Śmiejąca się Ingebjorg

Śmiejąca się Ingebjorg

Bardzo dawno temu na dalekiej wyspie pośród zimnego morza żyli król, królowa i dwoje ich dzieci — Torwald oraz jego młodsza siostra Ingebjorg.

Ingebjorg miała pewną szczególną cechę: śmiała się często i szczerze. Śmiała się, kiedy mewa kradła rybę prosto z koszyka kucharza. Śmiała się, kiedy wiatr nadymał płaszcz Torwalda jak żagiel. Śmiała się nawet wtedy, gdy sama potykała się o brzeg dywanu, a potem wstawała i uroczyście się kłaniała, jakby tak właśnie zamierzała.

— Kiedyś twój śmiech uratuje cały zamek — żartował brat.

— A może nawet królestwo — odpowiadała Ingebjorg i śmiała się jeszcze głośniej.

Kiedy dzieci podrosły, ich matka umarła po ciężkiej chorobie. W pałacu na długo zrobiło się cicho. Król bardzo rozpaczał, a później, myśląc i o dzieciach, i o sprawach kraju, ożenił się po raz drugi.

Nowa królowa miała na imię Guda. Przybyła z daleka. Początkowo była łagodna, lecz od czasu do czasu w jej spojrzeniu pojawiał się dziwny strach, jakby wsłuchiwała się w rozkazy, których nikt inny nie słyszał.

Niedługo król musiał odpłynąć, żeby pomóc sąsiedniemu krajowi. Przed podróżą wziął Gudę za ręce i powiedział:

— Strzeż Torwalda i Ingebjorg. Są mi najdrożsi na świecie.

— Będę ich strzec — odpowiedziała cicho królowa.

Przez kilka dni wszystko było dobrze. Potem Guda stała się niespokojna. Nocą podchodziła do okna, patrzyła w stronę morza i szeptała:

— Nie chcę… Nie zmuszaj mnie…

Pewnego ranka zaprosiła dzieci na brzeg.

— Chodźmy szukać muszelek — powiedziała.

Dzień był pogodny. Morze błyszczało, a fale przetaczały różowe i białe muszelki po mokrym piasku.

Ingebjorg nazbierała cały naręcz wodorostów i położyła je sobie na głowie.

— Popatrz, Torwaldzie! Jestem morską królową!

— W takim razie ja jestem twoim głównym doradcą — odpowiedział brat.

Ingebjorg tak się roześmiała, że nawet Guda na chwilę się uśmiechnęła.

Lecz kilka kroków dalej na piasku leżał wielki kwadratowy kamień.

Królowa podeszła do niego i szepnęła:

— Otwórz się, kamieniu.

Kamień rozsunął się jak skrzynia, a w środku znajdowała się przestronna komora.

— Co to jest? — zdziwił się Torwald.

Odpowiedzi jednak nie było. Nagle niewidzialna siła uniosła dzieci, posadziła je w środku i kamień się zamknął.

— Gudo! — krzyknęła Ingebjorg.

Lecz kamień już potoczył się do wody i popłynął po falach jak mała łódź.

Początkowo dzieci się bały. W środku było ciemno, a na zewnątrz słychać było tylko morze: bum… sz-sz-sz… bum… sz-sz-sz…

— Wydostaniemy się — powiedział Torwald. — Słyszałaś, co powiedziała Guda?

— „Otwórz się, kamieniu”.

— Zapamiętaj te słowa.

Płynęli długo. Wreszcie kamień przestał się kołysać.

Torwald zaczął nasłuchiwać.

— Chyba jesteśmy przy brzegu.

Ingebjorg nabrała powietrza do płuc i głośno powiedziała:

— Otwórz się, kamieniu!

Wieko się rozsunęło.

Przed nimi leżała nieznana wyspa.

Dzieci wyszły na piasek, zebrały suche gałęzie i zrobiły sobie małe schronienie między kamieniami. Wodę znalazły w czystym strumieniu, jagody na zboczu, a Torwald umiał wyplatać proste pułapki na ryby. Najtrudniej było z ogniem.

Pewnego dnia Torwald zobaczył dym daleko w dolinie.

— Czekaj tutaj — powiedział siostrze. — Pójdę poprosić o ogień.

Za wzgórzem stała stara chata. Mieszkała w niej samotna czarownica. Torwald nie odważył się wejść, bo usłyszał, jak mamrocze:

— Gdzie są te dzieci? Już dawno powinny być do mnie przysłane…

Torwald domyślił się: ta kobieta o nich wiedziała.

Cichutko wziął kilka rozżarzonych węgli z paleniska przy drzwiach i wrócił do siostry.

Tak minęło kilka dni. Co rano Torwald przynosił ogień, a Ingebjorg pilnowała go do nocy. Lecz pewnego wieczoru spadł deszcz i zalał ognisko.

— Jutro pójdę z tobą — powiedziała Ingebjorg.

— Nie wolno. Ta czarownica jest niebezpieczna.

— Będę siedzieć cichutko, cichuteńko.

— Ty?

— Ja!

— I nie zaśmiejesz się?

Ingebjorg zasłoniła usta obiema dłońmi.

— Nawet jeśli zobaczysz coś śmiesznego?

Dziewczynka uroczyście skinęła głową.

Następnego ranka poszli razem. Podeszli do chaty i wyjrzeli zza kamiennej ściany.

Czarownica właśnie próbowała zmieść popiół do wiadra. Ale wiatr kręcił się po chacie i za każdym razem zdmuchiwał popiół prosto na jej nos. Kichała gniewnie:

— Apsik! Co to ma być? Apsik!

Ingebjorg mocno zasłoniła usta.

Czarownica znów zamachnęła się miotłą.

Chmura popiołu wzleciała w górę i na jej siwej głowie powstała olbrzymia szara „korona”.

Ingebjorg nie wytrzymała.

— Hi, hi… ha, ha, ha!

Czarownica gwałtownie się odwróciła.

— Tu jesteście!

Po chwili stała już przed dziećmi. Torwald próbował odciągnąć siostrę, lecz czarownica machnęła chustką i nogi dzieci jakby oplotły niewidzialne liny.

— Wreszcie — powiedziała. — Pomieszkacie u mnie, dopóki nie zdecyduję, co z wami zrobić.

Zamknęła ich w małej komórce. Jedzenie przynosiła regularnie, lecz drzwi trzymała zamknięte.

— To wszystko przez mój śmiech — zasmuciła się Ingebjorg.

— Nie — odpowiedział Torwald. — Przez czarownicę. A śmiech jeszcze nam się przyda.

Nocą brat zauważył w ścianie stary drewniany kołeczek. Rozchwiewał go bardzo długo, aż wreszcie wyciągnął. Za kołeczkiem krył się wąski otwór, przez który można było wsunąć rękę i dosięgnąć rygla.

Klik!

Drzwi się otworzyły.

Dzieci wyszły na dwór i pobiegły ku morzu.

Lecz z tyłu już rozległ się głos czarownicy:

— Stać!

Torwald zobaczył przed sobą wąski rów, przez który właśnie przeskoczyli.

— Ingebjorg, stań za kamieniem!

Czarownica biegła do nich, wymachując starą czarodziejską laską.

Wtedy wiatr porwał jej długą chustkę i owinął wokół głowy.

— Gdzie się podzialiście? Nic nie widzę!

Ingebjorg wyjrzała zza kamienia. Czarownica dreptała przed rowem, próbując zdjąć chustkę, a laska co chwila stukała po jej własnych butach.

Dziewczynka parsknęła.

— Hi, hi!

— Cicho! — szepnął Torwald.

Ale było za późno.

— Aha! Słyszę was! — krzyknęła czarownica i rzuciła się w stronę głosu.

Stanęła prosto na miękkiej kępie mchu przy brzegu rowu i ześlizgnęła się w dół. Nie zrobiła sobie krzywdy, tylko usiadła w wilgotnej trawie z tak gniewną miną, że Ingebjorg znów się roześmiała.

Czarownica zamachnęła się laską, lecz ta uderzyła o kamień i pękła na pół.

W tej samej chwili nad wyspą zagrzmiało.

Chata czarownicy zadrżała. Dym zniknął. Niewidzialne czary wiszące nad wyspą rozpłynęły się jak mgła w słońcu.

A sama czarownica nagle stała się zwykłą starą kobietą.

— Moje czary! — westchnęła.

— A my idziemy do domu — powiedział Torwald.

Dzieci wróciły na brzeg.

Minęło jeszcze kilka tygodni. Nauczyli się podtrzymywać ogień, zbierali jagody, łowili ryby i wyplatali koszyki z trawy. Wieczorem Torwald grał na fujarce, którą zawsze nosił przy sobie, a Ingebjorg podśpiewywała.

Pewnego ranka na horyzoncie pojawiły się statki.

— Graj głośniej! — zawołała Ingebjorg.

Torwald zagrał.

Melodia poleciała nad wodą.

Jeden statek skierował się ku wyspie.

Na pokładzie stał ich ojciec.

Po kilku minutach dzieci były już w jego ramionach.

Król słuchał ich opowieści w milczeniu. Kiedy usłyszał o czarodziejskim kamieniu, czarownicy i Gudzie, jego twarz stała się surowa.

Lecz Torwald powiedział:

— Myślę, że Guda sama kogoś się bała.

— Cały czas była jakby nie sobą — dodała Ingebjorg.

Kiedy statki wróciły do domu, król nie zaczął od razu oskarżać królowej. Poprosił, żeby opowiedziała prawdę.

Guda długo milczała, a potem rozpłakała się.

— Ta stara czarownica trzymała mnie pod urokiem od młodości — przyznała. — Próbowałam się opierać, ale za każdym razem, gdy rozkazywała, strach stawał się silniejszy ode mnie. Zrobiłam straszną rzecz i każdego dnia jej żałowałam.

— Jej laska się złamała — powiedział Torwald. — Czary się skończyły.

Guda spojrzała na dzieci.

— Nie proszę, żebyście zapomnieli. Pozwólcie mi tylko udowodnić, że teraz mogę postępować właściwie.

W sali zrobiło się cicho.

Wtedy Ingebjorg przypomniała sobie czarownicę w mchu, jej przekrzywioną koronę z chustki, pękniętą laskę… i nagle cichutko się zaśmiała.

Najpierw Torwald spojrzał na nią zdziwiony. Potem się uśmiechnął. Za nim uśmiechnął się ojciec.

A Ingebjorg podeszła do Gudy i powiedziała:

— Jeszcze trochę się na ciebie gniewam. Ale można zacząć od nowa.

Od tamtej pory w pałacu znów często rozlegał się śmiech. Taki, po którym łatwiej oddychać, a nie taki, który kogoś wyśmiewa.

Torwald wiele lat później lubił powtarzać:

— Przecież mówiłem, że jej śmiech kiedyś uratuje królestwo.

— Nie — odpowiadała Ingebjorg. — Królestwo uratowała prawda.

Po chwili namysłu dodawała:

— Ale śmiech też trochę pomógł.