Rumpelstiltskin

Rumpelstiltskin

Près d’une grande forêt se dressait un vieux moulin. L’eau faisait tourner sa roue jour et nuit, et dans la petite maison voisine vivaient le meunier et sa fille.

La jeune fille était intelligente, travailleuse et habile de ses mains. Son père, en revanche, avait un défaut : il aimait beaucoup se vanter.

Un jour, le roi passa près du moulin. Le meunier voulut tellement l’impressionner qu’il déclara :

— Ma fille est si talentueuse qu’elle peut même filer de la paille pour en faire du fil d’or !

La jeune fille faillit lâcher son panier de farine.

— Père, pourquoi as-tu dit cela ? murmura-t-elle. Je ne sais pas transformer la paille en or.

Mais les paroles avaient déjà été prononcées.

Le roi, qui aimait les trésors plus que tout, fit venir la jeune fille au palais. Il lui montra une pièce remplie de paille et plaça un rouet au milieu.

— Si ton père a dit vrai, demain matin toute cette paille devra être devenue du fil d’or, déclara-t-il. Sinon, nous devrons reconnaître devant toute la cour qu’il m’a trompé.

La porte se referma.

La jeune fille s’assit près du rouet et se mit à pleurer.

— Je sais filer le lin. Je sais filer la laine. Mais comment peut-on filer de la paille ? Qui a bien pu inventer une idée pareille ?

Soudain, quelque chose tinta dans un coin.

Un petit homme coiffé d’un bonnet étrange se tenait devant elle. Il s’inclina si bas que son nez faillit toucher le sol.

— Bonsoir. Pourquoi pleures-tu ?

La jeune fille lui raconta les vantardises de son père, le roi et la montagne de paille.

Le petit homme plissa les yeux.

— Je peux t’aider. Que me donneras-tu en échange ?

Elle retira le petit collier que sa mère lui avait laissé.

— C’est tout ce que je possède.

— Marché conclu.

Le petit homme s’installa au rouet. Celui-ci se mit à tourner et à tinter. Une paille après l’autre disparaissait entre ses doigts tandis qu’un fil d’or très fin s’enroulait sur la bobine.

À l’aube, toute la paille avait été transformée en écheveaux brillants.

Le roi n’en croyait pas ses yeux.

— Ainsi, le meunier ne mentait pas !

Mais au lieu de laisser partir la jeune fille, il voulut encore davantage d’or.

Le soir suivant, il la conduisit dans une pièce deux fois plus grande.

— Transforme aussi tout ceci avant demain matin.

De nouveau, la jeune fille resta seule.

De nouveau, le petit homme apparut.

— Que me donneras-tu cette fois ?

Elle lui offrit sa bague.

— Je n’ai rien d’autre.

Le rouet tourna et, au matin, du fil d’or brillait d’un mur à l’autre.

Le roi était ravi, mais son avidité n’était toujours pas satisfaite. La troisième nuit, il fit remplir de paille la plus grande salle du palais.

— Si cela devient aussi de l’or, déclara-t-il, je te proclamerai la femme la plus habile du royaume et je ferai de toi ma reine.

Lorsque la porte se ferma, la jeune fille contempla les montagnes de paille.

— Le collier est parti. La bague aussi. Que puis-je encore offrir ?

Le petit homme apparut pour la troisième fois.

— Que me donneras-tu en échange de mon aide ?

— Je n’ai plus rien.

Il réfléchit.

— Alors promets-moi ceci : si un jour tu as un enfant, tu me le donneras.

La jeune fille frissonna.

— Un enfant ?

— Peut-être ne deviendras-tu jamais reine, répondit-il d’un ton rusé. Peut-être n’auras-tu jamais d’enfant. Ce n’est qu’une promesse concernant un avenir très lointain.

La jeune fille était seule, effrayée et ne voyait aucune autre issue. Elle accepta.

Au matin, le dernier brin de paille était devenu un fil d’or.

Le roi tint sa promesse. Avec le temps, il épousa la jeune fille, et elle devint une bonne reine. Les habitants l’aimaient non pour l’or, mais parce qu’elle les écoutait, se souvenait des familles ordinaires et ne se vantait jamais de ce qu’elle ne savait pas faire.

Le temps passa et la reine eut un bébé.

Elle était si heureuse qu’elle avait presque oublié l’étrange marché. Mais un soir, elle entendit près du berceau un tintement familier.

Le petit homme était là.

— Je viens chercher ce que tu m’as promis.

La reine serra son enfant contre elle.

— Demande de l’or. Des bijoux. Un palais. Mais je ne te donnerai pas mon enfant.

Le petit homme secoua la tête.

— Je n’ai pas besoin d’or. Mais je vois que tu aimes réellement cet enfant. Très bien. Je te donne une chance. Tu as trois jours. Si tu devines mon nom, notre marché disparaîtra comme s’il n’avait jamais existé.

La reine se mit immédiatement à chercher.

Elle dressa la liste de tous les noms qu’elle connaissait depuis l’enfance. Elle interrogea les serviteurs et les voyageurs sur les noms rares des villes et villages lointains.

Le soir suivant, le petit homme revint.

— Alors ? Comment est-ce que je m’appelle ?

La reine proposa nom après nom.

— Hans ?

— Non.

— Berthold ?

— Non.

— Caspar ?

— Toujours pas.

Le petit homme sourit et disparut.

Le deuxième jour, la reine chercha encore plus loin. Elle interrogea marchands, musiciens, bergers et messagers.

Le soir, elle essaya de nouveau :

— Eckhart ?

— Non.

— Leopold ?

— Non.

— Tillman ?

— Non ! chanta joyeusement le petit homme. Il ne reste plus qu’un jour.

Le troisième matin, la reine commençait à perdre espoir lorsqu’un messager revint couvert de poussière.

— Votre Majesté, je n’ai trouvé aucun nouveau nom dans les villages. Mais hier soir, je me suis perdu dans la forêt. Entre de vieux sapins, j’ai aperçu une petite maison. Un feu brûlait dehors et un étrange petit homme dansait autour en chantant.

— Que chantait-il ? demanda vivement la reine.

Le messager répéta la chanson. Elle se terminait ainsi :

— Personne au palais ne devinera que Rumpelstiltskin est mon nom !

La reine poussa un rire de soulagement.

Le soir, le petit homme apparut plus sûr de lui que jamais.

— Alors, Reine, dis-moi mon nom.

Elle décida de ne pas se presser.

— Peut-être t’appelles-tu Jan ?

— Non.

— Fritz ?

— Non !

— Ou peut-être… Rumpelstiltskin ?

Le petit homme se figea.

Ses yeux s’arrondirent et son bonnet glissa sur le côté.

— Qui te l’a dit ?

— Ton propre chant, répondit la reine. Mon messager t’a entendu dans la forêt.

Rumpelstiltskin tapa du pied de colère, mais rien de terrible ne se produisit. Il poussa seulement un long soupir, remit son bonnet droit et reconnut :

— Un marché est un marché. Tu as trouvé la réponse.

Il claqua des doigts. Une étincelle d’or brilla dans l’air comme une petite étoile.

— Tu ne me dois plus rien.

— Et toi ? demanda la reine. Pourquoi tenais-tu tellement à obtenir des promesses impossibles des autres ?

Le petit homme réfléchit.

— Peut-être parce que j’aimais trop gagner mes marchés.

— Alors trouve un jeu où personne n’est obligé de perdre ce qu’il aime le plus.

Rumpelstiltskin renifla.

— Peut-être que j’essaierai.

Et il disparut aussi soudainement qu’il était apparu la première fois près du rouet.

À partir de ce jour, la reine instaura une règle simple au palais : personne ne pouvait obliger quelqu’un à faire une promesse sous l’effet de la peur ou du désespoir.

Quant au meunier, son père, il apprit enfin à ne se vanter que de choses vraies.

Si, certaines nuits, on entendait près de la vieille forêt le léger tintement d’un rouet et une voix joyeuse, les habitants disaient :

— Ce doit être Rumpelstiltskin qui invente encore quelque chose. Espérons seulement qu’il n’y ait pas de marché dangereux cette fois-ci.

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