Diriri la bergeronnette et l’arc-en-ciel

Diriri la bergeronnette et l’arc-en-ciel

Il y a longtemps, au milieu des vastes plaines où le vent caresse les herbes le soir et où l’on entend, la nuit, les voix lointaines des oiseaux, vivait Diriri avec ses quatre petites filles.

Leur campement se trouvait près des arbres, et, pendant la journée, la vie y était joyeuse. Les fillettes ramassaient des brindilles sèches, disposaient des cailloux en motifs étranges, se disputaient pour savoir qui avait la plus belle plume et inventaient sans cesse de nouveaux jeux.

Mais, la nuit, Diriri était inquiète.

Dès que l’obscurité descendait sur la terre, chaque bruissement lui semblait un bruit de pas. Une branche en touchait une autre : Diriri se mettait en alerte. Un petit animal courait dans l’herbe : la voilà qui tendait l’oreille.

Alors, sur la terre silencieuse, s’élevait son long appel :

— Diriri… waya, waya… Diriri…

C’était comme si elle se rappelait à elle-même : « Je suis là. J’entends. Je veille. »

Un jour, Bibbi s’installa non loin de là. C’était un artisan habile qui aimait beaucoup montrer qu’il savait faire des choses extraordinaires. Tantôt il sculptait un motif compliqué dans le bois, tantôt il réparait un objet cassé, tantôt il imaginait une construction de branches qui laissait tout le monde longtemps émerveillé.

Après avoir entendu la voix nocturne de Diriri, il vint la voir le matin.

— Pourquoi n’as-tu presque pas dormi ? demanda-t-il.

— J’ai entendu des pas, répondit Diriri. Et quand on est responsable de quatre enfants, mieux vaut écouter une fois de trop que manquer un bruit important.

Bibbi hocha la tête.

— Si tu veux, je peux installer mon campement un peu plus près. Tu seras plus tranquille.

— Merci, dit Diriri. Mais je veux apprendre par moi-même à ne pas avoir peur de chaque bruit.

Quelques nuits passèrent. Diriri lançait encore parfois son appel :

— Waya, waya… Diriri…

Et Bibbi entendait sa voix.

Il voulait l’aider, mais il voulait encore plus l’impressionner.

« Je vais faire quelque chose que personne n’a jamais vu, pensait-il. Alors, Diriri comprendra à coup sûr quel grand artisan je suis. »

Il travailla longtemps en secret. Il recueillit les couleurs de la rosée du matin, le reflet doré du soleil, le bleu du ciel lointain, le vert des feuilles après la pluie. Il y ajouta l’orange chaleureux du soir, le reflet rouge du soleil couchant et une fine bande violette que l’on aperçoit parfois là où le ciel rencontre les nuages sombres.

Puis, avec toutes ces couleurs, il créa une immense arche.

Elle traversait tout le ciel, d’un bord de la terre à l’autre.

Bibbi la nomma Euluwirri.

Lorsque le soleil reparut derrière les nuages après la pluie, le chemin multicolore brilla si vivement que même les oiseaux se turent un instant.

Diriri rassemblait justement ses enfants pour le repas du soir. La plus petite leva la tête la première.

— Maman ! Regarde !

Diriri regarda le ciel et resta immobile.

Elle n’avait jamais rien vu de pareil.

L’immense arche de couleurs se dressait au-dessus de la terre, comme un sentier menant tout droit aux étoiles.

— Qu’est-ce que c’est ? murmura l’une des fillettes.

Diriri sentit la peur familière remuer dans sa poitrine.

« Et si c’était un signe de danger ? »

Elle rassembla vite ses enfants et se rendit au campement de Bibbi.

Il l’attendait déjà, contemplant son œuvre avec satisfaction.

— Tu vois ? dit-il fièrement. C’est moi qui ai fait cela.

— Toi ? répéta Diriri.

— Moi. Je voulais te montrer de quoi je suis capable. Maintenant, tu ne douteras plus que tu n’as rien à craindre auprès de moi.

Il allait ajouter quelque chose, mais l’une des petites filles de Diriri éclata soudain de rire.

— Mais pourquoi en avoir peur ? C’est joli !

La deuxième tendit la main vers le ciel.

— Regarde, maman ! Cela ne tombe pas. Cela ne gronde pas. Cela brille, tout simplement.

La troisième se mit à nommer les couleurs, et la quatrième essaya de toutes les compter, mais se trompa deux fois.

Diriri regardait tour à tour ses enfants et l’arc-en-ciel.

Peu à peu, sa peur s’évanouit.

— Oui, dit-elle. C’est joli.

Bibbi se redressa, plus fier encore.

— Alors, mon grand prodige t’a plu ?

— Il m’a plu, répondit Diriri. Mais écoute-moi bien. Quand tu veux aider quelqu’un qui a peur, tu n’as pas besoin de créer une autre chose incompréhensible simplement pour montrer ta puissance. Il vaut mieux expliquer. Poser des questions. Rester auprès de cette personne.

Bibbi cessa de sourire.

Il regarda l’arc-en-ciel qu’il avait créé pour que tous l’admirent, puis les quatre fillettes qui n’en avaient déjà plus peur du tout.

— Je crois que j’ai davantage pensé à paraître fort qu’à ce que tu ressentais, reconnut-il doucement.

— Cela arrive, dit Diriri. L’essentiel est de s’en rendre compte à temps.

— Pardonne-moi.

— Je te pardonne.

Depuis lors, Bibbi n’essaya plus de décider à la place de Diriri ce qu’elle devait vouloir ou craindre. En revanche, il l’aida à mieux reconnaître les bruits de la nuit.

— Là, c’est un petit animal qui fait bruisser l’herbe, expliquait-il.

— Et ça ?

— Une branche qui frotte contre le tronc.

— Et ces petits coups brefs ?

— C’est moi qui travaille le bois, répondait Bibbi en riant.

Bientôt, Diriri ne se réveilla plus au moindre bruissement. Elle connaissait la voix du vent, les pas de ses enfants, le frémissement des feuilles et le léger trottinement des habitants nocturnes de la plaine.

Et pourtant, parfois, pendant les nuits d’été les plus paisibles, sa voix s’élevait de nouveau au-dessus de la terre :

— Diriri… waya, waya… Diriri…

Seulement, elle exprimait désormais moins la peur que l’habitude d’écouter le monde.

Quant à l’arc-en-ciel Euluwirri, il resta dans le ciel.

Il apparaissait après la pluie, lorsque le soleil touchait les gouttes, et rappelait chaque fois que même ce qui paraît d’abord étrange et effrayant peut se révéler beau, si l’on prend le temps de regarder et de comprendre.

Selon l’ancien récit, bien des années plus tard, Diriri devint une petite bergeronnette dont on peut entendre la voix dans le silence du soir.

Et Bibbi se transforma en un oiseau qui court habilement sur les troncs et travaille sans relâche auprès des arbres, comme s’il construisait encore quelque chose.

Mais sa création la plus célèbre demeura très haut au-dessus d’eux.

Après la pluie, elle trace encore aujourd’hui un chemin multicolore à travers le ciel : l’arc-en-ciel Euluwirri.