La corneille et les arbres d’or

La corneille et les arbres d’or

Très, très loin, là où le soleil s’élève chaque matin derrière le bord de la terre, se trouve un pays que les vieux conteurs bagobos n’évoquaient que le soir, quand le ciel devenait violet et que le feu crépitait tout doucement.

Dans ce pays, dit-on, le soleil est si brûlant que les arbres ordinaires ont du mal à supporter sa chaleur de midi. Autrefois, des bosquets touffus y poussaient, les feuillages verts bruissaient et les oiseaux se cachaient à l’ombre. Mais les années passaient et la chaleur devenait toujours plus forte. Les feuilles se desséchaient, les branches perdaient leur verdure, et finalement, au milieu de la plaine lumineuse, seuls deux arbres merveilleux restèrent debout.

Ce n’étaient pas des arbres ordinaires.

Leurs troncs brillaient comme de l’or et leurs feuilles scintillaient telles de fines lamelles d’argent. Lorsque le vent effleurait leur feuillage, on entendait un léger tintement :

Ding, ding… ding, ding…

De loin, on aurait dit que le soleil lui-même les avait plantés sur la terre pour leur confier la garde du bord oriental du monde.

La nouvelle des arbres d’or se répandit vite parmi les oiseaux.

— J’irai la première ! déclara une petite oiselle aux couleurs vives. Je veux voir les feuilles d’argent de près.

Elle s’envola jusqu’au feuillage, se posa sur une branche et sentit aussitôt une étrange odeur de résine, très forte. La tête lui tourna et ses ailes devinrent lourdes.

— Oh, cet endroit n’est pas pour moi ! pépia-t-elle en s’éloignant à tire-d’aile.

Un grand oiseau de la forêt tenta sa chance après elle.

— Je suis plus fort, se vanta-t-il. Ce n’est pas un peu de résine qui va me faire peur.

Mais à peine eut-il touché le tronc doré que son nez se mit à le démanger et ses yeux à le piquer. Il dut battre en retraite tout aussi vite.

Les oiseaux arrivaient l’un après l’autre. Certains tournaient au-dessus des arbres, puis rebroussaient chemin. D’autres se posaient un instant sur les feuilles d’argent, mais reprenaient aussitôt leur vol. La résine enchantée protégeait les arbres et ne laissait pas n’importe qui s’attarder sur leurs branches.

Un jour, une corneille arriva.

Elle ne se précipita pas vers les arbres. Elle commença par en faire le tour à bonne distance. Puis elle se posa sur une pierre et observa longuement.

— Ils sont beaux, dit la corneille. Mais quand on ne connaît pas un endroit, il faut d’abord l’examiner.

Elle s’approcha, picora le sol, puis recula. Ensuite, elle vola jusqu’à une branche basse et l’effleura seulement d’une patte.

Rien.

La corneille se posa avec précaution.

Les feuilles d’argent tintèrent au-dessus d’elle, l’écorce d’or brilla au soleil et l’odeur pénétrante de la résine monta dans l’air. Pourtant, la corneille n’eut pas peur et ne perdit pas ses forces. Elle resta tranquillement assise, comme si elle avait connu ces arbres toute sa vie.

— Crôa ! lança-t-elle. La nature offre donc un don particulier à chaque créature.

Dès lors, la corneille put venir jusqu’aux arbres d’or, se reposer sur leurs hautes branches et regarder la terre s’éveiller, loin au-dessous d’elle.

Les autres oiseaux ne l’enviaient plus.

— Cet endroit te convient, disaient-ils. Nous préférons les arbres verts, les feuillages frais et les forêts que nous connaissons.

— Et c’est très bien, répondait la corneille. Si nous aimions tous la même chose, le monde serait bien trop étroit.

Beaucoup de temps passa. Un jour, un voyageur arriva dans le pays du levant. Dans le vieux récit, on l’appelait Malaki T’olouk Waïg. Il portait un grand bouclier qui étincelait au soleil.

En voyant les arbres d’or, le voyageur s’arrêta.

— Je n’ai jamais rien vu de semblable, murmura-t-il.

La corneille était perchée très haut au-dessus de lui.

— Crôa ! Prends ton temps, le prévint-elle. Ces arbres sont extraordinaires.

Le voyageur ne cassa aucune branche et ne toucha pas les feuilles d’argent à mains nues. Il observa longuement, puis recueillit avec précaution un peu seulement de la résine qui avait déjà perlé sur l’écorce.

— Cela suffit, dit-il. Quand une chose est rare, il ne faut pas tout emporter jusqu’à la dernière goutte.

Puis il poursuivit son chemin.

Les arbres d’or, eux, restèrent là où le soleil se lève. Selon le vieux récit, leurs troncs brillent encore comme de l’or, leurs feuilles se répondent en tintements d’argent, et l’on aperçoit parfois, tout en haut du feuillage, la silhouette noire d’une corneille.

Elle ne se croit pas meilleure que les autres oiseaux. Elle sait simplement que chacun a un endroit où son propre don devient particulièrement utile.

Et lorsque son « crôa ! » sonore retentit au-dessus de la forêt, on peut se rappeler la vieille histoire des deux arbres d’or au bout du monde : la force prend bien des formes, et la prudence comme le respect de la nature sont toujours utiles.