Der alte Weißbart und Herr Kaninchen

Der alte Weißbart und Herr Kaninchen

Hoch in den koreanischen Bergen, wo Kiefern zwischen grauen Felsen wachsen und sich die Bäche im Winter unter durchsichtigem Eis verstecken, lebte ein großer Tiger.

Er hieß der alte Weißbart.

Früher hatte er dem Berggeist zuverlässig geholfen, im Wald für Ordnung zu sorgen. Doch mit den Jahren wurde der Tiger allzu stolz auf seine Stärke.

„Meine Tatzen sind wie Hämmer!“, sagte er.

„Und deine Zähne?“, fragte die Elster.

„Schärfer als der Winterwind!“

„Und dein Verstand?“, wollte eines Tages das Eichhörnchen wissen.

Darauf antwortete der Tiger nicht einmal. Er war überzeugt, dass jemand, der so groß und stark war, am wenigsten Verstand brauchte.

Deshalb fürchteten sich die Waldbewohner vor ihm. Der alte Weißbart sprang gern plötzlich hinter einer Kiefer hervor, brüllte einen Hirsch an, scheuchte Vögel vom Futterplatz oder nahm sich die besten Birnen, die die Tiere gemeinsam gesammelt hatten.

„Ich bin schließlich ein Tiger“, erklärte er. „Ich darf das.“

An einem frostigen Morgen ging der Tiger am gefrorenen Fluss entlang und sah Herrn Kaninchen.

Das Kaninchen war klein und trug ein graues Winterfell. Doch seine Augen waren aufmerksam, und seine Ohren hörten sogar Dinge, an die andere noch gar nicht gedacht hatten.

„Wohin hast du es so eilig?“, donnerte der Tiger.

„Guten Morgen, Weißbart“, antwortete das Kaninchen höflich. „Ich suche ein Frühstück.“

„Wunderbar!“, sagte der Tiger. „Und ich suche gerade jemanden, der mir ein Frühstück zubereitet.“

Das Kaninchen betrachtete die großen Tatzen, die langen Schnurrhaare und das glatte Eis darunter. Sofort begriff es, dass ein Wettrennen keine gute Idee wäre.

„Ich kann Ihnen nicht nur ein Frühstück besorgen“, sagte es. „Sondern ein richtiges königliches Festmahl.“

Der Tiger richtete sich stolz auf.

„Ein königliches?“

„Das beste in den ganzen Bergen. Aber dafür braucht man etwas, das Ihnen oft fehlt.“

„Was soll mir denn fehlen?“

„Geduld.“

Der alte Weißbart runzelte die Stirn.

„Ich habe mehr Geduld als zehn Bären!“

„Dann wird es klappen“, sagte das Kaninchen ernst. „Legen Sie sich hier auf die breite Eisfläche, schließen Sie die Augen und bewegen Sie sich nicht. Ich rufe das Essen herbei. Es ist sehr scheu und kommt niemandem nahe, der knurrt und stampft.“

Der Tiger legte sich hin.

„So?“

„Wunderbar. Und jetzt nicht blinzeln.“

Das Kaninchen lief schnell ans Ufer.

„Elster! Eichhörnchen! Hirsch!“, flüsterte es. „Wollt ihr Weißbart helfen, Geduld zu lernen?“

Die Tiere schauten hinter den Bäumen hervor.

„Ist das ungefährlich?“, fragte der Hirsch.

„Völlig. Niemand wird ihm wehtun. Wir zeigen ihm nur, dass man mit bloßer Stärke nicht alles bekommt.“

Sie holten trockene Schilfhalme, leere Nussschalen, Kiefernzapfen und ein paar leichte Schnüre aus Gras. Rings um den Tiger stellten sie das Schilf so auf, dass der Wind es von allen Seiten rascheln ließ. An einige Halme banden sie Nussschalen, die leise klackten: klack-klack, klack-klack.

Der Tiger lag mit geschlossenen Augen da.

„Kommt mein Festmahl schon?“, flüsterte er.

„Es ist schon ganz nah“, antwortete das Kaninchen.

Die Elster setzte sich auf einen Ast und rief:

„Kraa! Links!“

Rechts schüttelte das Eichhörnchen die Zapfen.

„Rasch-rasch!“

Weit hinten stampfte der Hirsch auf.

„Tupp!“

Weißbart drehte die Ohren.

„Donnerwetter! Wie viel hier ringsum los ist!“

„Nicht bewegen“, erinnerte ihn das Kaninchen. „Sonst läuft alles davon.“

Doch der Tiger hatte tatsächlich nicht mehr Geduld als ein einzelner, sehr ungeduldiger Tiger.

Als der Wind die Nussschalen wieder klappern ließ, hielt Weißbart es nicht mehr aus.

„Meins!“, brüllte er und sprang auf alle vier Tatzen zugleich.

Aber das Eis war spiegelglatt.

Die Vorderpfoten rutschten nach vorn, die Hinterpfoten nach hinten, und der Schwanz wirbelte wie ein Seil im Wind.

„Oje-oje-oje!“

Der Tiger schlitterte ein paar Schritte weit, drehte sich langsam zur Seite und landete sanft in einer großen Schneewehe am Ufer.

Puff!

Nur seine Ohren und die weiße Schwanzspitze ragten aus dem Schnee.

Das Kaninchen lief näher heran.

„Sind Sie unverletzt, Weißbart?“

Aus der Schneewehe kam eine ärgerliche Stimme:

„Unverletzt.“

„Dann kommen Sie heraus. Das Festmahl ist zu Ende.“

Der Tiger kroch aus dem Schnee. Auf seinem Kopf lag eine weiße Mütze, an seinen Schnurrhaaren hingen Schneeflocken, und er sah überhaupt nicht mehr gefährlich aus.

Die Tiere schauten hinter den Bäumen hervor. Niemand lachte laut. Doch die Elster hielt sich den Schnabel so fest mit dem Flügel zu, dass sie beinahe vom Ast fiel.

„Du hast mich überlistet“, brummte der Tiger.

„Nein“, sagte das Kaninchen. „Ich habe Sie nur gebeten, eine Weile ruhig liegen zu bleiben. Den Rest haben Sie selbst gemacht.“

Am Abend hörte der Berggeist von dem Abenteuer. Er rief den alten Weißbart zu sich.

„Man sagt, heute habe ein kleines Kaninchen einen großen Tiger besiegt.“

„Es hat getrickst“, sagte Weißbart beleidigt.

„Und du hast geprahlt“, antwortete der Berggeist. „Stärke ist nützlich, wenn sie Schwächere schützt. Aber wer damit nur andere erschreckt, begegnet früher oder später jemandem, dem ein einziger kluger Einfall genügt.“

Der Tiger schwieg.

Am nächsten Morgen kam er dorthin, wo die Tiere ihre Wintervorräte sammelten. Alle wurden wachsam.

Weißbart stellte einen Korb mit Birnen vor ihnen ab.

„Das sind die, die ich gestern weggenommen habe. Ich gebe sie zurück.“

Dann sah er das Kaninchen an.

„Und du … wenn du irgendwann wieder ein königliches Festmahl veranstaltest, sag mir einfach, was ich mitbringen soll.“

Das Kaninchen lächelte.

„Abgemacht. Wir fangen mit Möhren an.“

Der alte Weißbart blieb auch danach ein großer, starker Tiger. Aber er knurrte seltener und hörte öfter zu. Und wenn er allzu gern prahlen wollte, erinnerte er sich an den glatten Fluss, die Schneewehe und das kleine graue Kaninchen.

Dann bewegten sich seine langen weißen Schnurrhaare ganz von selbst, als flüsterten sie:

„Erst denken. Dann springen.“