Lipi et Lapra

Lipi et Lapra

Dans une grande famille vivaient sept frères. Ils habitaient près les uns des autres, cultivaient la terre et s’entraidaient quand venait le temps de semer, de récolter ou de réparer les toits avant les pluies. Pendant longtemps, le plus jeune eut moins que les autres. Il avait reçu une petite parcelle à la lisière du village, où la terre était pierreuse et où l’eau s’écoulait vite après les averses. Mais le jeune homme ne se plaignait pas. Chaque matin, il partait au champ avant que la chaleur ne devienne trop forte. Il retirait les pierres, transportait de l’eau, plantait de jeunes arbres et attendait avec patience. Une année passa. Puis une deuxième. Peu à peu, sa petite parcelle se mit pourtant à donner les plus belles récoltes. Les céréales y poussaient épaisses et vigoureuses, et les arbres fruitiers se couvraient de tant de fruits qu’il fallait soutenir leurs branches avec des perches. Ses frères se réjouissaient pour lui. Tous, sauf l’aîné. Au début, l’aîné se contentait de garder le silence quand les autres félicitaient le cadet. Puis il se mit à compter ses paniers de grain. Ensuite, il remarqua chaque nouvel arbre. Et bientôt, la jalousie s’installa dans ses pensées. « Pourquoi réussit-il mieux que moi ? se disait-il. Je suis l’aîné. C’est moi qui devrais avoir le plus. » Le plus jeune, lui, ne soupçonnait rien. Il aimait sa famille et tenait tout particulièrement à deux chiens qu’il avait élevés depuis qu’ils étaient chiots. L’un s’appelait Lipi, l’autre Lapra. Lipi était rapide comme une rafale. Il entendait le premier les pas sur le sentier et repérait avant tous les autres le moindre mouvement dans les hautes herbes. Lapra était plus calme. Il ne se pressait jamais, mais comprenait merveilleusement bien les humains. Il suffisait que son maître fronce les sourcils pour que Lapra vienne s’asseoir près de lui et pose la tête sur son genou. Tous trois étaient inséparables. Un jour, le frère aîné vint trouver le plus jeune. — Viens avec moi sur la colline, lui dit-il. Il y pousse une herbe dont on fait des cordes solides. Nous devons ramasser des fibres. — D’accord, répondit le cadet. Lipi et Lapra bondirent aussitôt sur leurs pattes. L’aîné fronça les sourcils. — Pourquoi emmener les chiens ? Ils ne feront que courir dans nos jambes. — Ils ont l’habitude de venir avec moi. — Très bien, qu’ils viennent. Mais près de la source, nous les attacherons à l’ombre pendant que nous travaillerons. Le jeune frère n’y vit rien d’étrange. Ils montèrent vers la colline. À son pied coulait une petite source, près d’un arbre à la large couronne. — Ici, ils seront au frais, dit l’aîné. Le cadet attacha Lipi et Lapra avec de longues cordes, leur laissa de l’eau, caressa chacun sur la tête, puis poursuivit son chemin. Sur la pente, les deux frères passèrent un long moment à ramasser des tiges résistantes. — Maintenant, je vais te montrer comment bien torsader les fibres, dit l’aîné. Il fabriqua une corde, puis une deuxième, puis une troisième. — Mets-toi ici et tiens l’extrémité. Le plus jeune se plaça près d’un arbre. Alors, brusquement, son frère lui enroula la corde autour des mains et l’attacha au tronc. Le cadet le regarda, stupéfait. — Qu’est-ce que tu fais ? L’aîné resta longtemps silencieux. Enfin, il avoua : — J’en ai assez de voir tout le monde te féliciter. Assez d’entendre parler de tes récoltes. Je pensais qu’en tant qu’aîné, je serais toujours celui qui réussirait le mieux. — Tu m’as attaché à cause de mon champ ? — Je voulais te faire peur, grommela l’aîné. Je voulais que tu me cèdes la meilleure partie de ta terre et que tu cesses de montrer à tout le monde combien tu es habile. Le plus jeune tira sur la corde. Elle était solide. — Je n’ai jamais cherché à rivaliser avec toi, dit-il. J’ai simplement travaillé. L’aîné détourna le regard. — Reste ici un moment. Cela te donnera le temps de réfléchir. Puis il commença à redescendre la colline. Le jeune frère resta seul. Il tenta d’abord de défaire les nœuds avec ses doigts. Impossible. Ensuite, il frotta la corde contre l’écorce. Elle ne fit que se resserrer davantage. Le soleil descendait déjà vers l’horizon. C’est alors qu’il pensa à Lipi et Lapra. Ils étaient loin, près de la source. Un simple cri risquait de ne pas leur parvenir. Mais lorsqu’ils s’éloignaient dans les champs, leur maître les rappelait souvent avec une petite chanson bien particulière. Il inspira profondément et se mit à chanter : — Lipi, Lapra, mes bons amis, franchissez la petite colline, courez jusqu’au versant là-haut, ne laissez pas ma voix se perdre en chemin ! Le vent emporta les paroles vers le bas. Près de la source, Lipi dressa les oreilles. Lapra s’immobilisa lui aussi. La voix était faible, mais ils la connaissaient. Lipi tira une fois sur sa corde. Puis une deuxième. Puis une troisième. Le nœud ne céda pas. Alors Lapra se mit à ronger sa corde. Lipi comprit aussitôt et fit de même. Fibre après fibre, les liens s’affaiblirent. Enfin, Lapra se libéra. Il alla aussitôt mordiller la corde de Lipi jusqu’à ce qu’elle cède, et les deux chiens s’élancèrent vers le haut. Ils traversèrent les herbes à toute vitesse, sautèrent par-dessus un petit ruisseau, contournèrent un gros rocher et entendirent de nouveau la chanson. — Lipi, Lapra, mes bons amis… Quelques minutes plus tard, les chiens étaient auprès de leur maître. — Bravo, souffla-t-il. Maintenant, aidez-moi avec ce nœud. Lipi tirait la corde avec ses dents d’un côté. Lapra tirait de l’autre. Leur maître tournait les poignets jusqu’à ce que, finalement, la boucle se desserre. Il était libre. À cet instant, le frère aîné, qui était presque arrivé à la source, se retourna. En voyant les deux chiens auprès de son cadet, il prit peur. Lipi aboya très fort. Lapra se plaça devant son maître, mais ne se jeta pas sur celui qui lui avait fait du tort. L’aîné recula. — Rappelle tes chiens ! — Ils ne t’attaqueront pas, répondit le plus jeune. Tant que toi, tu ne m’attaques pas. Ces mots furent prononcés avec un tel calme que l’aîné eut encore plus honte. Le soir, les trois frères de route, le cadet et ses deux chiens, rentrèrent au village. Le jeune homme ne cacha rien et raconta à toute la famille ce qui s’était passé. Un lourd silence tomba dans la maison. — Tu aurais pu demander de l’aide, dit l’un des frères à l’aîné. — Tu aurais pu dire que tu avais du mal, ajouta un autre. — Tu aurais pu apprendre de lui, dit un troisième. Mais tu as préféré essayer de lui prendre ce qu’il avait obtenu par son travail. L’aîné resta assis, la tête baissée. Enfin, il dit : — J’ai laissé la jalousie parler à ma place. Et j’ai fait quelque chose dont j’ai honte. Il rendit à son jeune frère tout ce qu’il avait déjà pris dans son champ et proposa lui-même de réparer les dégâts. Au cours des semaines suivantes, l’aîné vint chez son frère dès l’aube. Ensemble, ils transportèrent de l’eau, soutinrent les branches chargées de fruits, réparèrent la clôture et replantèrent de jeunes arbres. Au début, ils parlaient très peu. Puis, un matin, l’aîné demanda : — Comment as-tu fait pour que cette terre devienne aussi fertile ? Le plus jeune sourit. — Tu veux vraiment le savoir ? — Oui. — Alors aujourd’hui, nous ne rivaliserons pas. Nous travaillerons ensemble. À partir de ce jour, les affaires de toute la famille s’améliorèrent. Le cadet partageait ce qu’il avait appris en cultivant sa parcelle pierreuse, et l’aîné n’avait plus honte de demander conseil. Lipi et Lapra, bien sûr, devinrent les chiens les plus célèbres du village. Quand ils traversaient le chemin en courant, les enfants riaient et chantaient : — Lipi, Lapra, fidèles amis, franchissez la petite colline, courez jusqu’au versant là-haut, n’abandonnez jamais un ami dans le besoin ! Et le plus jeune frère caressait chaque fois ses chiens en ajoutant : — Un ami fidèle répond quand on l’appelle. Mais c’est encore mieux quand, dans une famille, on sait se parler avant que quelqu’un ait besoin d’appeler au secours.

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