Le Dokkaebi et ses farces

Le Dokkaebi et ses farces

Dans une vieille maison coréenne, où l'air chaud du feu de cuisine passait sous le plancher pour réchauffer les pièces, vivait un petit dokkaebi.

Personne ne savait quand il s'y était installé. Peut-être cent ans auparavant. Ou peut-être la veille au soir.

Le jour, le dokkaebi ne se montrait presque jamais. Il aimait les recoins sombres, les cheminées chaudes, le grenier et tous les endroits où il pouvait se cacher du soleil éclatant.

Mais, la nuit, les choses devenaient bien plus intéressantes.

Dès que tout le monde dans la maison s'endormait, on entendait quelque part sous le plancher :

toc, toc… frou, frou… ding !

Un jour, la cuisinière So-yun laissa sur le fourneau une grande casserole avec son couvercle.

Le matin, quand elle revint, le couvercle était tout au fond de la casserole vide.

— Comment est-il arrivé là ? s'étonna So-yun.

De la cheminée venait un rire à peine audible :

— Hi, hi, hi…

Un autre soir, le maître de maison chercha longtemps son oreiller de bois.

— Je l'avais pourtant posé près du matelas !

Il le retrouva sur l'armoire.

Le lendemain encore, le bâton qui servait à battre et à lisser le linge lavé disparut.

Toute la maison le chercha presque jusqu'au repas de midi.

Mais il était sous le panier où dormait le chat.

Le chat regardait chacun d'un air si digne qu'on aurait cru qu'il ne savait rien.

Le dokkaebi adorait ces farces.

Mais il n'était pas méchant.

Un jour, So-yun travailla toute la journée : elle lava la vaisselle, porta de l'eau, nettoya la cuisine et prépara le dîner. Le soir, elle s'assit pour se reposer une petite minute… et s'endormit.

Toute une montagne de bols restait sur la table.

Le dokkaebi passa la tête hors de son recoin sombre.

— Aujourd'hui, elle est complètement épuisée, marmonna-t-il.

Il tourna autour des bols.

— Faire une farce à quelqu'un qui tient à peine debout, ce n'est pas drôle du tout.

Et il se mit au travail.

Les bols ? Lavés.

La table ? Essuyée.

La louche ? Suspendue à sa place.

Il ramassa même les grains de riz sur le sol.

Cependant, il ne put résister : il posa une petite tasse à l'envers au beau milieu de la table.

« Sinon, personne ne devinera que c'était moi », décida-t-il.

Au matin, So-yun se réveilla et poussa un cri de surprise.

— Qui a tout rangé ?

Un son monta de la cheminée :

— Hum.

So-yun sourit.

— Merci, qui que tu sois.

Le dokkaebi fut si heureux qu'il faillit tomber de sa poutre.

Depuis ce jour, il observa attentivement les habitants de la maison.

Si quelqu'un était bon, aidait les aînés, nourrissait les oiseaux en hiver ou partageait sa dernière petite galette de riz, le dokkaebi pouvait discrètement lui rendre service.

Vous rentriez chez vous, et le bouton perdu était posé bien en vue.

Vous cherchiez le balai, et il était déjà près de la porte.

Vous aviez oublié de fermer le volet avant la pluie, et le voilà soudain fermé.

Mais, si quelqu'un grommelait toute la journée, cachait les friandises aux autres ou laissait du désordre en disant « quelqu'un d'autre rangera », le dokkaebi ne restait pas non plus sans rien faire.

Alors, les chaussons pouvaient se retrouver dans des pièces différentes.

Le peigne, dans le panier d'oignons.

Et la cuillère que tout le monde cherchait dépassait tout simplement de la poche de celui qui se fâchait le plus.

Un soir, un garçon nommé Min-su décida d'attraper le dokkaebi.

Il avait entendu dire que cette étrange créature aimait les farces nocturnes et posa près de la cuisine un petit bol de galettes de riz sucrées.

Il laissa un billet à côté :

« Pour le dokkaebi. Prends-en une. Mais ne cache pas mes chaussons. »

Au matin, une galette avait disparu.

Sous le billet se trouvait un petit caillou brillant de rosée.

Min-su se mit à rire.

— Marché conclu.

Depuis ce jour, une étrange amitié les lia.

Min-su laissait parfois une friandise au dokkaebi, et le dokkaebi l'aidait parfois à retrouver ses objets perdus.

Il faut dire que ce n'était pas toujours tout de suite.

Car à quoi bon être un dokkaebi si l'on cesse complètement de faire des farces ?

Une nuit, Min-su fut réveillé par un léger tintement.

Il se leva, alla dans la cuisine et vit le couvercle de la casserole sautiller tout seul au clair de lune.

Ding !

Une pause.

Ding !

— Je te vois, chuchota le garçon.

Le couvercle s'immobilisa.

Deux yeux brillants apparurent derrière le poêle.

— Non, tu ne me vois pas, répondit une petite voix aiguë.

— Si.

— Alors, ferme les yeux.

Min-su ferma les yeux, docilement.

Toc, toc, frou, frou… puis tout se tut.

Quand le garçon rouvrit les yeux, son sifflet de bois perdu était posé sur la table.

À côté se trouvait le même petit bol.

Il contenait maintenant deux galettes de riz.

Min-su en prit une et laissa l'autre.

— Une pour chacun, dit-il.

Une voix satisfaite monta du recoin sombre :

— Voilà de bonnes manières.

On dit que les dokkaebi aiment encore aujourd'hui les maisons chaudes, les bruits de la nuit et les farces innocentes.

Et si vous êtes certain d'avoir rangé un objet à sa place le soir, mais que vous le retrouvez ailleurs le matin…

Commencez par demander aux gens de la maison.

Et si personne n'avoue, vous pouvez dire doucement :

— Dokkaebi, ta farce est réussie. Maintenant, remets tout à sa place, s’il te plaît.