La Bouillie sucrée

La Bouillie sucrée

Il était une fois une petite fille nommée Maritchka qui vivait avec sa mère dans une petite maison au bord du village. Elles s’aimaient beaucoup, tenaient leur maison propre et savaient se réjouir des choses les plus simples : un matin ensoleillé, une pluie tiède, une pomme mûre sur le vieux pommier.

Mais une année, la récolte fut mauvaise. Les réserves diminuèrent vite et, un matin, la mère regarda dans le garde-manger, retourna le dernier petit sac et secoua tristement la tête.

— Il ne nous reste presque rien aujourd’hui, dit-elle. Mais ne t’inquiète pas, ma chérie. Nous trouverons bien une solution.

Maritchka voyait que sa mère essayait de sourire malgré ses soucis. Elle prit donc un panier et partit dans la forêt, espérant trouver des baies, des noix ou au moins quelques racines comestibles.

La forêt était calme. Le soleil traversait les feuilles en taches dorées, un pic frappait quelque part contre un tronc et des papillons tournaient au-dessus de l’herbe dans une clairière.

Maritchka allait déjà rentrer lorsqu’elle aperçut, près d’un vieux chêne, une grand-mère coiffée d’un foulard gris. La vieille femme était assise sur une souche et tenait un petit pot en terre cuite.

— Bonjour, mon enfant, dit-elle. Pourquoi as-tu l’air si préoccupée ?

Maritchka la salua poliment et lui expliqua qu’il n’y avait presque plus rien à manger chez elle.

La vieille femme l’écouta attentivement, puis lui tendit le petit pot.

— Prends-le. Il est petit, mais il n’est pas ordinaire.

Maritchka regarda à l’intérieur avec étonnement. Le pot était vide.

— Et que sait-il faire ?

— Lorsque tu voudras de la bouillie, pose-le sur la table et dis : « Petit pot, cuis ! » Alors il préparera une bouillie douce, parfumée et délicieuse. Et lorsqu’il y en aura assez, dis : « Petit pot, arrête ! » Il s’arrêtera aussitôt.

— C’est aussi simple que cela ?

— Exactement, sourit la vieille femme. Mais souviens-toi bien des deux phrases.

Maritchka la remercia, serra le pot contre elle et courut jusqu’à la maison.

— Maman, regarde ce que j’ai apporté !

Elle posa le pot sur la table et dit :

— Petit pot, cuis !

Au début, rien ne se passa. Sa mère allait déjà demander s’il ne s’agissait pas simplement d’un pot ordinaire lorsque quelque chose se mit à bouillonner doucement à l’intérieur.

Bloup, bloup, bloup.

Une douce odeur de lait, de miel et de cannelle remplit la pièce. Une bouillie épaisse, chaude et onctueuse monta presque jusqu’au bord.

Maritchka dit rapidement :

— Petit pot, arrête !

Et le pot se tut docilement.

Sa mère goûta une cuillerée.

— Quel miracle ! s’écria-t-elle en riant. Je n’ai jamais mangé une bouillie aussi bonne.

À partir de ce jour, elles ne craignirent plus la faim. À l’heure du petit déjeuner ou du dîner, Maritchka prononçait les mots magiques et le pot préparait exactement la quantité nécessaire.

Quelques jours passèrent.

Un jour, Maritchka alla porter une pelote de fil à une voisine. Sa mère resta seule à la maison. Bientôt, elle eut faim et pensa :

« Pourquoi attendre Maritchka ? J’ai bien vu comment cela fonctionne. »

Elle posa le pot sur la table et dit avec assurance :

— Petit pot, cuis !

Le pot se mit aussitôt à bouillonner. La bouillie monta jusqu’au bord et la mère s’en servit un grand bol.

— Délicieux ! dit-elle. Maintenant, ça suffit.

Mais le pot continua.

Bloup, bloup, bloup.

— Bon… assez, répéta la mère.

La bouillie dépassa le bord et coula lentement sur la table.

— Arrête-toi, petit pot !

Le pot continua.

La mère essaya de se rappeler les mots exacts.

— Stop ! Ne cuis plus ! Assez de bouillie ! Arrête immédiatement !

Mais aucune phrase ne fonctionna.

La bouillie descendit de la table jusqu’au sol. La mère plaça un bol dessous. Il se remplit en un instant. Puis un seau. Puis sa plus grande marmite.

Le petit pot, lui, continuait de cuisiner.

Bientôt, la cuisine fut remplie de bouillie jusqu’aux chevilles.

La mère grimpa sur un tabouret.

— Oh là là… Quelle était donc la deuxième phrase magique ?

La bouillie monta encore.

La mère passa du tabouret à une chaise, de la chaise à un banc, puis du banc au rebord de la fenêtre. Elle ne se fâchait même plus contre le petit pot. La situation commençait à la faire rire.

— Toi, je vois bien que tu as décidé de nourrir non seulement notre maison, mais tout le village !

Pendant ce temps, la bouillie sortit par la porte et envahit la cour. Une poule posa une patte dans la masse chaude et sucrée, caqueta de surprise et s’envola sur la clôture. Le chat bondit sur le tas de bois. Le chien grimpa sur un tonneau et regarda la scène avec un sérieux impressionnant, comme s’il dirigeait lui-même les secours.

La bouillie atteignit le chemin et se dirigea vers la maison voisine.

— Mais qu’est-ce qui se passe chez vous ? cria la voisine.

— Le petit déjeuner magique a échappé à tout contrôle ! répondit la mère depuis la fenêtre.

Les voisins sortirent avec des cuillères, des bols, des cruches et des paniers. Ils tentèrent d’écoper la bouillie, mais le petit pot cuisinait plus vite que tout le village ne pouvait manger.

C’est alors que Maritchka apparut sur le chemin.

Elle s’arrêta, les yeux grands ouverts.

La rue devant leur maison était devenue blanche et moelleuse, comme si elle avait été recouverte non de neige, mais de bouillie chaude et sucrée.

— Maman ! cria Maritchka. Qu’est-ce qui s’est passé ?

— J’ai oublié les mots ! répondit sa mère depuis la fenêtre.

Maritchka releva le bas de sa robe, avança prudemment et déclara d’une voix forte :

— Petit pot, arrête !

Au même instant, tout devint silencieux.

Plus de bouillonnement. Plus de nouvelle bouillie. Seulement une mer entière de celle qui avait déjà été préparée.

Pendant quelques secondes, personne ne parla.

Puis quelqu’un se mit à rire. Un autre suivit. Et bientôt tout le village riait aux éclats.

— Eh bien, dit une vieille voisine en essuyant ses larmes de rire, au moins personne n’aura besoin de préparer le dîner aujourd’hui.

Les habitants apportèrent des assiettes, des tasses et des bols. On distribua une partie de la bouillie à ceux qui avaient peu de nourriture chez eux. On en donna aux voyageurs. Et l’on en mangea directement dans la rue, assis sur des bancs, en se racontant des histoires amusantes.

Pour traverser les endroits les plus remplis, il fallait presque se frayer un chemin à coups de cuillère.

Le soir, la mère serra Maritchka dans ses bras.

— Cette fois, je retiendrai vraiment les deux phrases.

— Moi aussi, rit la fillette. La première commence le miracle, et la seconde aide à l’arrêter au bon moment.

Dès lors, le petit pot continua à les servir fidèlement. Mais la mère ne prononça plus jamais la première formule sans être absolument certaine de se souvenir de la deuxième.

Et pendant longtemps encore, dans le village, on se raconta le jour où il y eut tant de bouillie sucrée qu’on aurait cru pouvoir nourrir le monde entier.

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