Chłopiec, który zastawił pułapkę na Słońce

Chłopiec, który zastawił pułapkę na Słońce

Dawno temu, w bardzo dawnych czasach, gdy zwierzęta rozumiały jeszcze ludzką mowę, a ludzie uważniej słuchali głosu wiatru, daleko od innych domów mieszkali siostra i jej mały brat.

Chłopiec był zupełnie maleńki. Mijały lata, a on prawie nie rósł. Ale charakter miał taki, jakby w małym ciele mieszkał wielki płomień. Chciał wszystko robić sam, wszystko wiedzieć i nigdy nie przyznawać, że czegoś nie potrafi.

Siostra opiekowała się nim i codziennie chodziła po chrust, jagody i korzonki. Chłopiec lubił czekać na nią na skraju lasu i obserwować śnieżne ptaszki. Skakały między kłodami, czyściły piórka i zostawiały na śniegu lekkie pióra.

Pewnego razu chłopiec zaczął zbierać te piórka.

— Siostro, zrobisz mi z nich ciepły kołnierzyk? — poprosił.

— Jeśli nazbierasz dość, zrobię — uśmiechnęła się.

Przez kilka dni chłopiec pilnie zbierał piórka i wreszcie siostra uszyła mu małą odświętną pelerynę. Był z niej tak dumny, że chodził przed domem tam i z powrotem, prostując ramiona.

— Teraz jestem chyba najdostojniejszym mężczyzną na całej ziemi! — oznajmił.

Siostra się roześmiała.

— Najdostojniejszym? Może najpierw urośnij chociaż do mojego łokcia?

Chłopiec też się roześmiał, lecz następnego dnia postanowił ruszyć dalej, niż kiedykolwiek chodził.

Długo szedł po zaśnieżonej ziemi, aż się zmęczył. Na wzgórzu słońce ogrzało trawę i chłopiec położył się odpocząć.

Nie spał długo. Promienie słońca stały się tak gorące, że nowa pierzasta peleryna skurczyła się i pociemniała na brzegach.

Chłopiec obudził się, zobaczył zniszczone ubranie i się rozzłościł.

— Słońce! — zawołał, podnosząc piąstkę ku niebu. — Myślisz, że siedzisz wysoko i nikt cię nie dosięgnie? Jeszcze ci pokażę!

Wieczorem wrócił ponury i nawet nie chciał zjeść kolacji.

— Słońce nie chciało cię urazić — powiedziała siostra. — Ono po prostu świeci i grzeje.

— Wszystko jedno! Złapię je.

— Słońce?

— Samo Słońce.

Siostra pokręciła głową. Wiedziała, że gdy brat już coś postanowił, na próżno się z nim spierać.

Przez kilka dni chłopiec robił magiczny sznur. Jeden był zbyt słaby, drugi zbyt gruby. Wreszcie siostra wplotła w cienki sznur kilka swoich długich włosów.

— Ten wytrzyma — uznał chłopiec.

Jeszcze przed świtem poszedł tam, gdzie, jak mu się wydawało, Słońce dotyka skraju ziemi, i położył na jego drodze magiczną pętlę.

Nastał ranek.

Ale Słońce nie wzeszło.

Niebo pozostawało ciemne. Ptaszki się nie obudziły. Kwiaty się nie otworzyły. Zwierzęta wyszły ze swoich kryjówek i zaczęły pytać siebie nawzajem:

— Gdzie poranek?

— Dlaczego nadal jest noc?

— Kto zabrał światło?

Wreszcie zebrały się na naradę. Najstarsze zwierzęta domyśliły się, że Słońce zostało gdzieś zatrzymane przy horyzoncie.

— Trzeba je uwolnić — powiedziały. — Ale kto odważy się podejść tak blisko? Jest tam niewiarygodnie gorąco.

W tamtych dalekich czasach mała popielica wcale nie była mała. Podobno była największa spośród wszystkich zwierząt, szeroka jak wzgórze.

Popielica w milczeniu wysłuchała sporów i powiedziała:

— Jeśli nikt nie pójdzie, pójdę ja. Bez światła nie będzie trawy, jagód ani ciepła.

Ruszyła ku horyzontowi.

Im bliżej podchodziła, tym gorętsze stawało się powietrze. Sierść na grzbiecie się nagrzewała, łapy drżały, a ona sama jakby malała z każdym krokiem.

Ale nie zawróciła.

Wreszcie zobaczyła Słońce złapane magicznym sznurem.

— Jeszcze trochę — szepnęła popielica.

Podpełzła do pętli i zaczęła przegryzać ją zębami. Raz, drugi, trzeci… Sznur trzymał mocno.

Popielica zebrała ostatnie siły.

Chrup!

Sznur się przerwał.

Słońce od razu uniosło się w niebo. Złociste światło rozlało się po ziemi. Ptaszki zaśpiewały, kwiaty się otworzyły, a zwierzęta radośnie zagwarzyły.

Tylko popielica wróciła zupełnie maleńka. Od tamtej pory, jak mówi stara opowieść, pozostała mała.

A chłopiec stał przy swoim domu i patrzył, jak poranek znów oświetla ziemię.

Nie miał już ochoty się złościć.

— Siostro — powiedział cicho — chyba chciałem ukarać Słońce, a omal nie ukarałem wszystkich.

Siostra usiadła obok.

— I co teraz zrobisz?

Chłopiec spojrzał w górę. Słońce świeciło tak samo jak wczoraj, jakby nie chowało do niego urazy.

— Zrobię nową pelerynę — powiedział. — I tym razem nie będę spał w południowym słońcu.

Siostra się roześmiała.

— To już mądra myśl.

Od tamtej pory chłopiec zostawił Słońce w spokoju. A kiedy się złościł, przypominał sobie ciemny poranek i małą popielicę, która przywróciła światło całemu światu.

Bo nawet bardzo wielki żal może okazać się mniejszy od jednej prostej mądrości: światło nie należy do jednej osoby.