Krab i Żuraw

Krab i Żuraw

Bardzo dawno temu nastało lato, podczas którego deszcze jakby zapomniały drogę na ziemię.

Słońce dzień po dniu stało wysoko na niebie. Trawa pożółkła, małe strumienie stały się wąziutkie, a w pewnym leśnym stawie zostało bardzo mało wody.

Rybki zbierały się w najgłębszym zagłębieniu i martwiły.

— Jeszcze trochę i nie będziemy miały gdzie pływać — powiedziała mała, srebrzysta Rybka.

— Trzeba czekać na deszcz — odpowiedział stary Karaś.

— A jeśli jutro nie przyjdzie?

Nikt nie wiedział, co powiedzieć.

Tymczasem na brzegu stał Żuraw. Długo przyglądał się rybom i zamyślony przestępował z nogi na nogę.

— Dlaczego tak na nas patrzysz? — zapytała wreszcie srebrzysta Rybka.

Żuraw pochylił długą szyję.

— Myślę, jak wam pomóc. Wasz staw prawie wysechł. A ja znam w lesie inny, wielki staw. Woda jest tam chłodna, nad brzegiem rosną drzewa, a w cieniu pływają zielone listki.

Ryby stały się czujne.

— I co proponujesz? — zapytał Karaś.

— Mogę przenosić was tam pojedynczo. Mam silne skrzydła. Dla mnie to nic trudnego.

Mała Rybka zmrużyła oczy.

— Żurawiu, nagle zrobiłeś się bardzo troskliwy. Skąd mamy wiedzieć, że taki staw naprawdę istnieje?

Żuraw na chwilę się zmieszał, ale szybko odpowiedział:

— Słusznie. Nie wierzcie mi tylko na słowo. Niech ktoś z was poleci ze mną, zobaczy staw i wróci. Wtedy sam wszystko opowie.

Ryby zaczęły szeptać między sobą.

Wreszcie duży Karaś powiedział:

— Ja polecę. Dobrze zapamiętuję drogę i nie pomylę jednego stawu z drugim.

Żuraw ostrożnie go podniósł i wzbił się w powietrze.

Dla Karasia był to pierwszy lot w życiu.

Pod nim przesuwały się korony drzew, ścieżki i suche polany. A potem między sosnami naprawdę błysnęła szeroka tafla wody.

Wielki staw był wspaniały. Miał dużo wody, nad brzegiem leżał gęsty cień, a przy trzcinach krążyły ważki.

— Widzisz? — powiedział dumnie Żuraw. — Nie zmyśliłem go.

— Widzę — odpowiedział Karaś. — Teraz zanieś mnie z powrotem. Powiem innym, że staw istnieje.

Żuraw odniósł go do małego stawu.

— Mówił prawdę! — oznajmił Karaś. — Widziałem wielką wodę na własne oczy.

Ryby się ucieszyły.

— Zabierz mnie pierwszą!

— Nie, mnie!

— Jestem najmniejszy, mnie jest najtrudniej!

— Po kolei — powiedział uroczyście Żuraw. — Przeniosę wszystkich.

I zabrał pierwszą rybkę.

Tym razem jednak nie poleciał do wielkiego stawu.

Niedaleko niego, za gęstymi krzewami, była mała leśna zatoczka. Wody starczało tam tylko na to, by ryba mogła oddychać i czekać, ale samodzielnie nie dało się stamtąd wypłynąć: drogę zagradzały korzenie i kamienie.

Żuraw opuścił tam rybkę.

— A gdzie jest wielki staw? — zdziwiła się.

— Tuż obok — powiedział Żuraw. — Zaczekaj tutaj.

I poleciał z powrotem.

Przyniósł drugą rybkę, potem trzecią, potem czwartą.

Każdej powtarzał:

— Poczekajcie. Wszystko załatwię.

Tak naprawdę Żuraw obmyślił nieładny podstęp. Podobało mu się, że ryby są teraz całkowicie od niego zależne. Postanowił zostawić je w małej zatoczce, a potem za każdym razem żądać czegoś za pomoc: raz znalezienia smacznego pokarmu, innym razem spełnienia jakiejś zachcianki.

— Niech wiedzą, kto tu jest najważniejszy — mruczał po drodze.

Ryby w małym stawie nic o tym nie wiedziały.

Widziały tylko, że Żuraw wraca raz po raz.

— To znaczy, że wszystko jest dobrze — mówiły.

Tak minęło prawie pół dnia.

Przy samym brzegu, pod płaskim kamieniem, mieszkał Krab. Uważnie obserwował loty Żurawia.

Krab nie był najszybszym mieszkańcem stawu. Za to nigdy nie spieszył się z zaufaniem słowom, jeśli mógł sprawdzić czyny.

Kiedy Żuraw znów wrócił, Krab podniósł szczypce.

— A mnie przeniesiesz?

— Oczywiście — odpowiedział Żuraw. — Przecież pomagam wszystkim.

— Na grzbiecie nie pojadę.

— Dlaczego?

— Jestem ciężki i śliski. Jeszcze spadnę. Lepiej będę ostrożnie trzymał się szczypcami twojej szyi.

Żurawiowi się to nie spodobało.

— Może lepiej skrzydła?

— Gdy będę trzymał się skrzydła, trudno ci będzie lecieć. A szyi przytrzymam się lekko. Nie bój się, nie będę szczypał, jeśli nie zaczniesz robić głupstw.

Żuraw pomyślał. Bardzo chciał pokazać, że potrafi rządzić nawet Krabem.

— Dobrze. Tylko trzymaj się ostrożnie.

Krab usadowił się wygodniej i wzlecieli.

Najpierw Żuraw poleciał tą samą drogą, którą zabrał Karasia do wielkiego stawu. Krab zobaczył w oddali lśniącą wodę.

— To ten staw? — zapytał Krab.

— Tak, tak — szybko odpowiedział Żuraw.

Lecz nagle skręcił w bok.

— Dlaczego nie lecimy do niego?

— Jest krótsza droga.

Krab nic nie powiedział, ale jego szczypce trzymały już trochę mocniej.

Za krzewami usłyszał plusk i głosy.

— Krabie! Krabie, to ty?

W małej zatoczce tłoczyły się ryby, które Żuraw podobno przenosił do nowego domu.

Krab od razu wszystko zrozumiał.

— Żurawiu — powiedział bardzo spokojnie — dlaczego nasi przyjaciele są tutaj, a nie w wielkim stawie?

Żuraw usiadł na ziemi.

— Ja… chciałem najpierw zebrać ich razem.

— Po co?

— Tak wygodniej.

— Komu?

Żuraw umilkł.

Krab lekko zacisnął szczypce. Nie bolało, ale wystarczyło, by Żuraw poczuł, że teraz nie zdoła uciec.

— Słuchaj uważnie — powiedział Krab. — Pokazałeś Karasiowi prawdziwy staw, żeby wszyscy ci uwierzyli. A potem zacząłeś nosić ryby tutaj. To nie pomoc. To oszustwo.

Żuraw opuścił dziób.

— Myślałem, że będę mógł trzymać je tutaj i nimi rządzić.

— A one powierzyły ci swoje życie podczas suszy.

Żuraw milczał.

Z zatoczki dobiegł głos małej Rybki:

— Boimy się. Woda jest tu ciepła i płytka.

Krab odwrócił się do Żurawia.

— Teraz lecimy do wielkiego stawu. Zaniesiesz mnie tam. Potem wrócisz tutaj i przeniesiesz każdą rybkę. Wszystkie co do jednej.

— A jeśli nie zechcę?

Krab ledwie poruszył szczypcami.

— Wtedy będziemy musieli bardzo długo siedzieć tu razem.

Żuraw westchnął.

— Dobrze.

Polecieli do wielkiego stawu.

Kiedy Krab znalazł się przy chłodnej wodzie, puścił szyję Żurawia.

— Dotrzymam słowa, jeśli ty dotrzymasz swojego — powiedział.

Żuraw wrócił do zatoczki.

Jedną po drugiej przeniósł wszystkie ryby do prawdziwego stawu.

Tym razem bez podstępów.

Kiedy ostatnia mała Rybka plusnęła do chłodnej wody, wszyscy radośnie zakrążyli wokół trzcin.

Karaś podpłynął do Żurawia.

— Mogłeś pomagać nam od samego początku.

— Mogłem — przyznał cicho Żuraw.

— I wtedy dziękowalibyśmy ci bez żadnego przymusu.

Żuraw spojrzał na swoje odbicie w wodzie.

Nagle zawstydził się tego, że chciał zamienić cudze nieszczęście we własną władzę.

— Wybaczcie — powiedział. — Zacząłem od dobrego uczynku, a potem postanowiłem wykorzystać wasze zaufanie.

Krab skinął głową.

— Dobrze, że to zrozumiałeś. Ale zapamiętaj: jeśli ktoś zależy od twojej pomocy, nie stajesz się przez to jego panem.

Wkrótce przyszły deszcze. Wielki staw napełnił się jeszcze bardziej, a wokół zazieleniła się trawa.

Żuraw często przylatywał na brzeg. Teraz nie wymyślał ukrytych warunków i nie żądał wdzięczności.

A ryby pamiętały jeszcze jedną zasadę.

Kiedy ktoś obiecuje uratować cię bardzo łatwo i bardzo szybko, warto najpierw sprawdzić, dokąd właściwie prowadzi droga.

Bo dobra rada nie boi się pytań.

A prawdziwa pomoc nie zastawia pułapek.