Ingebjorg la rieuse

Ingebjorg la rieuse

Il y a très longtemps, sur une île lointaine au milieu d'une mer froide, vivaient un roi, une reine et leurs deux enfants : Thorvald et sa petite sœur Ingebjorg.

Ingebjorg avait une particularité : elle riait souvent et de bon cœur. Elle riait quand une mouette volait un poisson dans le panier du cuisinier. Elle riait quand le vent gonflait le manteau de Thorvald comme une voile. Elle riait même lorsqu'elle trébuchait sur le bord d'un tapis, puis se relevait et faisait une révérence solennelle, comme si tout était prévu.

— Un jour, ton rire sauvera tout un château, plaisantait son frère.

— Peut-être même un royaume, répondait Ingebjorg en riant encore plus fort.

Quand les enfants eurent un peu grandi, leur mère mourut après une grave maladie. Un long silence s'installa au palais. Le roi éprouvait une grande tristesse. Puis, songeant à ses enfants autant qu'aux affaires du pays, il se remaria.

La nouvelle reine s'appelait Guda. Elle venait de loin. Elle fut d'abord douce, mais de temps à autre une étrange peur apparaissait dans son regard, comme si elle écoutait des ordres que personne d'autre n'entendait.

Bientôt, le roi dut prendre la mer pour venir en aide au pays voisin. Avant de partir, il prit les mains de Guda et lui dit :

— Veille sur Thorvald et Ingebjorg. Ils sont ce que j'ai de plus cher au monde.

— Je veillerai sur eux, répondit doucement la reine.

Pendant quelques jours, tout se passa bien. Puis Guda devint inquiète. La nuit, elle se levait, allait à la fenêtre, regardait vers la mer et murmurait :

— Je ne veux pas… Ne m'y oblige pas…

Un matin, elle invita les enfants à venir sur la plage.

— Allons chercher des coquillages, dit-elle.

Il faisait beau. La mer brillait, et les vagues faisaient rouler des coquillages roses et blancs sur le sable mouillé.

Ingebjorg ramassa une brassée d'algues et la posa sur sa tête.

— Regarde, Thorvald ! Je suis la reine de la mer !

— Alors je suis ton premier conseiller, répondit son frère.

Ingebjorg se mit à rire si fort que même Guda sourit un instant.

Mais à quelques pas de là, une grande pierre carrée reposait sur le sable.

La reine s'approcha et murmura :

— Ouvre-toi, pierre.

La pierre s'ouvrit comme un coffre, révélant une vaste cavité.

— Qu'est-ce que c'est ? demanda Thorvald, étonné.

Il n'obtint aucune réponse. Soudain, une force invisible souleva les enfants, les déposa à l'intérieur et la pierre se referma.

— Guda ! cria Ingebjorg.

Mais la pierre roulait déjà vers l'eau. Elle se mit à flotter sur les vagues comme une petite barque.

Au début, les enfants eurent peur. Il faisait noir à l'intérieur. Dehors, on n'entendait que la mer : boum… chhh… boum… chhh…

— Nous sortirons d'ici, dit Thorvald. Tu as entendu ce que Guda a dit ?

— « Ouvre-toi, pierre. »

— Souviens-toi de ces mots.

Ils naviguèrent longtemps. Enfin, la pierre cessa de se balancer.

Thorvald tendit l'oreille.

— Je crois que nous sommes près du rivage.

Ingebjorg prit une grande inspiration et dit bien fort :

— Ouvre-toi, pierre !

Le couvercle s'écarta.

Devant eux s'étendait une île inconnue.

Les enfants sortirent sur le sable, ramassèrent des branches sèches et se construisirent un petit abri entre les rochers. Ils trouvèrent de l'eau dans un ruisseau limpide et des baies sur une pente. Thorvald savait tresser de simples pièges à poissons. Le plus difficile, c'était le feu.

Un jour, Thorvald aperçut de la fumée au loin, dans la vallée.

— Attends-moi ici, dit-il à sa sœur. Je vais demander du feu.

Derrière la colline se dressait une vieille cabane où vivait une sorcière solitaire. Thorvald n'osa pas entrer, car il l'entendit marmonner :

— Où sont donc ces enfants ? On aurait dû me les envoyer depuis longtemps…

Thorvald comprit que cette femme les connaissait.

Il prit discrètement quelques braises dans le brasero près de la porte, puis retourna auprès de sa sœur.

Quelques jours passèrent ainsi. Chaque matin, Thorvald rapportait du feu, et Ingebjorg l'entretenait jusqu'à la nuit. Mais un soir, la pluie tomba et éteignit leur feu.

— Demain, j'irai avec toi, dit Ingebjorg.

— Impossible. Cette sorcière est dangereuse.

— Je resterai toute sage et silencieuse.

— Toi ?

— Moi !

— Et tu ne riras pas ?

Ingebjorg couvrit sa bouche de ses deux mains.

— Même si tu vois quelque chose de drôle ?

La fillette hocha solennellement la tête.

Le lendemain matin, ils partirent ensemble. Ils s'approchèrent de la cabane et regardèrent depuis leur cachette, derrière un mur de pierre.

La sorcière essayait justement de balayer les cendres dans un seau. Mais le vent tourbillonnait dans la cabane et lui envoyait chaque fois les cendres droit sur le nez. Elle éternuait avec colère :

— Atchoum ! Mais qu'est-ce que c'est que ça ? Atchoum !

Ingebjorg appuya ses mains très fort sur sa bouche.

La sorcière donna un nouveau coup de balai.

Un nuage de cendres s'envola et forma une immense « couronne » grise sur ses cheveux blancs.

Ingebjorg ne put se retenir davantage.

— Hi hi… ha ha ha !

La sorcière se retourna brusquement.

— Vous voilà !

Un instant plus tard, elle était devant les enfants. Thorvald essaya de faire reculer sa sœur, mais la sorcière agita son foulard, et des cordes invisibles semblèrent s'enrouler autour des jambes des enfants.

— Enfin, dit-elle. Vous resterez chez moi jusqu'à ce que je décide quoi faire de vous.

Elle les enferma dans un petit réduit. Elle leur apportait régulièrement à manger, mais gardait la porte verrouillée.

— C'est à cause de mon rire, dit tristement Ingebjorg.

— Non, répondit Thorvald. C'est à cause de la sorcière. Et ton rire nous servira encore.

La nuit, son frère remarqua une vieille cheville de bois dans le mur. Il la fit bouger longtemps, très longtemps, jusqu'à ce qu'il puisse la retirer. Derrière se cachait une petite ouverture, par laquelle on pouvait passer la main et atteindre le verrou.

Clic !

La porte s'ouvrit.

Les enfants sortirent et coururent vers la mer.

Mais derrière eux, la voix de la sorcière retentissait déjà :

— Arrêtez !

Thorvald vit devant eux le fossé étroit qu'ils venaient de franchir d'un bond.

— Ingebjorg, cache-toi derrière la pierre !

La sorcière courait vers eux en brandissant son vieux bâton magique.

À cet instant, le vent souleva son long foulard et l'enroula autour de sa tête.

— Où êtes-vous passés ? Je ne vois rien !

Ingebjorg regarda de derrière la pierre. La sorcière piétinait devant le fossé en essayant de retirer son foulard, et son bâton frappait sans cesse ses propres chaussures.

La fillette laissa échapper un rire.

— Hi hi !

— Tais-toi ! murmura Thorvald.

Mais il était trop tard.

— Ah ! Je vous entends ! cria la sorcière en se précipitant vers leur voix.

Elle posa le pied sur un doux amas de mousse au bord du fossé et glissa au fond. Elle ne se fit pas mal, mais se retrouva assise dans l'herbe humide, l'air si furieux qu'Ingebjorg se remit à rire.

La sorcière leva son bâton pour frapper, mais il heurta une pierre et se brisa en deux.

Au même instant, le tonnerre gronda au-dessus de l'île.

La cabane de la sorcière trembla. La fumée disparut. Les sortilèges invisibles qui pesaient sur l'île se dissipèrent comme la brume au soleil.

La sorcière elle-même devint soudain une vieille femme ordinaire.

— Ma magie ! s'exclama-t-elle.

— Et nous, nous rentrons chez nous, dit Thorvald.

Les enfants retournèrent sur le rivage.

Plusieurs semaines passèrent encore. Ils apprirent à entretenir le feu, cueillirent des baies, pêchèrent du poisson et tressèrent des paniers avec de l'herbe. Le soir, Thorvald jouait de la flûte qu'il portait toujours sur lui, et Ingebjorg chantait pour l'accompagner.

Un matin, des navires apparurent à l'horizon.

— Joue plus fort ! s'écria Ingebjorg.

Thorvald se mit à jouer.

La mélodie s'envola sur l'eau.

Un navire se dirigea vers l'île.

Leur père se tenait sur le pont.

Quelques minutes plus tard, les enfants étaient dans ses bras.

Le roi écouta leur récit en silence. Quand il entendit parler de la pierre magique, de la sorcière et de Guda, son visage se durcit.

Mais Thorvald dit :

— Je crois que Guda avait elle-même peur de quelqu'un.

— Elle semblait toujours différente de ce qu'elle était vraiment, ajouta Ingebjorg.

Lorsque les navires furent rentrés, le roi n'accusa pas aussitôt la reine. Il lui demanda de dire la vérité.

Guda resta longtemps silencieuse, puis se mit à pleurer.

— Cette vieille sorcière me tenait sous son emprise depuis ma jeunesse, avoua-t-elle. J'essayais de résister, mais chaque fois qu'elle donnait un ordre, la peur était plus forte que moi. J'ai fait une chose affreuse, et je l'ai regrettée chaque jour.

— Son bâton s'est brisé, dit Thorvald. Les sortilèges ont pris fin.

Guda regarda les enfants.

— Je ne vous demande pas d'oublier. Permettez-moi seulement de prouver que, maintenant, je peux agir comme il faut.

Le silence se fit dans la salle.

Alors Ingebjorg se souvint de la sorcière dans la mousse, de sa couronne de foulard toute de travers, du bâton brisé… et se mit soudain à rire doucement.

Thorvald la regarda d'abord avec étonnement. Puis il sourit. Leur père sourit à son tour.

Ingebjorg s'approcha de Guda et lui dit :

— Je t'en veux encore un peu. Mais nous pouvons repartir de zéro.

Dès lors, le rire résonna de nouveau souvent au palais. Un rire qui n'humiliait personne, un rire après lequel on respirait plus librement.

Des années plus tard, Thorvald aimait répéter :

— Je vous avais bien dit que son rire sauverait un jour le royaume.

— Non, répondait Ingebjorg. C'est la vérité qui a sauvé le royaume.

Puis, après un instant de réflexion, elle ajoutait :

— Mais le rire a aidé un peu, lui aussi.