Deszczowy ptak Bugudugada

Deszczowy ptak Bugudugada

Dawno temu pośród suchych wzgórz mieszkała samotna staruszka o imieniu Bugudugada. Żyła z nią olbrzymia wataha dingo. Psy słuchały tylko jej głosu i pojawiały się z zarośli, gdy tylko słyszały szczególne zawołanie.

Bugudugada prawie z nikim się nie przyjaźniła. Lata mijały, a ona stawała się coraz bardziej ponura. Lubiła straszyć wędrowców i zabierać to, co nieśli ze sobą.

Kiedy drogą do strumienia szła grupa ludzi, staruszka wychodziła im naprzeciw z dwoma małymi pieskami i mówiła:

— Znam miejsce, gdzie rośnie wiele smacznych dzikich owoców. Idźcie na szczyt tamtego wzgórza i poczekajcie. Zaraz przygonię je prosto do was.

Ludzie się dziwili, ale jej wierzyli. Wchodzili na wzgórze, a Bugudugada tymczasem spieszyła do swojego obozu i cicho wołała:

— Birri, gugu… Birri, gugu…

Z zarośli natychmiast wybiegały dingo. Otaczały wędrowców, głośno szczekały, warczały i nie pozwalały przejść. Przestraszeni ludzie rzucali koszyki oraz torby i uciekali w dół zbocza. A staruszka zabierała pozostawione zapasy dla siebie.

Zdarzało się to nie raz.

Wkrótce w sąsiednich osadach zauważono, że ci, którzy chodzili tą drogą, często wracali bez jedzenia i bardzo przestraszeni.

— Coś tu jest nie tak — powiedzieli starsi. — Trzeba poznać prawdę.

Następnym razem kilka osób schowało się za drzewami i zaczęło obserwować. Zobaczyły, jak Bugudugada znów wskazała wędrowcom drogę na wzgórze, a potem wydała swoje tajemne zawołanie. Natychmiast ze wszystkich stron pojawiły się dingo.

Teraz wszystko stało się jasne.

Tego samego wieczoru ludzie z okolicznych miejsc zebrali się razem.

— Nie chcemy zemsty — powiedzieli. — Ale to oszustwo musi się skończyć.

Rano przyszli do obozu Bugudugady. Staruszka zobaczyła ich i gniewnie zmarszczyła brwi.

— Idźcie stąd! — krzyknęła.

— Przyszliśmy porozmawiać — odpowiedzieli ludzie. — Nikt nie powinien już bać się tej drogi.

Bugudugada jednak nie chciała słuchać. Znowu szepnęła:

— Birri, gugu…

Dingo wyskoczyły z zarośli.

Tym razem jednak ludzie się nie rozbiegli. Stanęli razem, zaczęli klaskać, uderzać kijami o ziemię i głośno wołać. Od takiego hałasu psy straciły pewność. Jeden po drugim odwracały się i uciekały w gęstwinę.

Tylko dwa małe pieski zostały przy staruszce. Nigdy nikogo nie straszyły, a teraz tuliły się do jej nóg.

Bugudugada stała w milczeniu. Po raz pierwszy jej podstęp nie zadziałał.

Nagle nad wzgórzami przetoczył się dziwny dźwięk:

— Bugudugada… Bugudugada…

Niebo pociemniało, choć jeszcze niedawno było zupełnie pogodne. Powiał chłodny wiatr. Pył zakręcił się nad ziemią.

Staruszka podniosła głowę.

— Kto mnie woła? — szepnęła.

Odpowiedział jej tylko ten sam głos:

— Bugudugada… Bugudugada…

Wokół niej zakręcił się lekki wir. Na chwilę wszyscy zamknęli oczy. A kiedy wiatr ucichł, staruszki już nie było.

Na kamieniu siedział mały szarawy ptaszek.

Spojrzał na ludzi ciemnymi, błyszczącymi oczami, potrząsnął skrzydłami i znów zawołał:

— Bugudugada… Bugudugada…

Wtedy z nieba spadła pierwsza kropla.

Potem druga.

A po minucie nad suchą ziemią zaszumiał prawdziwy deszcz.

Ludzie podnieśli twarze ku niebu i się roześmiali. Po długim upale woda była bezcennym darem.

Ptaszek tymczasem pobiegł między kamieniami i schował się w trawie.

Mówią, że od tamtej pory można go usłyszeć w suchych miejscach. Za dnia zachowuje ciszę, a czasem jego głos rozlega się wtedy, gdy ziemia szczególnie czeka na wodę:

— Bugudugada… Bugudugada…

Jeśli potem nad horyzontem zbierają się chmury, ludzie wiedzą: deszcz jest już gdzieś bardzo blisko.

A dawny podstęp staruszki pamięta się jedynie jako przypomnienie: kto zmusza innych do strachu dla własnej korzyści, prędzej czy później zostanie zdemaskowany. A zmienić się można nawet wtedy, gdy wydaje się, że jest już za późno.