„Danke. Ich bin nur ein bisschen müde.“

Aus dem Frühling wurde Sommer. Die Gärten blühten und verblühten, auf den Wiesen wuchs hohes Gras. Nun ging Snegurotschka am liebsten früh am Morgen oder am Abend spazieren. Besonders liebte sie kühlen Regen.

Wenn große Tropfen vom Himmel fielen, lief sie auf die Veranda und streckte die Hände aus.

Eines Tages zog ein kurzer Sommerschauer mit kleinen Hagelkörnern vorbei. Die winzigen Eiskugeln sprangen über den Boden, und zum ersten Mal seit vielen Wochen lachte Snegurotschka wieder so hell wie im Winter.

Iwan und Marija sahen einander an.

Sie verstanden inzwischen: Ihre Tochter gehörte nicht nur ihnen. In ihr lebte der Winter selbst.

Dann kam ein Sommerfest. Die jungen Leute und die Kinder gingen auf die Wiese, um Blumen zu pflücken, Kränze zu flechten und Lieder zu singen. Am Abend wollten sie ein kleines Festfeuer entzünden.

Snegurotschkas Freundinnen kamen, um sie abzuholen.

„Komm mit! Wir flechten Kränze aus Kornblumen.“

Snegurotschka schüttelte den Kopf.

„Dort wird es heiß sein.“

„Am Abend wird es kühler“, redeten die Mädchen ihr zu. „Wir bleiben zusammen.“

Marija wollte ihre Tochter eigentlich nicht gehen lassen, doch sie sah, wie Snegurotschka zu ihren Freundinnen blickte.

„Geh, wenn du möchtest. Aber zwing dich nicht zu etwas, das dir Angst macht oder dir nicht guttut.“

Snegurotschka umarmte ihre Mutter.

„Gut.“

Auf der Wiese war es wunderschön. Die Mädchen flochten Kränze, die Jungen trugen trockene Zweige herbei, und über dem Gras schwebten Glühwürmchen. Snegurotschka flocht sich einen Kranz aus weißen Margeriten und blauen Kornblumen.

Als es dunkel wurde, entzündeten sie ein kleines Feuer.

Die Flammen knisterten leise.

Die Kinder sprangen nacheinander darüber, dort, wo das Feuer ganz niedrig war. Sie lachten und riefen nach Snegurotschka.

„Jetzt du!“

Sie trat näher.

Von der Wärme wurden ihre Wangen rosa. Sie wich einen Schritt zurück.

„Ich weiß nicht, ob ich das kann.“

„Du musst nicht, wenn du nicht willst“, sagte eine ihrer Freundinnen.

Snegurotschka sah zum Himmel. Dort leuchtete schon die junge Mondsichel.

Dann blickte sie auf das Feuer, auf ihre Freunde und auf den Kranz in ihren Händen.

„Ich möchte es versuchen“, sagte sie leise. „Aber auf meine Art.“

Sie wartete, bis die Flammen ganz niedrig waren, nahm ihre Freundinnen an den Händen, lief an und sprang leicht über den Rand des Feuers.

Im selben Augenblick strich ein seltsam kühler Wind über die Wiese.

Die Flammen beugten sich.

Die Blumen in den Händen der Mädchen zitterten.

Und plötzlich wurde Snegurotschka leicht und durchsichtig wie Morgennebel.

„Habt keine Angst“, hörten ihre Freunde ihre Stimme.

Um sie herum wirbelten winzige silberne Funken. Es war keine Asche. Sie sahen aus wie Schneeflocken, obwohl Sommer war.

Noch einen Augenblick, und das Mädchen löste sich in einem kühlen weißen Nebel auf, der über das Gras stieg und zum Himmel schwebte.

Auf der Erde blieb nur ihr Kranz zurück.

Die Kinder erschraken und liefen zu Iwan und Marija.

Die beiden kamen auf die Wiese. Marija drückte den Kranz ihrer Tochter an die Brust und weinte.

Iwan sah lange dorthin, wo eine dünne weiße Wolke durch den dunklen Himmel zog.

„Wir wussten, dass sie aus dem Schnee zu uns gekommen ist“, sagte er. „Aber wir wollten so sehr, dass sie für immer bleibt.“

Marija wischte ihre Tränen ab.

„Liebe wird nicht kleiner, nur weil sie jemanden nicht für immer bei sich festhalten kann.“

Der Sommer ging vorüber. Dann färbte der Herbst die Blätter golden, und eines Morgens wachte Marija auf und entdeckte ein feines Eismuster auf dem Fenster.

Es sah aus wie der Zopf eines Mädchens.

„Iwan, sieh nur.“

Iwan berührte die Scheibe.

Draußen fiel der erste Schnee.

Da hörten beide ein ganz leises Lachen. Es war, als liefe irgendwo weit hinter dem Garten ihre Snegurotschka umher und finge Schneeflocken mit den Händen.

Von da an gingen Iwan und Marija jeden Winter beim ersten Schnee in den Hof. Sie erwarteten nicht, dass ihre Tochter wieder genauso zurückkehren würde wie früher. Aber sie wussten, dass etwas von ihr mit dem Frost, dem weißen Himmel und dem leisen Rascheln des Schnees immer wiederkam.

Im Frühling wurden sie nicht mehr bei jedem Tropfen vom Dach traurig.

Denn sie hatten etwas Einfaches verstanden: In der Natur kommt alles zu seiner Zeit, und alles verändert sich. Der Winter kann nicht für immer bleiben, aber er verschwindet auch nicht für immer.

Und wenn auf den Fensterscheiben silberne Muster erblühten, lächelte Marija und sagte:

„Gute Nacht, Snegurotschka.“

Draußen leuchtete der Schnee still im Mondlicht.

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