Le Jardin secret

Le Jardin secret

Lorsque Mary Lennox était petite, elle vivait très loin de l’Angleterre, en Inde. Les adultes autour d’elle avaient toujours beaucoup à faire et lui accordaient très peu d’attention. Mary s’était habituée à ce que les autres obéissent à ses ordres. Elle grandissait donc solitaire, impatiente et souvent en colère.

Après qu’une grave maladie eut traversé la ville, Mary perdit ses parents. On l’envoya en Angleterre, dans le domaine de son oncle Archibald Craven.

Le domaine s’appelait Misselthwaite. Il se trouvait près des vastes landes du Yorkshire, où le vent courait sur les herbes. La vieille demeure avait tant de couloirs et de chambres que Mary avait l’impression qu’on pouvait s’y perdre pour toujours.

Son oncle était rarement chez lui. Depuis la mort de sa femme, il voyageait beaucoup et n’aimait pas parler du passé. La maison était dirigée par la sévère Mrs Medlock.

— Ne va pas là où tu n’as pas le droit d’aller, dit-elle à Mary. Il y a beaucoup de pièces fermées ici.

Les premiers jours, Mary s’ennuya. Mais Martha, la jeune servante, était différente des personnes qui s’étaient occupées d’elle autrefois. Elle parlait franchement, n’avait pas peur de la contredire et racontait souvent des histoires sur son jeune frère Dickon, qui savait se faire aimer des animaux et connaissait presque chaque plante de la lande.

— Tu devrais passer davantage de temps dehors, conseillait Martha. Ici, le vent chasse vite l’ennui de la tête.

Mary se vexa d’abord, mais finit tout de même par sortir dans les jardins.

Elle y rencontra le vieux jardinier Ben Weatherstaff et un petit rouge-gorge à la poitrine écarlate. L’oiseau sautillait tout près d’elle et la regardait de ses yeux brillants.

Ben parla à Mary d’un jardin dont personne n’avait ouvert la porte depuis dix ans.

Autrefois, il appartenait à la femme de son oncle. Elle aimait énormément les roses et y passait beaucoup de temps. Après sa mort, Mr Craven avait ordonné de fermer le jardin et de cacher la clé.

Depuis, personne n’y était entré.

Ce mystère occupait toutes les pensées de Mary.

Un jour, un vent violent remua la terre près d’un vieux parterre. Le rouge-gorge vint picorer à cet endroit et Mary aperçut un éclat métallique.

C’était une vieille clé.

— Est-ce que ce serait elle ? murmura-t-elle.

Il ne restait plus qu’à trouver la porte.

Pendant plusieurs jours, Mary longea les murs, regarda sous le lierre et chercha le moindre signe. Une fois encore, le rouge-gorge l’aida. Il se posa sur une longue branche de lierre. Le vent écarta les feuilles et une poignée apparut derrière elles.

Mary repoussa les tiges vertes, introduisit la clé dans la serrure et la tourna.

La porte s’ouvrit.

Derrière le mur reposait un jardin qui semblait endormi.

Les branches des rosiers s’entremêlaient, les sentiers étaient envahis et des feuilles sèches recouvraient la terre. Mais lorsque Mary s’accroupit et regarda attentivement, elle aperçut de minuscules pousses vertes.

— Il est vivant, dit-elle à voix haute.

À partir de ce jour, le jardin devint son secret.

Mary commença à nettoyer de petits morceaux de terre, à enlever les feuilles sèches et à libérer les jeunes plantes des mauvaises herbes. Elle ne connaissait rien au jardinage et fut donc particulièrement heureuse lorsqu’elle rencontra enfin Dickon.

Il arriva avec une petite pelle, des graines et un jeune renard apprivoisé qui trottait près de lui. Un corbeau tournait au-dessus de sa tête.

— Martha m’a dit que tu voulais planter quelque chose, expliqua-t-il.

Mary hésita longtemps, puis lui confia son secret.

Dickon ne se moqua pas et ne courut pas raconter la découverte aux adultes. Lorsqu’il entra dans le jardin, il observa les buissons et déclara :

— Il y a beaucoup de vie ici. Il faut simplement l’aider à se réveiller.

Ils commencèrent à travailler ensemble.

Mary passait de plus en plus de temps dehors. Elle mangeait mieux, dormait plus profondément et se mettait moins souvent en colère. Son visage devint plus vivant et sa voix portait de plus en plus souvent de la curiosité à la place des ordres.

Mais une autre énigme restait cachée dans la maison.

La nuit, Mary entendait parfois des pleurs.

Lorsqu’elle posait des questions, les adultes répondaient que c’était le vent. Mais un soir, Mary décida d’en avoir le cœur net. Elle suivit le son à travers un long couloir et trouva une chambre où un garçon de son âge reposait dans un lit.

— Qui es-tu ? demanda-t-il, surpris.

— Mary Lennox. Et toi ?

— Colin Craven. C’est ma maison.

Mary découvrit ainsi qu’elle avait un cousin.

Colin avait une santé fragile, sortait à peine de sa chambre et était convaincu qu’il ne deviendrait jamais plus fort. Les adultes avaient peur de le contrarier et satisfaisaient presque tous ses désirs. Le garçon avait donc pris l’habitude de se mettre en colère dès que quelque chose n’allait pas comme il voulait.

Mary se reconnut en lui.

— Tu ne sais même pas ce que tu peux faire si tu passes tout ton temps couché à avoir peur d’essayer, lui dit-elle un jour.

Colin s’indigna.

— Je ne dois pas m’énerver !

— Et moi, je n’aurais pas dû être aussi insupportable, mais personne ne me l’avait jamais dit, répondit Mary.

Étrangement, ce fut précisément cette franchise qui plut à Colin.

Bientôt, elle lui parla du jardin secret.

Les yeux du garçon s’illuminèrent.

— Je veux le voir.

Mary et Dickon imaginèrent comment emmener Colin dehors sans révéler le jardin à trop de monde. On installa le garçon dans un fauteuil, on le couvrit d’un plaid et on le conduisit à travers les allées du domaine.

Lorsque la porte du mur s’ouvrit, Colin resta immobile d’émerveillement.

Le jardin n’était déjà plus tout à fait celui que Mary avait découvert au début. Des bourgeons apparaissaient sur les branches, des fleurs sortaient de terre et l’air sentait la terre humide et les jeunes feuilles.

— Tout cela était là depuis le début ? murmura Colin.

— Oui. Cela attendait simplement le printemps, répondit Dickon.

Dès lors, les trois enfants passèrent presque toutes les belles journées dans le jardin.

Au début, Colin restait assis et regardait Mary et Dickon travailler. Puis il commença à aider de ses mains. Plus tard, avec les conseils de son médecin et le soutien de ses amis, il essaya prudemment de se tenir debout.

Personne ne disait que les fleurs pouvaient guérir toutes les maladies. Mais le jardin donnait à Colin ce qui lui avait longtemps manqué : de l’air frais, de la curiosité, du mouvement à un rythme sûr, de l’amitié et l’envie de participer à sa propre vie.

— Il y a une sorte de magie ici, disait-il.

Mary était d’accord.

Pour eux, la « magie », c’était les premières feuilles, le soleil du matin, les rires, la patience et cette sensation étrange d’être capable aujourd’hui d’un peu plus que la veille.

Un jour, Ben Weatherstaff entra dans le jardin. En voyant Colin, il fut si surpris qu’il faillit laisser tomber ses outils.

Le garçon savait que beaucoup de personnes dans la maison le considéraient comme impuissant et faible. Il eut soudain envie de prouver, surtout à lui-même, qu’il n’était pas seulement « le garçon malade dans sa chambre ».

En s’appuyant sur Dickon et une branche solide, Colin se leva.

Puis il fit un pas.

Quelque temps plus tard, un autre.

Jour après jour, il s’exerçait. Certains jours étaient plus faciles que d’autres. Parfois, il se fatiguait rapidement. Parfois, il se mettait en colère parce que les progrès semblaient trop lents. Mais maintenant, ses amis étaient près de lui. Ils ne le plaignaient pas et ne le forçaient pas. Ils l’aidaient.

Mary changeait elle aussi avec le jardin.

Autrefois, elle remarquait à peine les sentiments des autres. Maintenant, elle savait quand Colin avait besoin d’encouragement, quand Dickon préférait le silence et quand le vieux Ben avait simplement envie de parler de ses roses.

Les enfants décidèrent de ne pas encore révéler le secret à Mr Craven. Ils rêvaient qu’un jour il rentrerait et découvrirait non seulement le jardin revenu à la vie, mais aussi son fils devenu plus fort et plus sûr de lui.

Pendant ce temps, Archibald Craven voyageait loin de chez lui. Depuis des années, il fuyait les souvenirs de sa femme, car chaque coin de Misselthwaite lui rappelait sa disparition.

Une nuit, il fit un rêve étrange et très clair. Une voix familière semblait l’appeler :

— Dans le jardin.

Peu après, il reçut une lettre de la mère de Martha et Dickon. Elle ne révélait aucun secret, mais lui écrivait qu’il ferait bien de rentrer chez lui.

Mr Craven l’écouta.

À son retour à Misselthwaite, il demanda où se trouvait Colin.

— Dans le jardin, monsieur, lui répondit-on.

Ces mots le bouleversèrent. Ce jardin était fermé depuis dix ans.

Il prit le chemin qu’il connaissait autrefois et s’approcha du vieux mur.

Soudain, derrière la porte, il entendit des rires et des pas rapides.

La porte s’ouvrit, et un garçon courut vers lui.

Ils faillirent se heurter.

Archibald s’immobilisa.

Colin se tenait devant lui, les joues roses après l’effort et le visage heureux.

— Papa ! s’écria le garçon. Je voulais te montrer moi-même. Je peux marcher beaucoup mieux maintenant. Nous avons travaillé ici tous les jours. Mary et Dickon m’ont aidé. Et le jardin aussi.

Mr Craven serra son fils dans ses bras.

Puis il regarda lentement autour de lui.

Les roses grimpaient de nouveau sur les murs. Le soleil dessinait des taches d’or dans l’herbe. L’endroit qu’il avait considéré comme le refuge de souvenirs douloureux était de nouveau rempli de vie.

Archibald comprit qu’en fermant le jardin, il avait essayé de fermer aussi son propre chagrin. Mais le chagrin ne disparaît pas derrière une serrure. Il devient plus facile à porter lorsqu’on n’est pas seul et lorsqu’on se permet d’aimer de nouveau ce qui est encore là.

Ce jour-là, le père et le fils retournèrent ensemble à la maison.

Les domestiques les observaient depuis les fenêtres, incapables d’en croire leurs yeux : Mr Craven marchait près de Colin, tandis que le garçon avançait lui-même, s’arrêtant pour se reposer uniquement lorsqu’il en avait besoin.

Le jardin secret cessa d’être un endroit dont il était interdit de parler.

Il resta spécial, mais ne fut plus fermé à cause de la peur et de la douleur.

Mary, Colin et Dickon continuèrent à en prendre soin. Ils savaient qu’un jardin ne fait pas tout à la place d’une personne. Il ne donne pas de pilule magique et ne résout pas les problèmes des autres. Mais il peut devenir un endroit qui donne envie de se lever le matin, de bouger, d’essayer encore, d’écouter ses amis et de remarquer comment quelque chose de vivant grandit lentement.

Et parfois, cela ressemble vraiment à de la magie.

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