Tokkebi und seine Streiche

Tokkebi und seine Streiche

In einem alten koreanischen Haus, in dem die warme Luft vom Küchenfeuer unter dem Fußboden entlangströmte und die Zimmer wärmte, lebte ein kleiner Tokkebi.

Niemand wusste, wann er dort eingezogen war. Vielleicht vor hundert Jahren. Vielleicht aber auch gestern Abend.

Tagsüber ließ sich der Tokkebi kaum blicken. Er mochte dunkle Ecken, warme Schornsteine, den Dachboden und Orte, an denen er sich vor der hellen Sonne verstecken konnte.

Doch nachts wurde es erst richtig spannend.

Kaum schliefen alle im Haus, hörte man irgendwo unter dem Fußboden:

Tock, tock … raschel, raschel … kling!

Einmal ließ die Köchin So-yun einen großen Topf mit Deckel auf dem Herd stehen.

Als sie morgens kam, lag der Deckel ganz unten im leeren Topf.

„Wie ist er denn da hineingekommen?“, wunderte sich So-yun.

Aus dem Schornstein hörte man ganz leise:

„Hihihi …“

An einem anderen Abend suchte der Hausherr lange nach seinem hölzernen Kopfkissen.

„Ich habe es doch neben die Matratze gelegt!“

Er fand es oben auf dem Schrank.

Einen Tag später verschwand der Stock, mit dem man gewaschenen Stoff glättete und klopfte.

Das ganze Haus suchte beinahe bis zum Mittag danach.

Doch er lag unter dem Korb, in dem die Katze schlief.

Die Katze schaute alle so würdevoll an, als wüsste sie von nichts.

Der Tokkebi liebte solche Streiche.

Böse war er aber nicht.

Einmal hatte So-yun den ganzen Tag gearbeitet. Sie hatte Geschirr gespült, Wasser getragen, die Küche geputzt und das Abendessen gekocht. Am Abend setzte sie sich nur einen Augenblick zum Ausruhen hin und schlief ein.

Auf dem Tisch blieb ein ganzer Berg Schüsseln stehen.

Der Tokkebi schaute aus seiner dunklen Ecke hervor.

„Heute ist sie ganz erschöpft“, murmelte er.

Er schlich um die Schüsseln herum.

„Jemandem einen Streich zu spielen, der sich kaum noch auf den Beinen halten kann, macht überhaupt keinen Spaß.“

Und er machte sich an die Arbeit.

Die Schüsseln spülte er.

Den Tisch wischte er ab.

Die Schöpfkelle hängte er an ihren Platz.

Sogar die Reiskörner vom Boden sammelte er auf.

Allerdings konnte er nicht widerstehen und stellte eine kleine Tasse kopfüber mitten auf den Tisch.

„Sonst merkt niemand, dass ich es war“, beschloss er.

Am Morgen wachte So-yun auf und staunte.

„Wer hat alles aufgeräumt?“

Aus dem Schornstein ertönte:

„Ähem.“

So-yun lächelte.

„Danke, wer immer du bist.“

Der Tokkebi freute sich so sehr, dass er beinahe vom Balken fiel.

Von da an beobachtete er die Menschen im Haus aufmerksam.

Wenn jemand freundlich war, den Älteren half, im Winter die Vögel fütterte oder den letzten Reiskuchen teilte, tat der Tokkebi manchmal heimlich etwas Nützliches.

Man kam nach Hause, und der verlorene Knopf lag gut sichtbar da.

Man suchte den Besen, und er stand schon an der Tür.

Man hatte vergessen, vor dem Regen den Fensterladen zu schließen, und plötzlich war er zu.

Doch wenn jemand den ganzen Tag murrte, Süßigkeiten vor den anderen versteckte oder Unordnung hinterließ und sagte: Soll doch jemand anders aufräumen, dann blieb der Tokkebi ebenfalls nicht untätig.

Die Hausschuhe konnten dann in verschiedenen Zimmern liegen.

Der Kamm im Zwiebelkorb.

Und der Löffel, den alle suchten, ragte aus der Tasche desjenigen, der sich am meisten ärgerte.

Eines Abends beschloss der Junge Min-su, den Tokkebi zu fangen.

Er hatte gehört, dass dieses seltsame Wesen nächtliche Streiche liebte, und stellte neben der Küche eine kleine Schüssel mit süßen Reiskuchen hin.

Daneben legte er einen Zettel:

„Für den Tokkebi. Nimm einen. Versteck nur meine Hausschuhe nicht.“

Am Morgen war ein Reiskuchen verschwunden.

Unter dem Zettel lag ein kleiner Stein, der vom Tau glänzte.

Min-su lachte.

„Abgemacht.“

Von da an führten sie eine seltsame Freundschaft.

Min-su ließ dem Tokkebi manchmal etwas Leckeres da, und der Tokkebi half ihm manchmal, verlorene Sachen zu finden.

Allerdings nicht immer sofort.

Denn was hat man davon, ein Tokkebi zu sein, wenn man überhaupt keine Streiche mehr spielt?

Eines Nachts wachte Min-su von einem leisen Klingeln auf.

Er stand auf, ging in die Küche und sah, wie der Topfdeckel im Mondlicht ganz von selbst auf und ab hüpfte.

Kling!

Pause.

Kling!

„Ich sehe dich“, flüsterte der Junge.

Der Deckel hielt still.

Hinter dem Ofen schauten zwei glänzende Augen hervor.

„Nein, tust du nicht“, antwortete eine dünne Stimme.

„Doch.“

„Dann mach die Augen zu.“

Gehorsam schloss Min-su die Augen.

Tock, tock, raschel, raschel, und alles wurde still.

Als der Junge die Augen öffnete, lag seine verlorene Holzpfeife auf dem Tisch.

Daneben stand dieselbe kleine Schüssel.

Jetzt lagen zwei Reiskuchen darin.

Min-su nahm einen für sich und ließ den anderen liegen.

„Für jeden einen“, sagte er.

Aus der dunklen Ecke kam zufrieden:

„Das nenne ich gute Manieren.“

Man erzählt, dass Tokkebi noch heute warme Häuser, nächtliche Geräusche und harmlose Streiche lieben.

Und wenn ihr abends eine Sache ganz sicher an ihren Platz gelegt habt und sie morgens ganz woanders liegt …

Fragt zuerst die anderen im Haus.

Wenn es aber niemand zugibt, könnt ihr leise sagen:

„Tokkebi, dein Streich ist gelungen. Und jetzt leg bitte alles wieder zurück.“