Drewniana Maria

Drewniana Maria

Dawno temu w pewnym włoskim miasteczku mieszkała dziewczyna o imieniu Maria. Jej matka wcześnie umarła i po tym wielki dom, wcześniej pełen śmiechu, stał się dziwnie cichy.

Ojciec Marii długo nie mógł pogodzić się ze stratą. Coraz mocniej trzymał się starych zasad i zaczął decydować za córkę nawet o tym, o czym powinna decydować tylko ona sama.

Pewnego dnia powiedział:

— Znalazłem dla ciebie dobrą partię. Rodzina jest zamożna, młodzieniec dobrze wychowany. Wkrótce ogłosimy zaręczyny.

Maria się zdziwiła.

— Ale prawie go nie znam. I nie chcę wychodzić za mąż tylko dlatego, że jest to wygodne dla naszych rodzin.

— Już wszystko postanowiłem — uciął ojciec. — Jesteś jeszcze młoda i nie rozumiesz, co jest dla ciebie lepsze.

Maria spierała się, prosiła i wyjaśniała. Lecz im spokojniej mówiła, tym bardziej uparty stawał się ojciec.

Wtedy dziewczyna zrozumiała: będzie musiała sama o siebie zadbać.

— Dobrze — powiedziała pewnego wieczoru. — Skoro tak nalegasz, pozwól mi chociaż się przygotować. Chcę kilka sukien na pamiątkę domu. I jeszcze jedną dziwną rzecz: lekki drewniany płaszcz złożony z cienkich deseczek, jak skorupa.

Ojciec nie rozumiał po co, ale się zgodził.

Rzemieślnicy uszyli Marii cztery piękne suknie: błękitną, zieloną, srebrzystą i w kolorze wieczornego nieba. Cieśla zaś zrobił szeroki drewniany płaszcz z kapturem. Wyglądał niezgrabnie, za to był lekki, mocny i nie przepuszczał wody.

Nocą przed ogłoszeniem zaręczyn Maria złożyła suknie w małe zawiniątko, narzuciła drewniany płaszcz i cicho wyszła z domu.

Nie wiedziała, dokąd zaprowadzi ją droga. Wiedziała tylko jedno: cudza wola nie powinna stać się jej losem.

Za miastem płynęła rzeka. Na brzegu stała stara łódeczka przywiązana do wierzby. Maria umówiła się z rybakiem, że przewiezie ją na drugi brzeg. Kiedy fala zakołysała łodzią, drewniany płaszcz ochronił ją przed zamoczeniem i Maria pomyślała:

„Przydała się moja dziwna skorupa”.

Przez kilka dni szła od wsi do wsi, aż dotarła do wielkiego majątku pośród winnic.

Gospodyni domu, dobra starsza pani, zobaczyła nieznajomą przy bramie.

— Jak się nazywasz, dziecko?

Maria nie chciała, żeby szybko ją znaleziono.

— Możecie nazywać mnie Drewnianą Marią — odpowiedziała, pokazując płaszcz. — Szukam uczciwej pracy.

Pani się uśmiechnęła.

— W naszym domu pracy nie brakuje. Jeśli jesteś pracowita, zostań.

Tak Maria zaczęła pomagać w kuchni, pielęgnować kwiaty i prowadzić zapiski w spiżarni. Była uważna i pomysłowa, więc gospodyni szybko zaczęła jej ufać.

Pani miała syna Lorenza. Często jeździł do miasta, dużo czytał, kochał muzykę i początkowo prawie nie zauważał cichej dziewczyny w dziwnym drewnianym ubraniu.

Niedługo w mieście ogłoszono wielki wiosenny bal.

W domu zaczęła się krzątanina: prasowano koronki, czyszczono buty, zdobiono karetę kwiatami.

Maria zapytała żartem:

— A czy ja mogę pojechać zobaczyć muzykę?

Lorenzo, który właśnie się spieszył, nawet nie podniósł głowy.

— Na bal w drewnianym płaszczu? Nie rozśmieszaj ludzi, Mario. Lepiej zostań w domu.

Powiedział i wyszedł.

Marii zrobiło się przykro. Nie z powodu balu, lecz dlatego, że tak łatwo uznał, iż ma prawo osądzać człowieka po ubraniu.

Kiedy kareta odjechała, zdjęła drewniany płaszcz, umyła się, rozpuściła włosy i założyła błękitną suknię.

Na bal przyszła pieszo przez ogrodową aleję.

Lorenzo zobaczył nieznajomą i nie rozpoznał Marii.

— Czy mogę zaprosić panią do tańca? — zapytał.

Tańczyli, rozmawiali o książkach, o morzu i o tym, jak dziwnie ludzie czasem mylą bogactwo z godnością.

— Skąd pani pochodzi? — zapytał Lorenzo.

Maria się uśmiechnęła.

— Z daleka.

Zanim zdążył zapytać o coś jeszcze, zniknęła wśród gości.

W domu znowu założyła drewniany płaszcz.

Po kilku dniach ogłoszono drugi bal.

— Może tym razem ja też pójdę? — zapytała Maria Lorenza.

— Znowu zaczynasz? — odpowiedział ze zmęczeniem. — Nie mam głowy do żartów.

Tym razem Maria założyła zieloną suknię. Lorenzo znów spotkał tajemniczą nieznajomą i znowu spędził z nią niemal cały wieczór.

— Niech pani powie chociaż swoje imię.

— Może już je znasz — odpowiedziała.

Na trzecim święcie Maria pojawiła się w srebrzystej sukni. Lorenzo już na nią czekał.

— Boję się, że pani znowu zniknie.

— A ty spróbuj tym razem patrzeć uważniej — powiedziała Maria.

Przed pożegnaniem Lorenzo podarował jej mały pierścień z przezroczystym kamykiem.

— To nie obietnica — powiedział. — Chcę po prostu, żeby pani wiedziała, że cieszę się z naszej znajomości.

Maria przyjęła pierścień.

Po balu Lorenzo stał się zamyślony. Nie umiał zrozumieć, dlaczego nieznajoma wydaje mu się tak bliska. I dlaczego niektóre jej słowa przypominają rozmowy, które mimochodem słyszał od Drewnianej Marii w kuchni lub ogrodzie.

Pewnego deszczowego dnia wrócił do domu zmęczony i przeziębiony. Gospodyni poleciła przynieść mu gorący bulion.

Maria postawiła tacę przy łóżku, a na spodeczku obok położyła ten sam pierścień.

Lorenzo znieruchomiał.

— Skąd to masz?

Maria w milczeniu zdjęła drewniany kaptur.

Patrzył na nią przez kilka sekund, a potem nagle wszystko zrozumiał.

— To byłaś ty?

— Ja.

— Dlaczego nie powiedziałaś?

— A dlaczego uznałeś, że dziewczyna w drewnianym płaszczu nie może kochać muzyki, tańczyć albo mieć własnych marzeń?

Lorenzo poczerwieniał.

— Bo byłem zarozumiały — powiedział cicho. — Proszę o wybaczenie.

Maria przysiadła przy oknie.

— Uciekłam z domu, bo chciano zmusić mnie do życia, które nie byłoby moje. Dlatego nie chcę już, żeby ktoś za mnie wybierał. Nawet bardzo dobry ktoś.

— I nie powinien — odpowiedział Lorenzo. — Sama zdecydujesz, dokąd iść dalej.

Tak też uczynili.

Początkowo Maria została w domu jako pracownica, potem zaczęła pomagać gospodyni prowadzić sprawy majątku. Nauczyła się liczyć plony, porozumiewać z kupcami i planować pracę winnic. Lorenzo nie patrzył już na nią jak na tajemniczą piękność z balu. Poznawał prawdziwą Marię: upartą, dowcipną, odważną, czasem rozgniewaną, zawsze uczciwą.

Minęło trochę czasu.

Pewnego wieczoru siedzieli na tarasie, gdzie pachniało dojrzałymi winogronami.

— Mario — powiedział Lorenzo — nie chcę prosić, żebyś stała się częścią mojego życia. Chcę zapytać, czy chciałabyś, żebyśmy zbudowali wspólne.

Maria długo patrzyła na zachód słońca.

Potem się uśmiechnęła.

— To już właściwe pytanie.

Ślub nie odbył się od razu. Najpierw Maria sama napisała do ojca. Nie prosiła o pozwolenie i nie kłóciła się. Po prostu powiedziała, że żyje, jest bezpieczna i sama wybrała swoją drogę.

Ojciec potrzebował czasu, żeby zrozumieć, ile bólu sprawił jego upór. Ale pewnego dnia przyszedł list z krótkimi słowami: „Wybacz. Powinienem był cię słuchać”.

Maria zachowała ten list.

Drewniany płaszcz powiesiła zaś w małym pokoju przy bibliotece. Kiedy dzieci pytały, po co w pięknym domu wisi taka dziwna rzecz, Maria odpowiadała:

— Czasem coś, co wygląda jak niezgrabna skorupa, pomaga zachować w środku to, co najważniejsze: własny głos.