Le bœuf qui enviait le porcelet

Le bœuf qui enviait le porcelet

Dans une grande ferme verdoyante vivaient deux frères, deux bœufs.

L’aîné s’appelait Grand Roux. Il était calme, fort et connaissait tous les chemins de la ferme. Le plus jeune s’appelait Petit Roux. Lui aussi travaillait bien, mais il avait une habitude : il aimait beaucoup regarder qui avait reçu le plus.

Chaque matin, les frères aidaient à tirer les chariots. Ils transportaient les sacs de grain jusqu’au grenier, le foin jusqu’à l’écurie, les pommes du verger et le bois jusqu’à la cuisine.

Après le travail, on leur donnait de l’herbe fraîche, du foin et un peu de grain.

— Voilà un bon dîner, disait Grand Roux en mâchant avec plaisir.

Mais Petit Roux regardait souvent par-dessus la clôture.

De l’autre côté vivait un jeune porcelet rose.

Depuis quelque temps, on le nourrissait avec une générosité inhabituelle. Le matin, on lui apportait de la bouillie chaude. À midi, on y ajoutait des carottes sucrées et des pommes. Le soir, des grains de choix apparaissaient dans son auge.

Petit Roux observa cela un jour, puis deux, puis trois, et finit par ne plus y tenir.

— Grand Roux, c’est injuste !

— Qu’est-ce qui est injuste ? demanda calmement son frère aîné.

— Nous travaillons du matin au soir. Nous tirons les chariots, nous transportons les récoltes, nous aidons les gens. Et le Porcelet passe toute la journée allongé à l’ombre, avec des pommes, de la bouillie et le meilleur grain.

Grand Roux le regarda.

— Sais-tu pourquoi on le nourrit ainsi ?

— Parce qu’il a de la chance, grommela Petit Roux. Voilà tout.

— As-tu posé la question ?

— Non. C’est évident.

Le bœuf aîné mâcha lentement un brin d’herbe.

— Parfois, on est loin de tout voir.

Petit Roux se contenta de souffler bruyamment.

À cette époque, on préparait à la ferme le mariage de la fille du fermier. Dans la cour, on blanchissait les murs à la chaux, des nappes de fête séchaient sur des cordes, les cuisiniers dressaient des listes de mets et l’on sortait sans cesse des paniers du garde-manger.

Mais le régime particulier du Porcelet avait une autre raison.

Avant le mariage, des marchands de bétail devaient venir à la ferme. Le fermier avait convenu que le Porcelet partirait avec eux pour une autre ferme, très éloignée. Il y aurait beaucoup de place là-bas, mais le voyage serait long. On voulait donc bien le nourrir et lui donner des forces avant le départ.

Petit Roux n’en savait rien.

Chaque jour, il ne voyait que l’auge pleine.

— Regarde ! disait-il encore à son frère. Aujourd’hui, il a même des poires.

— Je vois.

— Et nous ?

— Nous avons du foin, de l’herbe et du repos après le travail.

— Quelle joie, marmonna Petit Roux.

Grand Roux sourit.

— Petit frère, je ne te dis pas qu’il est interdit d’avoir envie de pommes. Je te dis seulement de ne pas te précipiter pour envier l’auge des autres avant de connaître toute l’histoire.

Quelques jours plus tard arriva le matin qui précédait le mariage.

Un grand chariot entra dans la cour, portant un enclos de bois spacieux. Il y avait de la paille fraîche, un petit seau d’eau, et un filet de nourriture pendait sur le côté.

Le Porcelet, habitué à son petit enclos, se mit sur ses gardes.

— Où m’emmène-t-on ? demanda-t-il.

Le fermier lui caressa le dos.

— Dans une autre ferme. On t’y attend déjà. Le voyage est long, c’est pour cela que nous t’avons si bien nourri ces dernières semaines.

Le Porcelet se retourna vers la cour familière, vers la flaque près du pommier, vers la vieille clôture contre laquelle il aimait se frotter le flanc.

— Je croyais que toutes ces pommes étaient un cadeau comme ça, dit-il doucement.

— Elles étaient bien pour toi, répondit le fermier. Mais leur raison n’était pas de celles qu’on devine au premier coup d’œil.

Petit Roux avait tout entendu.

Il regarda le Porcelet monter prudemment dans le chariot. Le marchand vérifia que la petite porte était bien fermée, qu’il y avait de l’eau et suffisamment de paille.

Le chariot se mit en route.

Le Porcelet passa la tête entre les planches.

— Au revoir ! cria-t-il.

— Bon voyage ! répondirent les bœufs.

Quand le chariot eut disparu au tournant, Petit Roux resta longtemps silencieux.

Puis il demanda :

— Tu le savais ?

— Je savais qu’on le préparait à partir, répondit Grand Roux.

— C’est pour cela que tu ne l’enviais pas ?

— Non. J’ai simplement remarqué depuis longtemps qu’à regarder seulement dans l’écuelle des autres, on se raconte facilement une histoire qui n’est pas la bonne.

Petit Roux baissa la tête.

— Je croyais qu’on lui donnait tout ce qu’il y avait de meilleur sans rien lui demander en échange.

— Et lui, peut-être nous regardait-il en pensant : « Quelle chance ils ont, ces bœufs. Chaque jour, ils sortent de la ferme, ils voient les champs, la route et la rivière, tandis que je reste toujours dans la même cour. »

Petit Roux dressa les oreilles, surpris.

— C’est vrai. Je n’y avais pas pensé.

— L’envie aime compter ce que les autres possèdent, dit son frère aîné. Mais elle compte bien rarement ce qu’on possède soi-même.

Ce jour-là, les frères tirèrent un chariot vide jusqu’au verger. La route traversait des champs dorés, puis descendait vers la rivière avant de remonter la pente plantée de pommiers.

Petit Roux remarqua soudain le parfum de la terre chaude. Le vent qui faisait onduler l’herbe. Les enfants qui les saluaient de la main au bord du chemin. Et le plaisir de s’arrêter à l’ombre après la montée pour boire de l’eau fraîche.

Le soir, le fermier donna aux bœufs leur foin habituel et y ajouta une petite pomme pour chacun.

Petit Roux fut aussi heureux que s’il en avait reçu tout un panier.

— Grand Roux !

— Quoi ?

— Ma pomme est délicieuse.

— J’en suis heureux.

— Et le foin aussi a un goût particulièrement bon aujourd’hui.

Son frère aîné sourit imperceptiblement.

— Peut-être que cela ne vient pas du foin ?

Petit Roux réfléchit et hocha la tête.

Depuis ce jour, il continua de remarquer les pommes dans les auges des autres. Mais, avant de se désoler, il se demandait :

« Est-ce que je connais toute l’histoire ? »

Et très souvent, il découvrait que ce n’était pas le cas.

Car, de loin, la vie des autres peut sembler plus facile, plus savoureuse et plus éclatante.

La véritable sagesse commence quand on cesse de mesurer son bonheur à l’écuelle des autres.