Thomas der Reimer

Thomas der Reimer

Vor sehr langer Zeit stand zwischen den grünen Hügeln Schottlands der Turm von Ercildoune. Sein Herr war der junge Thomas Learmont.

Anders als viele junge Edelleute seiner Zeit mochte Thomas weder laute Festgelage noch endlose Gespräche über die Jagd besonders gern. Am glücklichsten war er mit einem Buch in den Händen, mit einer alten Harfe auf den Knien oder auf einem einsamen Pfad zwischen den Hügeln.

Er wusste, wo im Frühling die ersten Primeln blühten. Er konnte eine Drossel an ihrer Stimme erkennen. Stundenlang konnte er am Bach Huntly Burn sitzen und lauschen, wie das Wasser über die Steine floss.

An einem warmen Maimorgen ging Thomas zu den Eildon-Hügeln.

Der Wald erwachte gerade aus dem Winter. Die jungen Blätter waren zart und hell, auf dem Moos leuchteten Blumen, und über dem Wasser kreisten Insekten. Thomas legte sich unter einen Baum und blickte durch die Äste in den Himmel.

Plötzlich hörte er ein Läuten.

Es waren keine Kirchenglocken und auch nicht die Glocke am Tor seines Turms. Es war ein leichter silberner Klang, als bewegten sich Dutzende winzige Glöckchen im Takt von Pferdeschritten.

Hinter den Bäumen erschien eine Reiterin auf einem grauen Pferd.

Sie trug grüne Kleider in der Farbe jungen Grases, und ihr goldenes Haar fiel ihr auf die Schultern. Der Sattel schien aus Elfenbein geschnitzt, die Steigbügel glänzten, und am Zaumzeug schaukelten silberne Glöckchen.

Hinter dem Pferd liefen Windhunde.

Thomas stand auf.

„Wer seid Ihr?“, fragte er.

Die Fremde lächelte.

„Man nennt mich die Feenkönigin. Mein Reich liegt weder jenseits des Meeres noch hinter den Bergen. Ein Weg führt dorthin, den nicht jeder sehen kann.“

Thomas dachte, vor ihm stehe entweder ein Wunder oder ein sehr seltsamer Traum.

„Kann ich diesen Weg sehen?“

„Das kannst du“, sagte die Königin. „Aber jede Reise hat ihren Preis. In meinem Land vergeht die Zeit anders. Was dir wie ein paar Tage vorkommt, können in deiner Welt Jahre sein. Und dort muss man sich an Regeln halten.“

„An welche?“

„Iss nichts, was ich dir nicht erlaube. Verrate keine Geheimnisse anderer. Und gib kein Versprechen, ohne vorher nachzudenken.“

Thomas lachte.

„Die letzte Regel ist wohl die schwerste.“

Die Königin streckte die Hand aus.

„Dann entscheide dich. Bleibst du hier oder kommst du mit mir?“

Thomas betrachtete die vertrauten Hügel. Ein wenig Angst hatte er. Doch seine Neugier gewann.

„Ich komme mit.“

Er setzte sich hinter die Königin, und das graue Pferd trabte los.

Zuerst ritten sie den bekannten Pfad entlang. Dann schienen die Bäume auseinanderzurücken, die Luft wurde kühler, und die Geräusche des Waldes verstummten. Das Pferd jagte so schnell dahin, dass ihnen der Wind in den Ohren pfiff.

Bald sah Thomas eine weite, öde Ebene vor sich.

„Hier gibt es keinen Weg“, sagte er.

„Sieh genauer hin.“

Die Königin hielt das Pferd an und bat Thomas, den Kopf auf ihren Schoß zu legen. Als er wieder aufblickte, erschienen vor ihm drei Wege.

Der erste war breit, eben und bequem. Man konnte ihn entlanggehen, ohne viel darauf zu achten, wohin man trat.

Der zweite war schmal und mit Dornen und Schlehen überwachsen. Er schlängelte sich dahin und verlor sich zwischen Steinen, doch in der Ferne fiel ein warmer Lichtstrahl darauf.

Der dritte Pfad war der schönste. Er führte zwischen Farnen, Heidekraut und goldenen Blumen den Hang hinauf.

„Wohin führen sie?“, fragte Thomas.

Die Königin antwortete:

„Die Menschen glauben gern, der bequemste Weg sei immer der beste. Aber das stimmt nicht. Manchmal führt ein leichter Weg an einen Ort, an dem man gar nicht sein möchte. Manchmal lehrt ein schwieriger Weg Geduld und Ehrlichkeit. Und dieser hier, zwischen der Heide, führt ins Elfenland.“

Sie lenkte das Pferd auf den dritten Pfad.

Je weiter sie ritten, desto wunderbarer wurde die Welt. Der Himmel schien von innen zu leuchten, die Bäche spiegelten Sterne, obwohl es Tag war, und im Gras entdeckte Thomas Blumen, die er zu Hause noch nie gesehen hatte.

Er bekam große Lust, eine rote Beere am Wegesrand zu kosten.

„Nicht anfassen“, sagte die Königin sofort. „Die Speisen dieses Landes können einen Wanderer für lange Zeit an unsere Erde binden.“

Thomas zog die Hand zurück.

„Dann kann also sogar eine Beere ein Versprechen sein?“

„In gewisser Weise.“

Nach einer Weile erreichten sie einen kleinen Baum, der voller roter Äpfel hing.

Die Königin pflückte einen.

„Diesen darfst du essen. Er heißt Apfel der Wahrheit.“

Thomas biss hinein. Der Apfel schmeckte herb, süß und ein wenig kühl, wie Wasser aus einer Bergquelle.

„Und was geschieht nun?“, fragte er.

„Nun wird es dir sehr schwerfallen, die Unwahrheit zu sagen.“

Thomas verschluckte sich beinahe.

„Das ist doch unbequem!“

Die Königin lachte.

„Die Wahrheit ist selten das bequemste Geschenk.“

Bald erschien vor ihnen ein Schloss.

Seine Türme leuchteten, in den Fenstern schimmerten Hunderte Lichter, und aus den offenen Türen klang Musik.

„Wir sind angekommen“, sagte die Königin. „Im Schloss wissen viele nicht, woher du kommst. Streite nicht, prahle nicht, und höre mehr zu, als du sprichst.“

Im großen Saal tanzten Damen und Ritter, Musiker spielten Melodien, die Thomas nie zuvor gehört hatte, und Pagen trugen silberne Tabletts mit seltsamen Früchten. Hinter den hohen Fenstern war es einmal Nacht, dann wurde plötzlich die Morgendämmerung rosa, und niemand außer Thomas schien sich darüber zu wundern.

Er lauschte den Liedern, merkte sich Reime, sah den Tänzen zu und nahm die Zeit kaum wahr.

Am dritten Tag trat die Königin zu ihm.

„Es ist Zeit, zurückzukehren.“

„Schon?“, wunderte sich Thomas. „Wir sind doch gerade erst angekommen.“

„Für dich sind drei Tage vergangen. In deiner Welt sieben Jahre.“

Thomas schwieg so lange, dass die Königin ernst wurde.

„Darum habe ich dich vor der Reise gewarnt.“

„Ich erinnere mich. Aber jetzt verstehe ich, dass es nicht dasselbe ist, eine Warnung zu hören und zu spüren, was sie bedeutet.“

Sie stiegen wieder auf das graue Pferd.

Der Rückweg verging wie ein Traum. Und plötzlich stand Thomas wieder unter demselben Baum am Huntly Burn.

Der Bach rauschte wie zuvor. Die Hügel waren noch da. Aber manche Bäume waren höher geworden, und der Pfad machte nun einen anderen Bogen.

„Wirklich sieben Jahre?“, fragte er leise.

„Wirklich.“

Die Königin reichte ihm eine kleine Harfe.

„Der Apfel hat dir die Wahrheit gegeben. Diese Harfe soll dich an zwei weitere Gaben erinnern: Dichtung und Vorahnung. Du wirst in Worten hören, was andere nicht bemerken, und manchmal Ereignisse spüren, bevor sie geschehen.“

„Warum gibst du mir das?“

„Weil du geschaut, zugehört und gelernt hast. Und weil eine Gabe erst dann wirklich wertvoll wird, wenn man sie nicht aus Eitelkeit nutzt.“

Sie berührte den Zügel.

„Wir werden uns wiedersehen, Thomas.“

Die silbernen Glöckchen klingelten, das Pferd trat zwischen die Bäume, und einen Augenblick später war die Reiterin verschwunden.

Thomas kehrte nach Ercildoune zurück.

Zuerst konnten die Menschen nicht glauben, dass er es wirklich war. In den sieben Jahren hatten manche angenommen, der junge Herr sei in fernen Ländern umgekommen.

Doch als Thomas die Elfenharfe nahm und spielte, wurden alle still.

In der Musik lag etwas vom Rauschen der Heide, von nächtlichen Wegen, von Glöckchen an einem goldenen Zaumzeug und von einem Bach, der mehr in Erinnerung behält als die Menschen.

Später begann Thomas, Gedichte zu schreiben. Schmeicheln konnte er nicht. Wenn der König fragte:

„Ist mein neues Lied schön?“

und das Lied nur mittelmäßig war, antwortete Thomas:

„Eure Majestät, die zweite Strophe ist besser als die erste. Aber bis es ein schönes Lied wird, braucht es noch Arbeit.“

Manche wurden zornig. Die meisten lernten mit der Zeit, seine Offenheit zu schätzen.

Die Menschen nannten ihn den Wahrhaftigen Thomas und später Thomas den Reimer.

Manchmal träumte er von Ereignissen, die noch nicht geschehen waren. Er sah, wie alte Streitigkeiten friedlich endeten, wie zwei Seiten eine gemeinsame Sprache fanden und wie nach einem strengen Winter der Frühling kam. Thomas machte den Menschen mit seinen Vorahnungen nie Angst. Er sagte:

„Die Zukunft ist keine steinerne Mauer. Wenn man eine Gefahr schon von Weitem sieht, ist das kein Grund, sich zu fürchten, sondern eine Gelegenheit, den Weg zu ändern.“

Viele Jahre vergingen.

Eines Abends versammelten sich Gäste im Turm von Ercildoune. Nach dem Essen holte Thomas seine ungewöhnliche Harfe hervor und sang alte Lieder.

Als der letzte Ton verklungen war, sagte einer der Gäste:

„Es ist, als würdest du von einem Ort singen, den keiner von uns gesehen hat.“

Thomas lächelte.

„Vielleicht, weil es so ist.“

In jener Nacht erschienen am Weg zwei weiße Hirsche, ein Hirsch und eine Hirschkuh. Sie fürchteten sich nicht vor den Menschen und gingen langsam, als warteten sie auf jemanden.

Der Wächter rief Thomas.

Sobald er die Tiere sah, veränderte sich sein Gesicht.

„Sie erinnert sich“, sagte er.

„Wer?“, fragten die Leute.

„Die Feenkönigin.“

Die weißen Hirsche gingen in Richtung der Eildon-Hügel. Thomas nahm die Harfe und folgte ihnen.

„Kommst du zurück?“, rief ein junger Page.

Thomas blieb stehen.

Der Apfel der Wahrheit erlaubte ihm noch immer nicht, etwas zu sagen, das er nicht wusste.

„Ich kann es nicht versprechen“, antwortete er. „Aber wenn ihr nachts Musik aus den Hügeln hört, wisst ihr: Mir geht es gut.“

Er ging weiter.

Über der Heide lag silberner Nebel. Die Hirsche traten zuerst hinein, dann Thomas.

Für einen Augenblick klingelten im Nebel kleine Glöckchen.

Dann wurde es still.

Seitdem erzählte man in Schottland, Thomas der Reimer kehre von Zeit zu Zeit ins Elfenland zurück, wo sieben Jahre wie drei Tage vergehen können und eine ehrliche Antwort mehr wert ist als Gold.

Und man sagte: Wer sehr früh durch die Eildon-Hügel geht, wenn die Sonne gerade erst die Heide berührt, kann in der Ferne eine Harfe hören.

Vielleicht ist es nur der Wind, der durch die Gräser streicht.

Vielleicht aber dichtet der Wahrhaftige Thomas noch immer ein neues Lied.