La légende du riz

La légende du riz

Selon une vieille légende du Laos, lorsque le monde était encore jeune, les rivières semblaient plus larges, les arbres plus hauts et les fruits si grands et si sucrés qu’un seul pouvait régaler toute une famille. Mais le plus étonnant de tous était le riz. Aujourd’hui, un épi porte beaucoup de petits grains. À cette époque, chaque grain était énorme. Un seul suffisait à nourrir une personne. Et les hommes n’avaient même pas besoin d’aller récolter le riz dans les champs. Lorsqu’il mûrissait, il se détachait tout seul de sa tige et roulait jusqu’au village. Imaginez : au moment de la récolte, au lieu de prendre des faucilles et des paniers, les gens se contentaient d’ouvrir leurs greniers. Frou-frou-frou ! Les gros grains dorés roulaient depuis les champs. Toc, toc, toc ! Ils franchissaient les petits cailloux, se rejoignaient sur les sentiers et trouvaient tout seuls la route des maisons. — La récolte arrive ! criaient les enfants. — Ouvrez les greniers ! riaient les adultes. Les gens remerciaient la terre pour sa générosité et prenaient soin de chaque grain. Une année, la récolte fut particulièrement abondante. Les champs étaient dorés d’un bout à l’autre, et chacun comprit que les vieux greniers risquaient d’être trop petits. Dans un village vivaient une femme et sa fille. La femme regarda leur petit grenier. — Si la récolte est aussi grande cette année, tout le riz ne tiendra jamais ici. — Que pouvons-nous faire ? demanda la fillette. — Nous en construirons un nouveau. Un immense ! Elles appelèrent les voisins, démontèrent l’ancien grenier et commencèrent à en bâtir un plus spacieux. On travaillait depuis le matin. L’un portait des planches. Un autre réparait le toit. Un autre encore préparait l’endroit où le grain serait conservé. Pendant qu’ils construisaient, le riz acheva de mûrir. Et, comme toujours en ce temps-là, il se mit en route tout seul. Un premier gros grain apparut sur le chemin. Puis un deuxième. Puis dix. Puis des centaines. Bientôt, un véritable courant doré roulait vers les maisons. — Maman ! cria la fille. Le riz arrive déjà ! La femme regarda autour d’elle. Le nouveau grenier n’avait encore ni porte ni toit terminé. — Pas maintenant ! s’inquiéta-t-elle. Nous ne sommes pas prêts ! Mais les grains arrivaient déjà dans la cour. Ils se heurtaient joyeusement comme s’ils disaient : — Nous sommes mûrs ! Nous sommes là ! Les gens se dépêchaient de dégager de la place, mais leurs mains travaillaient moins vite que la récolte n’avançait. Un énorme grain roula jusqu’aux pieds de la maîtresse de maison. Elle était fatiguée, débordée et contrariée de voir les choses ne pas se dérouler selon son plan. — Ne pouviez-vous pas attendre dans le champ ? s’écria-t-elle. Ne voyez-vous pas que nous ne sommes pas prêts ? Dans un mouvement d’irritation, elle donna un petit coup au grain avec le bâton de bois qu’elle tenait encore. Crac ! Le gros grain se fendit. Mais quelque chose d’étrange se produisit. Il ne se partagea pas en deux. Il éclata en une multitude de petits grains, exactement comme ceux que nous connaissons aujourd’hui. Tout le monde se figea. Alors, selon la légende, le riz parla. — Si les humains ne veulent pas que nous venions seuls, désormais nous attendrons dans les champs. Lorsque vous aurez besoin de nous, vous viendrez nous chercher. Le vent porta ces mots au-dessus des épis dorés. Et soudain, tous les grands grains des champs devinrent petits. Depuis ce jour, le riz ne roula plus tout seul jusqu’aux greniers. Lorsqu’il mûrissait, les gens sortaient dans les champs, récoltaient avec soin, rapportaient le grain, le faisaient sécher et le rangeaient. Au début, le changement sembla très difficile. — Autrefois, le riz venait tout seul jusqu’à nous, soupirait la femme. Sa fille répondait : — Mais maintenant, nous savons combien de travail est nécessaire pour qu’il y ait de la nourriture sur la table. Peu à peu, les gens apprirent à prendre soin des champs ensemble, à s’entraider pendant la récolte et à apprécier chaque bol de riz. De nombreuses générations passèrent. Le monde cessa d’être jeune. Les grains géants ne survécurent que dans les histoires. Et le riz devint petit. Mais lorsque les rizières du Laos deviennent vertes puis dorées, on peut encore se souvenir de cette vieille légende. Elle semble murmurer : — Ce qui nous arrive trop facilement n’est pas toujours apprécié. Mais lorsque nous y mettons du travail, de la patience et de l’attention, même un tout petit grain devient un trésor. Et peut-être est-ce pour cela que le riz attend encore patiemment dans les champs que les hommes viennent eux-mêmes le chercher.

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