Thomas Rymotwórca

Thomas Rymotwórca

Bardzo dawno temu, pośród zielonych wzgórz Szkocji, stała wieża Ercildoune. Jej gospodarzem był młody Thomas Learmont.

W przeciwieństwie do wielu szlachetnie urodzonych młodzieńców swoich czasów Thomas niezbyt lubił huczne uczty i niekończące się rozmowy o polowaniu. Najszczęśliwszy był z książką w rękach, ze starą harfą na kolanach lub na samotnej ścieżce wśród wzgórz.

Wiedział, gdzie wiosną najwcześniej rozkwitają pierwiosnki. Umiał rozpoznać drozda po głosie. Potrafił godzinami siedzieć nad strumieniem Huntly Burn i słuchać, jak woda przelewa się przez kamienie.

Pewnego ciepłego majowego ranka Thomas poszedł na wzgórza Eildon.

Las właśnie budził się po zimie. Młode liście były miękkie i jasne, na mchu lśniły kwiaty, a nad wodą krążyły owady. Thomas położył się pod drzewem i patrzył na niebo przez gałęzie.

Nagle usłyszał dzwonienie.

Nie kościelne ani dzwonka wiszącego przy bramie jego wieży. Był to lekki, srebrzysty dźwięk, jakby dziesiątki maleńkich dzwoneczków poruszały się w rytm końskich kroków.

Zza drzew wyjechała kobieta na siwym koniu.

Miała zielony strój w kolorze młodej trawy, a złociste włosy opadały jej na ramiona. Siodło wyglądało, jakby wyrzeźbiono je z kości słoniowej, strzemiona lśniły, a na uzdzie kołysały się srebrne dzwoneczki.

Za koniem biegły charty.

Thomas wstał.

— Kim jesteście? — zapytał.

Nieznajoma się uśmiechnęła.

— Nazywają mnie Królową Wróżek. Moje królestwo nie leży za morzem ani za górami. Prowadzi do niego droga, którą nie każdy potrafi zobaczyć.

Thomas pomyślał, że stoi przed nim albo cud, albo bardzo dziwny sen.

— A czy można zobaczyć tę drogę?

— Można — powiedziała Królowa. — Ale każda podróż ma swoją cenę. W mojej krainie czas płynie inaczej. To, co tobie wyda się kilkoma dniami, w twoim świecie może okazać się latami. I trzeba tam przestrzegać zasad.

— Jakich?

— Nie jeść niczego, na co nie pozwolę. Nie zdradzać cudzych tajemnic. I nie składać obietnic bez zastanowienia.

Thomas się roześmiał.

— Ostatnia zasada jest chyba najtrudniejsza.

Królowa wyciągnęła rękę.

— W takim razie zdecyduj. Zostajesz tutaj czy jedziesz ze mną?

Thomas spojrzał na znajome wzgórza. Trochę się bał. Ale ciekawość zwyciężyła.

— Pojadę.

Usiadł za Królową i siwy koń ruszył.

Z początku jechali znajomą ścieżką. Potem drzewa jakby się rozstąpiły, powietrze zrobiło się chłodniejsze, a odgłosy lasu ucichły. Koń pomknął tak szybko, że wiatr zagwizdał im w uszach.

Wkrótce Thomas zobaczył przed sobą rozległą, pustą równinę.

— Tu nie ma drogi — powiedział.

— Spójrz uważniej.

Królowa zatrzymała konia i poprosiła Thomasa, by oparł głowę na jej kolanach. Kiedy znów podniósł wzrok, pojawiły się przed nim trzy drogi.

Pierwsza była szeroka, równa i wygodna. Można było iść nią, prawie nie patrząc pod nogi.

Druga była wąska, porośnięta kolcami i tarniną. Wiła się, ginęła wśród kamieni, lecz w oddali jaśniał nad nią ciepły promień.

Trzecia ścieżka była najpiękniejsza. Prowadziła w górę zbocza pomiędzy paprociami, wrzosami i złotymi kwiatami.

— Dokąd prowadzą? — zapytał Thomas.

Królowa odpowiedziała:

— Ludzie lubią myśleć, że najwygodniejsza droga zawsze jest najlepsza. Ale tak nie jest. Czasem łatwa droga prowadzi tam, gdzie nie chcemy się znaleźć. Czasem trudna uczy cierpliwości i uczciwości. A ta, pośród wrzosów, prowadzi do Elflandii.

Skierowała konia na trzecią ścieżkę.

Im dalej jechali, tym bardziej niezwykły stawał się świat. Niebo jakby świeciło od środka, strumienie odbijały gwiazdy, chociaż był dzień, a w trawie Thomas dostrzegał kwiaty, których nigdy nie widział w domu.

Bardzo zapragnął spróbować czerwonej jagody przy drodze.

— Nie dotykaj — powiedziała natychmiast Królowa. — Tutejsze jedzenie może na długo przywiązać wędrowca do naszej ziemi.

Thomas cofnął rękę.

— A więc nawet jagoda może być obietnicą?

— W pewnym sensie.

Po pewnym czasie podjechali do niewielkiego drzewa obsypanego czerwonymi jabłkami.

Królowa zerwała jedno.

— A to możesz zjeść. Nazywa się Jabłkiem Prawdy.

Thomas je nadgryzł. Jabłko było cierpkie, słodkie i trochę chłodne, jak woda z górskiego źródła.

— I co teraz? — zapytał.

— Teraz będzie ci bardzo trudno mówić nieprawdę.

Thomas omal się nie zakrztusił.

— Przecież to niewygodne!

Królowa się roześmiała.

— Prawda rzadko bywa najwygodniejszym darem.

Wkrótce w oddali pojawił się zamek.

Jego wieże jaśniały, okna migotały setkami świateł, a z otwartych drzwi dobiegała muzyka.

— Przybyliśmy — powiedziała Królowa. — W zamku jest wielu takich, którzy nie wiedzą, skąd jesteś. Nie spieraj się, nie przechwalaj i więcej słuchaj, niż mów.

W wielkiej sali tańczyły damy i rycerze, muzycy grali melodie, których Thomas nigdy nie słyszał, a paziowie nosili srebrne tace z dziwnymi owocami. Za wysokimi oknami raz panowała noc, to znów nagle różowiał świt i nikt poza Thomasem zdawał się nie dziwić.

Słuchał pieśni, zapamiętywał rymy, przyglądał się tańcom i prawie nie dostrzegał upływu czasu.

Trzeciego dnia Królowa podeszła do niego.

— Czas wracać.

— Już? — zdziwił się Thomas. — Przecież dopiero przyjechaliśmy.

— Dla ciebie minęły trzy dni. W twoim świecie — siedem lat.

Thomas milczał tak długo, że Królowa spoważniała.

— Właśnie dlatego ostrzegałam cię przed podróżą.

— Pamiętam. Tylko teraz rozumiem, że usłyszeć ostrzeżenie i odczuć jego znaczenie to nie to samo.

Znów wsiedli na siwego konia.

Droga powrotna przemknęła jak sen. I oto Thomas znów stał pod tym samym drzewem nad Huntly Burn.

Strumień szumiał tak samo. Wzgórza były na swoim miejscu. Ale niektóre drzewa urosły, a ścieżka zmieniła swój zakręt.

— Czy naprawdę minęło siedem lat? — zapytał cicho.

— Naprawdę.

Królowa podała mu małą harfę.

— Jabłko dało ci Prawdę. A ta harfa niech przypomina o dwóch pozostałych darach: poezji i przeczuciu. Usłyszysz w słowach to, czego inni nie dostrzegają, a czasem wyczujesz wydarzenia, zanim nastąpią.

— Dlaczego mi to dajesz?

— Bo patrzyłeś, słuchałeś i się uczyłeś. A także dlatego, że dar staje się prawdziwy dopiero wtedy, gdy nie używa się go dla własnej pychy.

Dotknęła uzdy.

— Jeszcze się zobaczymy, Thomasie.

Srebrne dzwoneczki zadźwięczały, koń wszedł między drzewa i po chwili kobieta zniknęła.

Thomas wrócił do Ercildoune.

Z początku ludzie nie mogli uwierzyć, że to naprawdę on. Przez siedem lat niektórzy uznali, że młody gospodarz zginął w dalekich krajach.

Lecz kiedy Thomas wziął elficką harfę i zagrał, wszyscy zamilkli.

W muzyce było coś z szumu wrzosów, z nocnych dróg, z dzwoneczków na złotej uzdzie i ze strumienia, który pamięta więcej niż ludzie.

Z czasem Thomas zaczął układać wiersze. Nie umiał schlebiać. Jeśli król pytał:

— Czy moja nowa pieśń jest piękna?

a pieśń była przeciętna, Thomas odpowiadał:

— Wasza Królewska Mość, druga zwrotka jest lepsza od pierwszej. Ale żeby powstała piękna pieśń, trzeba jeszcze popracować.

Niektórzy się gniewali. Większość z czasem nauczyła się cenić jego szczerość.

Ludzie nazwali go Prawdomównym Thomasem, a potem — Thomasem Rymotwórcą.

Czasami śniły mu się wydarzenia, które jeszcze nie nastąpiły. Widział, jak dawne spory kończą się pokojem, jak dwie strony znajdują wspólny język, jak po srogiej zimie przychodzi wiosna. Thomas nigdy nie straszył ludzi swoimi przeczuciami. Mówił:

— Przyszłość nie jest kamiennym murem. Jeśli widzisz niebezpieczeństwo z daleka, to nie powód do strachu, lecz okazja, by zmienić drogę.

Minęło wiele lat.

Pewnego wieczoru w wieży Ercildoune zebrali się goście. Po kolacji Thomas wyjął swoją niezwykłą harfę i zaśpiewał dawne pieśni.

Kiedy ucichła ostatnia nuta, jeden z gości powiedział:

— Mam wrażenie, jakbyś śpiewał o miejscu, którego żaden z nas nie widział.

Thomas się uśmiechnął.

— Może dlatego, że właśnie tak jest.

Tej nocy przy drodze pojawiły się dwa białe jelenie — jeleń i łania. Nie bały się ludzi i szły powoli, jakby na kogoś czekały.

Strażnik wezwał Thomasa.

Gdy tylko zobaczył zwierzęta, jego twarz się zmieniła.

— Ona pamięta — powiedział.

— Kto? — zapytali ludzie.

— Królowa Wróżek.

Białe jelenie ruszyły w stronę wzgórz Eildon. Thomas wziął harfę i poszedł za nimi.

— Wrócisz? — zawołał młody paź.

Thomas się zatrzymał.

Jabłko Prawdy wciąż nie pozwalało mu mówić tego, czego nie wiedział.

— Nie mogę obiecać — odpowiedział. — Ale jeśli usłyszycie nocą muzykę ze wzgórz, wiedzcie, że wszystko ze mną dobrze.

Poszedł dalej.

Nad wrzosami snuła się srebrna mgła. Jelenie weszły w nią pierwsze, a za nimi — Thomas.

Przez chwilę we mgle zadźwięczały małe dzwoneczki.

A potem zrobiło się cicho.

Od tamtej pory w szkockich stronach opowiadano, że Thomas Rymotwórca co pewien czas wraca do Elflandii, gdzie siedem lat może przemknąć jak trzy dni, a jedna uczciwa odpowiedź jest więcej warta niż złoto.

Mówiono też: jeśli chodzi się po wzgórzach Eildon bardzo wcześnie, gdy słońce dopiero dotyka wrzosów, można usłyszeć daleką harfę.

Może to tylko wiatr trąca trawy.

A może Prawdomówny Thomas wciąż układa nową pieśń.