Księżniczka w dwudziestu spódnicach

Księżniczka w dwudziestu spódnicach

Bardzo dawno temu, kiedy w baśniowej Holandii szumiały jeszcze gęste dębowe lasy, a na łąkach pierwsze błękitne kwiaty lnu dopiero marzyły o rozkwitnięciu, żyła mała księżniczka.

Ojciec król kochał ją ponad wszystko. Księżniczka była bystra, odważna i niezwykle ciekawa świata. Potrafiła godzinami oglądać odbicia chmur w stawie, znajdowała na brzegu najgładsze kamyki i wiedziała, gdzie w lesie rosną najsłodsze jeżyny.

Ale miała jedną trudność: kiedy coś szło nie po jej myśli, księżniczka natychmiast wybuchała.

Szczególnie ciężkie były poranki, gdy trzeba było rozczesywać jej długie kręcone włosy.

W tamtych czasach nie było wygodnych szczotek. Włosy rozplątywano kamiennymi lub drewnianymi grzebieniami. Jeśli loki zaczepiały się o zęby, księżniczka się złościła.

— Nie chcę! Nie będę! Odczepcie się ode mnie! — wołała.

Pewnego razu nazwała nawet swoją wychowawczynię starym dzikim bykiem.

Wychowawczyni się nie obraziła, ale usiadła obok i powiedziała:

— Kiedy boli albo jest nieprzyjemnie, można powiedzieć: „Zatrzymaj się, proszę”. A obraźliwe słowa sprawiają ból już drugiej osobie.

Księżniczka się nachmurzyła.

— Ale ja się złoszczę!

— Można się złościć — odpowiedziała wychowawczyni. — Pytanie tylko, co robisz ze swoją złością.

Księżniczka zastanowiła się dokładnie przez trzy sekundy, a potem znów pobiegła na dwór.

Król się martwił. Nie dlatego, że chciał uczynić córkę cichą i posłuszną. Przeciwnie, podobało mu się, że ma własne zdanie. Ale kiedyś księżniczka będzie musiała podejmować ważne decyzje, słuchać ludzi i rządzić krajem.

„Silny charakter to wspaniała rzecz — myślał. — Ale prawdziwa siła potrzebna jest nie tylko po to, żeby postawić na swoim. Potrzeba jej również, żeby umieć się zatrzymać”.

Pewnego dnia król poszedł do starego dębu, który rósł w lesie niedaleko pałacu.

Było to niezwykłe drzewo. Jego pień był tak szeroki, że troje dorosłych, trzymając się za ręce, ledwie mogło go objąć. Król pamiętał dąb jeszcze z dzieciństwa. Kiedyś opiekował się nim, prosił leśników, by nie łamali młodych gałęzi, i w upalne dni zawsze zostawiał pod drzewem wodę dla leśnych zwierząt.

Król usiadł przy korzeniach i powiedział cicho:

— Gdybym wiedział, jak pomóc córce zaprzyjaźnić się z własnym charakterem.

Wtedy liście zaszeleściły, choć nie było wiatru.

Szszszsz…

Potem szelest ułożył się w słowa:

— Przez wiele lat chroniłeś ten las. Teraz las pomoże tobie.

Król podniósł głowę.

— Kto mówi?

— Ja, stary dąb.

Król niezbyt się zdziwił. W baśniowych czasach drzewa czasem rozmawiały, tylko robiły to rzadko i jedynie wtedy, gdy miały coś naprawdę ważnego do powiedzenia.

— Wkrótce jedna z moich wielkich gałęzi spadnie ze starości — powiedział dąb. — Niech mistrzowie zrobią z niej niezwykłą, szeroką drewnianą spódnicę. Nie jako karę ani powód do śmiechu. Niech będzie przypomnieniem: kiedy księżniczka poczuje, że gniew zaraz porwie ją jak silny wiatr, może włożyć tę spódnicę, usiąść, uspokoić się i pomyśleć, co naprawdę chce powiedzieć.

— Drewniana spódnica? — zapytał król. — Przecież niewygodnie w niej chodzić.

— Właśnie dlatego dobrze w niej siedzieć i myśleć — zaśmiał się dąb liśćmi.

Wtedy z krzaków wyszedł stary tur — wielki dziki byk o potężnych rogach. Kiedyś, jeszcze jako chłopiec, król obronił jego rodzinę przed myśliwymi. Zwierzę podeszło całkiem blisko i pochyliło głowę.

Na ziemi leżał gładki kawałek starego rogu, który tur zrzucił w naturalny sposób.

— Weź go — zdawało się mówić spojrzenie zwierzęcia. — Niech mistrz zrobi z niego dobry grzebień, który nie będzie szarpał włosów.

Król podziękował i dębowi, i turowi.

Wkrótce burza rzeczywiście odłamała od starego dębu wielką suchą gałąź. Mistrzowie wystrugali z niej lekką okrągłą spódnicę podobną do szerokiej obręczy, a z rogu zrobili gładki grzebień.

Kiedy księżniczka po raz pierwszy zobaczyła drewnianą spódnicę, roześmiała się.

— Co to, mała beczka?

— Prawie — powiedział król. — Ale to twoja „spódnica na przerwę”.

— Na co?

— Kiedy będziesz bardzo zła, możesz ją włożyć i posiedzieć kilka minut. Nikt nie będzie cię karcił. Nikt nie będzie się śmiał. Po prostu będziesz miała czas pomyśleć, zanim słowa wylecą z ust szybciej niż ty.

Księżniczka z początku prychnęła.

Ale już następnego dnia podczas czesania jeden supełek za nic nie chciał się rozplątać.

— Ja zaraz… — zaczęła.

Potem się zatrzymała.

— Dajcie mi drewnianą spódnicę.

Włożyła ją, usiadła na ławie i gniewnie sapała.

Minutę.

Drugą.

W trzeciej powiedziała:

— Boli mnie, kiedy ciągnie się za włosy. Można wolniej?

— Oczywiście — odpowiedziała wychowawczyni.

Wtedy wypróbowały nowy grzebień. Lekko sunął przez pasma.

— O! — zdziwiła się księżniczka. — Tak jest znacznie lepiej.

Z każdym tygodniem drewniana spódnica była jej potrzebna coraz rzadziej. Księżniczka nauczyła się sama dostrzegać chwilę, kiedy w środku zaczyna wrzeć mała burza.

Czasem mówiła:

— Potrzebuję minutki.

Czasem wychodziła na spacer.

Czasem po prostu głęboko oddychała i próbowała zacząć zdanie jeszcze raz.

Pewnego lata księżniczka spacerowała przy miejscu, gdzie rosły młode rośliny, których wcześniej nikt tu nie widział. Wśród zielonych łodyg migotały delikatne błękitne kwiatuszki.

— Jakie piękne! — zawołała.

Podróżniczka, która właśnie gościła na dworze, wyjaśniła:

— To len. Z jego łodyg można uzyskać cienkie włókno, a z włókna — mocną nić.

Księżniczka się zainteresowała.

Poprosiła mistrzów, żeby pokazali cały proces: jak zbiera się len, obrabia go, rozczesuje włókna, przędzie nici i tka płótno.

Jasna lniana tkanina spodobała jej się tak bardzo, że sama wymyśliła nową lekką spódnicę.

— Po drewnianej ta wydaje się chmurką! — powiedziała, wirując przed lustrzaną taflą stawu.

Wkrótce uszyto jej drugą lnianą spódnicę.

Potem trzecią.

Potem czwartą.

Księżniczka lubiła łączyć tkaniny różnej długości. Jedna wyglądała spod drugiej, brzegi można było zdobić wstążkami, haftem albo koronką.

I oto pewnego dnia postanowiła zażartować.

— A ile spódnic zdołam włożyć naraz?

Pięć.

Siedem.

Dziesięć.

Przy dwunastej wszyscy już się śmiali.

Przy szesnastej księżniczka chodziła bardzo drobnymi krokami.

Przy dwudziestej stała się podobna do wielobarwnego dzwoneczka.

— Dwadzieścia! — oznajmiła uroczyście księżniczka. — Teraz już dosyć.

Jej przyjaciółkom spodobało się to tak bardzo, że na następną uroczystość kilka z nich też przyszło w wielu warstwach spódnic. Ktoś włożył trzy, ktoś pięć, a jedna mistrzyni zdołała założyć aż jedenaście.

Tak, jak mówi baśń, narodziła się moda na mnóstwo spódnic.

Oczywiście nikt nie musiał mieć akurat dwudziestu. Księżniczka pierwsza powiedziała:

— Moda ma dawać radość, a nie kłopot. Chcesz jedną — noś jedną. Chcesz siedem — noś siedem. A dwadzieścia zostawmy na szczególnie wesołe dni.

Lnu w kraju przybywało. Mistrzowie nauczyli się robić cienkie płótno i piękne koronki. W miejscu ciemnych zarośli pojawiały się zielone pola, gdzie latem kołysały się tysiące małych niebieskich kwiatów.

Księżniczka dorosła i została mądrą władczynią. Nadal miała silny charakter i potrafiła gorąco się spierać, jeśli uważała coś za ważne. Ale teraz umiała słuchać.

W jej gabinecie przez wiele lat stała stara drewniana spódnica.

Kiedy ktoś pytał, po co królowej taka dziwna rzecz, odpowiadała:

— To moja pierwsza wielka nauka. Kiedyś myślałam, że silny człowiek to ten, który mówi najgłośniej. A potem zrozumiałam: czasem największą siłą jest zrobienie przerwy w porę.

Obok leżał gładki grzebień, a w wazonie każdego lata stały błękitne kwiaty lnu.

I starsi opowiadali dzieciom zabawną historię o księżniczce, która najpierw nauczyła się nosić jedną bardzo niewygodną drewnianą spódnicę, a potem wymyśliła, żeby wkładać naraz dwadzieścia lekkich.

Czy naprawdę wszystko było właśnie tak?

Kto wie.

Ale baśnie lubią chować dobre rady w najdziwniejszych miejscach — nawet między dwudziestoma spódnicami.