Tokkebi i jego psoty

Tokkebi i jego psoty

W starym koreańskim domu, gdzie ciepłe powietrze z kuchennego ognia przechodziło pod podłogą i ogrzewało pokoje, mieszkał mały tokkebi.

Nikt nie wiedział, kiedy się tam osiedlił. Może sto lat temu. A może wczoraj wieczorem.

Za dnia tokkebi prawie się nie pokazywał. Lubił ciemne kąty, ciepłe kominy, strych i miejsca, w których można było ukryć się przed jasnym słońcem.

Za to nocą zaczynało się to, co najciekawsze.

Gdy tylko wszyscy w domu zasypiali, gdzieś pod podłogą rozlegało się:

stuk-stuk… szur-szur… dzyń!

Pewnego razu kucharka So-yun zostawiła na kuchni duży garnek z pokrywką.

Przychodzi rano, a pokrywka leży na samym dnie pustego garnka.

— Jak się tam dostała? — dziwi się So-yun.

A z komina ledwie słychać:

— Hi-hi-hi…

Innego wieczoru gospodarz długo szukał swojej drewnianej poduszki.

— Przecież położyłem ją przy materacu!

Znalazła się na szafie.

Jeszcze dzień później zniknął kij, którym prasowano i wygładzano wypraną tkaninę.

Cały dom szukał go prawie do obiadu.

A on leżał pod koszykiem, w którym spał kot.

Kot patrzył na wszystkich tak dostojnie, jakby niczego nie wiedział.

Tokkebi uwielbiał takie żarty.

Lecz nie był zły.

Pewnego razu So-yun pracowała cały dzień: myła naczynia, nosiła wodę, sprzątała kuchnię i gotowała kolację. Wieczorem usiadła tylko na chwilkę odpocząć i zasnęła.

Na stole pozostała cała góra misek.

Tokkebi wyjrzał ze swojego ciemnego kąta.

— Dzisiaj zupełnie się zmęczyła — mruknął.

Pokręcił się przy miskach.

— Żartowanie z kogoś, kto ledwo trzyma się na nogach, wcale nie jest zabawne.

I wziął się do pracy.

Miski umył.

Stół wytarł.

Chochlę powiesił na miejscu.

Nawet pozbierał ziarenka ryżu z podłogi.

Co prawda nie zdołał się powstrzymać i postawił jedną małą filiżankę do góry dnem pośrodku stołu.

„Inaczej nikt się nie domyśli, że to byłem ja” — uznał.

Rano So-yun obudziła się i aż westchnęła ze zdumienia.

— Kto wszystko posprzątał?

Z komina rozległo się:

— Ekhm.

So-yun się uśmiechnęła.

— Dziękuję, kimkolwiek jesteś.

Tokkebi tak się ucieszył, że o mało nie spadł z belki.

Od tej pory uważnie przyglądał się ludziom w domu.

Jeśli ktoś był dobry, pomagał starszym, karmił ptaki zimą albo dzielił się ostatnim ryżowym ciasteczkiem, tokkebi potrafił cichutko zrobić coś pożytecznego.

Wracasz do domu, a zgubiony guzik leży w najwidoczniejszym miejscu.

Szukasz miotły, a ona już stoi przy drzwiach.

Zapomniałeś zamknąć okiennicę przed deszczem, a ona nagle jest zamknięta.

Ale jeśli ktoś cały dzień burczał, chował smakołyki przed innymi albo zostawiał bałagan ze słowami: „Niech ktoś inny posprząta”, tokkebi też nie pozostawał bezczynny.

Wtedy kapcie mogły znaleźć się w różnych pokojach.

Grzebień w koszyku cebuli.

A łyżka, której wszyscy szukali, wystawała prosto z kieszeni tego, kto najbardziej się złościł.

Pewnego wieczoru chłopiec Min-su postanowił złapać tokkebi.

Słyszał, że to dziwne stworzenie lubi nocne żarty, i postawił przy kuchni miseczkę ze słodkimi ryżowymi ciasteczkami.

Obok zostawił karteczkę:

„Dla tokkebi. Weź jedno. Tylko nie chowaj moich kapci”.

Rano ciasteczko zniknęło.

A pod karteczką leżał mały kamyk błyszczący od rosy.

Min-su się roześmiał.

— Umowa stoi.

Od tej pory łączyła ich dziwna przyjaźń.

Min-su czasem zostawiał tokkebi poczęstunek, a tokkebi czasem pomagał mu znaleźć zgubione rzeczy.

Co prawda nie zawsze od razu.

Bo jaki sens być tokkebi, jeśli całkiem przestanie się żartować?

Pewnej nocy Min-su obudził się od cichego dźwięku.

Wstał, wyszedł do kuchni i zobaczył, że pokrywka garnka sama podskakuje w świetle księżyca.

Dzyń!

Przerwa.

Dzyń!

— Widzę cię — szepnął chłopiec.

Pokrywka znieruchomiała.

Zza pieca wyjrzało dwoje błyszczących oczu.

— Nie widzisz — odpowiedział cieniutki głos.

— Widzę.

— To zamknij oczy.

Min-su posłusznie zamknął oczy.

Stuk-stuk, szur-szur i wszystko ucichło.

Kiedy chłopiec otworzył oczy, na stole leżał jego zgubiony drewniany gwizdek.

Obok stała ta sama miseczka.

Teraz były w niej dwa ryżowe ciasteczka.

Min-su wziął jedno dla siebie, a drugie zostawił.

— Po jednym dla każdego — powiedział.

Z ciemnego kąta dobiegło zadowolone:

— To dopiero dobre maniery.

Podobno tokkebi do dziś lubią ciepłe domy, nocne odgłosy i niewinne psoty.

I jeśli wieczorem na pewno odłożyliście jakiś przedmiot na miejsce, a rano leży zupełnie gdzie indziej…

Najpierw zapytajcie domowników.

A jeśli nikt się nie przyzna, możecie cicho powiedzieć:

— Tokkebi, żart zaliczony. A teraz, proszę, odłóż wszystko z powrotem.