L’Esprit de l’Hiver et son invité

L’Esprit de l’Hiver et son invité

À la fin d’un long hiver, une petite demeure se dressait près d’un ruisseau gelé. Le vieux Péboan, l’Esprit de l’Hiver, y était assis tout seul.

Ses cheveux étaient blancs comme la neige. Derrière la porte soufflait un vent froid, les arbres craquaient sous le gel et le ruisseau restait immobile sous la glace.

Dans la demeure, le feu ne faisait presque plus que couver.

Un jour, un jeune invité inconnu vint rendre visite à Péboan.

Il marchait d’un pas léger. Un sourire éclairait son visage, des herbes vertes et parfumées couronnaient sa tête et il portait des fleurs dans ses mains.

— Entre, mon fils, l’accueillit Péboan. Voilà longtemps que personne n’est venu me voir. Assieds-toi avec moi. Raconte ce que tu sais faire, et je te dirai ce dont je suis capable.

L’invité s’assit près de lui.

Péboan se redressa et dit :

— Quand je souffle sur l’eau, elle s’immobilise. Les ruisseaux deviennent durs et transparents comme la pierre.

Le jeune homme sourit.

— Et quand je souffle, les fleurs s’éveillent dans les plaines.

Péboan remua les épaules, et le vent se mit à gronder derrière les murs.

— Quand je secoue mes cheveux blancs, la terre se couvre de neige. Les feuilles quittent les arbres. Les oiseaux partent au loin. Les animaux cherchent des abris chauds, et le sol durcit sous le gel.

L’invité passa la main au-dessus des fleurs.

— Quand je touche la terre, une pluie tiède arrive. Les plantes dressent leurs têtes vertes. Les oiseaux reviennent. La glace libère les ruisseaux, et ils recommencent à chanter entre leurs rives.

Ils parlèrent ainsi toute la nuit.

Péboan racontait les tempêtes de neige, les matins glacés et le silence de la forêt enneigée.

Le jeune invité parlait des gouttes de pluie, de la terre meuble, de l’herbe fraîche et de la voix des oiseaux.

Enfin, l’aube commença à paraître derrière la fenêtre.

Le premier rayon du soleil toucha la neige.

Et un prodige se produisit.

Tout près, de l’eau se mit à murmurer.

Un oiseau chanta sur le toit.

L’air se remplit soudain de l’odeur de la terre humide et des jeunes plantes.

Péboan se tut.

Il regarda son invité et comprit enfin qui se tenait devant lui.

C’était Sigvoun, l’Esprit du Printemps.

Le soleil montait de plus en plus haut. La neige près du seuil commença à s’affaisser. La glace du ruisseau s’assombrit et se fendit d’une fine ligne.

Péboan lui-même devenait de plus en plus petit, comme si l’hiver reculait lentement avec lui.

— Ainsi, ton heure est venue, dit-il doucement.

Sigvoun ne se moqua pas de lui et ne le chassa pas.

— Ton temps était nécessaire, lui aussi, répondit-il. La terre s’est reposée sous la neige. L’eau a attendu sous la glace. Mais désormais, tout est prêt à s’éveiller.

Un autre rayon de soleil glissa sur la terre, et Péboan fondit comme le dernier petit morceau de glace à la fin de l’hiver.

À l’endroit où il était assis resta une petite fleur pâle bordée de rose.

Sigvoun se pencha, la ramassa avec précaution et en orna sa couronne verte.

Puis il sortit à la rencontre du matin.

Derrière lui, la terre s’ouvrait. Le ruisseau courait de nouveau entre ses rives. Les oiseaux revenaient dans la forêt. Et là où, la veille encore, se trouvait la neige froide, une nouvelle vie commençait.

Ainsi, l’Hiver céda la place au Printemps. Non parce que l’un était bon et l’autre mauvais, mais parce que, dans la nature, chaque saison a son temps.