Myśliwy i żółw

Myśliwy i żółw

Dawno temu we wsi na skraju wielkiego lasu mieszkał myśliwy o imieniu Kofi. Dobrze znał ścieżki, umiał odczytywać ślady na wilgotnej ziemi i zawsze wracał do domu przed zachodem słońca.

A do tego Kofi bardzo lubił opowiadać.

Jeśli zobaczył w lesie małpę, wieczorem przy kolacji okazywało się, że małp było co najmniej dziesięć.

Jeśli przechodził przez strumyk, w jego opowieści strumyk nieuchronnie stawał się rwącą rzeką.

A jeśli raz musiał przeczekać deszcz pod drzewem, już następnego dnia wszyscy słyszeli, jak Kofi podobno samotnie przetrwał straszliwą burzę, przed którą „nawet góry kucały”.

Ludzie śmiali się, bo znali jego usposobienie.

— Kofi — mówiła sąsiadka — wracasz z lasu z jednym koszem, a przynosisz trzy kosze opowieści.

— I wszystkie prawdziwe! — odpowiadał.

Pewnego dnia Kofi zaszedł w las dalej niż zwykle. Słońce stało już wysoko, gdy zrozumiał, że okolica jest mu nieznana.

Zatrzymał się, wsłuchał w ptasie głosy i nagle usłyszał muzykę.

Nie bęben.

Nie flet.

Nie ludzki głos z dalekiej ścieżki.

Była to subtelna, delikatna melodia, jakby krople deszczu dotykały napiętych srebrnych nici.

A potem ktoś zaśpiewał.

Piosenka była krótka. Mówiła o tym, że nie każdy cud prosi, by zabrać go dla siebie, i nie każda tajemnica chce stać się rozrywką dla tłumu.

Kofi znieruchomiał.

— Kto to? — szepnął.

Cichutko rozsunął liście.

Pod wielkim drzewem siedziała żółwica.

Stała przed nią maleńka harfa.

Żółwica przebierała struny przednimi łapkami i śpiewała tak pięknie, że Kofi zapomniał o zmęczeniu i drodze do domu.

Gdy piosenka się skończyła, przypadkiem nadepnął na suchą gałązkę.

Chrup!

Żółwica się odwróciła.

— Kto tam?

Kofi wyszedł z krzaków.

— Nie bój się. Tylko słuchałem.

— Nie boję się — powiedziała żółwica. — Ale lepiej słuchać bez ukrywania się.

Kofi się zawstydził.

— Twoja muzyka jest piękna.

— Dziękuję.

— Czy mogę przyjść jeszcze?

Żółwica chwilę pomyślała.

— Możesz. Jeśli będziesz przychodził sam i nie zrobisz ze mnie dziwowiska dla innych.

Kofi od razu się zgodził.

Następnego dnia znów przyszedł pod drzewo.

I dzień później.

I jeszcze następnego.

Żółwica grała, Kofi siedział obok i słuchał w milczeniu. Z czasem przyzwyczaili się do siebie.

Pewnego wieczoru Kofi powiedział:

— Czy nie jest ci trudno za każdym razem czekać na mnie tutaj? Chcesz zamieszkać w mojej chacie? Jest tam sucho i cicho, a ja będę mógł słuchać muzyki co wieczór.

Żółwica długo na niego patrzyła.

— Zgodzę się tylko pod jednym warunkiem.

— Jakim?

— Nikomu nie powiesz, że śpiewam i gram. Będę robiła to tylko wtedy, kiedy sama zechcę.

— Obiecuję — powiedział uroczyście Kofi.

Tak żółwica zamieszkała w jego chacie.

Z początku wszystko było dobrze.

Wieczorem, kiedy wieś cichła, Kofi stawiał małą lampę, żółwica brała harfę, a pokój napełniał się muzyką.

Ale minął tydzień.

Potem drugi.

I Kofi zaczął pękać od tajemnicy.

„Nikt w całej wsi nie słyszał niczego podobnego — myślał. — A ja słyszałem! Gdyby ludzie się dowiedzieli, patrzyliby na mnie zupełnie inaczej”.

Pewnego ranka przyjaciel zapytał:

— Dlaczego ostatnio nie wychodzisz do nas wieczorami?

— Mam sprawy do załatwienia.

— Jakie znowu sprawy?

Kofi wytrzymał mniej więcej trzy oddechy.

— Tylko nikomu nie mów.

I opowiedział o żółwicy.

Przyjaciel obiecał milczeć.

Do wieczora wiedziały już trzy osoby.

Następnego ranka — połowa wsi.

A jeszcze dzień później historia dotarła do starszego wioski.

Ten wezwał Kofiego.

— Mówią, że w twoim domu mieszka żółwica, która gra na harfie i śpiewa.

Kofi się wyprostował.

— Właśnie tak.

Ludzie wokół się roześmiali.

— Żółwica? Na harfie?

— Może jutro powie, że jego kosz tańczy? — zażartował ktoś.

Kofi się zaczerwienił.

— Mówię prawdę!

— To przyprowadź ją jutro — powiedział starszy wioski. — Niech wszyscy usłyszą.

Tutaj Kofi powinien był przypomnieć sobie swoją obietnicę.

Powinien był powiedzieć: „Nie. Nie mogę pokazywać jej bez zgody”.

Ale bardzo chciał dowieść, że tym razem niczego nie wyolbrzymił.

— Przyprowadzę! — zawołał. — A jeśli zmyśliłem, przez cały miesiąc będę nosił wodę starszym ludziom, naprawiał ścieżki i pomagał każdemu, kto poprosi.

Starszy wioski uniósł brwi.

— To poważna obietnica.

— Jestem pewny.

Gdy Kofi wrócił do domu, żółwica już wiedziała, co się stało.

— Opowiedziałeś — powiedziała.

— Tylko jednemu człowiekowi.

— A teraz wie cała wieś.

— Jutro zagrasz jedną piosenkę. Tylko jedną. I już nigdy więcej nie poproszę.

Żółwica milczała.

— Proszę.

— Powiedziałam ci już, pod jakim warunkiem zgodziłam się tu zamieszkać.

— Ale teraz będę wyglądał na kłamcę!

— To nie stało się przez moją muzykę, Kofi.

Nic nie odpowiedział.

Następnego ranka na placu zebrała się niemal cała wieś.

Ustawiono niski stół. Kofi ostrożnie posadził na nim żółwicę i położył obok małą harfę.

— No? — zapytali ludzie.

Żółwica milczała.

Kofi pochylił się nad nią.

— Zaśpiewaj.

Cisza.

— Choćby małą piosenkę.

Żółwica patrzyła przed siebie.

Minęło kilka minut.

Potem pół godziny.

Ludzie zaczęli szeptać między sobą.

— Pewnie się wstydzi — powiedział Kofi.

Po kolejnej godzinie słońce wzniosło się wyżej.

Żółwica nadal nie dotknęła harfy.

Kofi przyniósł jej wodę.

Położył obok najsłodsze owoce.

Nawet spróbował sam zaśpiewać, mając nadzieję, że się przyłączy.

Fałszował tak bardzo, że kilkoro dzieci zatkało uszy.

Żółwica się nie poruszyła.

Do południa ludzie śmiali się już otwarcie.

Kofi czuł się coraz gorzej.

Ale nagle spojrzał na żółwicę i po raz pierwszy tego dnia pomyślał o czymś innym niż o tym, jak sam wypada.

Przypomniał sobie ich pierwsze spotkanie.

Jej warunek.

Swoją obietnicę.

I zrozumiał.

Kofi podniósł rękę.

— Dosyć.

Ludzie ucichli.

— Żółwica niczego mi nie jest winna. Nie obiecywała śpiewać przed wami. To ja obiecałem nie zdradzać jej tajemnicy i złamałem słowo.

Ktoś z tłumu powiedział:

— Więc naprawdę śpiewa?

Kofi pokręcił głową.

— Teraz to nieważne. Powinienem był strzec jej zaufania, a zachciało mi się chwalić. Swojej obietnicy złożonej wsi też dotrzymam. Przez miesiąc będę pomagał społeczności.

Starszy wioski skinął głową.

— Dobrze, że sam to zrozumiałeś.

Kofi wziął żółwicę i zaniósł ją z powrotem do lasu.

Przy znajomym drzewie postawił ją na ziemi.

— Przykro mi — powiedział. — Myślałem, że jeśli cud jest obok mnie, to jakby trochę należy do mnie. Ale tak nie jest.

Żółwica spojrzała na niego.

— Teraz zrozumiałeś.

— Wybaczysz mi?

— Wybaczyć można. Zaufanie będziesz musiał odzyskać czynami.

Kofi skinął głową.

— To sprawiedliwe.

Odwrócił się i poszedł ku wsi.

Ale nie zdążył zrobić nawet dziesięciu kroków, gdy usłyszał za plecami cichy dźwięk strun.

Kofi się zatrzymał.

Żółwica zaśpiewała.

Nie dla placu.

Nie dla pochwał.

Nie dla dowodu.

Po prostu dlatego, że sama zechciała.

Kofi się nie obejrzał. Tylko się uśmiechnął i wysłuchał piosenki do końca.

Następny miesiąc był dla niego bardzo pracowity.

Nosił wodę tym, którym trudno było chodzić daleko do studni. Pomagał sąsiadowi naprawiać dach. Oczyszczał ścieżkę po ulewie. Nosił drewno starej kobiecie, która mieszkała na skraju wsi.

Z początku dzieci podśmiewały się:

— Kofi, czy żółwica nie dała ci dziś koncertu?

— Nie — odpowiadał spokojnie. — I to jej sprawa.

Stopniowo żarty ustały.

A sam Kofi zaczął mniej się przechwalać.

Czasem nadal chodził pod odległe drzewo.

Niekiedy żółwica grała.

Niekiedy nie.

I teraz Kofi cieszył się jednakowo z obu spotkań.

Bo wreszcie zrozumiał prostą rzecz: jeśli powierzono ci coś pięknego, najlepiej podziękować, strzegąc zaufania, zamiast wystawiać to na pokaz.