Pliszka Diriri i Tęcza

Pliszka Diriri i Tęcza

Dawno temu, pośród rozległych równin, gdzie wieczorami wiatr dotyka trawy, a nocą słychać dalekie ptasie głosy, mieszkała Diriri ze swoimi czterema małymi córeczkami.

Ich obóz stał przy drzewach i za dnia było w nim wesoło. Dziewczynki zbierały suche gałązki, układały kamyki w dziwne wzory, sprzeczały się, czyje piórko jest najładniejsze, i wciąż coś wymyślały.

Lecz nocą Diriri była niespokojna.

Gdy tylko ciemność opadała na ziemię, każdy szelest wydawał jej się czyimiś krokami. Gałąź dotknęła drugiej gałęzi — Diriri wytężała uwagę. W trawie przebiegło małe zwierzątko — ona już nasłuchiwała.

Wtedy nad cichą ziemią rozlegało się jej przeciągłe:

— Diriri… waja, waja… Diriri…

Jakby przypominała sobie w ten sposób: „Jestem tutaj. Słyszę. Czuwam”.

Pewnego dnia niedaleko zamieszkał Bibbi. Był zręcznym rzemieślnikiem i bardzo lubił pokazywać, że umie robić niezwykłe rzeczy. To wyciął w drewnie misterny wzór, to naprawił zepsuty przedmiot, to wymyślił taką konstrukcję z gałęzi, że wszyscy długo się dziwili.

Usłyszawszy nocny głos Diriri, przyszedł rano.

— Dlaczego prawie nie spałaś? — zapytał.

— Słyszałam kroki — odpowiedziała Diriri. — A kiedy odpowiadasz za czworo dzieci, lepiej nasłuchiwać raz za dużo, niż nie usłyszeć czegoś ważnego.

Bibbi skinął głową.

— Jeśli chcesz, mogę rozbić obóz trochę bliżej. Będzie spokojniej.

— Dziękuję — powiedziała Diriri. — Ale chcę sama nauczyć się nie bać każdego dźwięku.

Minęło kilka nocy. Diriri wciąż czasem wołała:

— Waja, waja… Diriri…

Bibbi słyszał jej głos.

Chciał pomóc, ale jeszcze bardziej chciał jej zaimponować.

„Zrobię coś, czego nikt nigdy nie widział — myślał. — Wtedy Diriri na pewno zrozumie, jak wielkim jestem mistrzem”.

Długo pracował w tajemnicy. Zbierał barwy porannej rosy, złoty odblask słońca, błękit dalekiego nieba, zieleń liści po deszczu. Dodał ciepły pomarańcz wieczoru, czerwoną poświatę zachodu i cienką fioletową smugę, którą czasem widać tam, gdzie niebo spotyka się z ciemnymi chmurami.

Potem ze wszystkich tych barw stworzył olbrzymi łuk.

Rozciągnął się przez całe niebo, od jednego krańca ziemi do drugiego.

Bibbi nazwał go Euluwirri.

Kiedy po deszczu słońce wyjrzało zza chmur, wielobarwna droga rozbłysła tak jasno, że nawet ptaki na chwilę zamilkły.

Diriri właśnie zbierała dzieci na kolację. Najmłodsza córka pierwsza podniosła głowę.

— Mamo! Popatrz!

Diriri spojrzała na niebo i znieruchomiała.

Czegoś takiego jeszcze nie widziała.

Olbrzymi kolorowy łuk stał nad ziemią jak ścieżka prowadząca prosto do gwiazd.

— Co to jest? — szepnęła jedna z dziewczynek.

Diriri poczuła, jak w piersi poruszył się znajomy strach.

„A jeśli to znak niebezpieczeństwa?”

Szybko zebrała dzieci i poszła do obozu Bibbiego.

On już czekał, z zadowoleniem patrząc na własne dzieło.

— Widzisz? — powiedział dumnie. — To ja zrobiłem.

— Ty? — powtórzyła Diriri.

— Ja. Chciałem pokazać, na co mnie stać. Teraz na pewno nie będziesz wątpić, że przy mnie nie trzeba niczego się bać.

Już chciał dodać coś jeszcze, lecz jedna z córeczek Diriri nagle się roześmiała.

— A czego tu się bać? Przecież jest piękna!

Druga wyciągnęła rękę ku niebu.

— Popatrz, mamo! Nie spada. I nie grzmi. Po prostu świeci.

Trzecia zaczęła nazywać kolory, a czwarta próbowała policzyć je wszystkie i dwa razy się pomyliła.

Diriri patrzyła to na dzieci, to na tęczę.

Jej strach stopniowo się rozpłynął.

— Tak — powiedziała. — Jest piękna.

Bibbi wyprostował się jeszcze dumniej.

— Więc spodobał ci się mój wielki cud?

— Spodobał — odpowiedziała Diriri. — Ale posłuchaj mnie uważnie. Kiedy chcesz pomóc komuś, kto się boi, nie trzeba robić kolejnej niezrozumiałej rzeczy tylko po to, żeby pokazać swoją siłę. Lepiej wyjaśnij. Zapytaj. Pobądź obok.

Bibbi przestał się uśmiechać.

Spojrzał na tęczę, którą stworzył, żeby wszyscy go podziwiali, a potem na cztery dziewczynki, które wcale już się jej nie bały.

— Chyba bardziej myślałem o tym, jak wyglądać na silnego, niż o tym, co czujesz — przyznał cicho.

— Tak się zdarza — powiedziała Diriri. — Najważniejsze, żeby zrozumieć to w porę.

— Wybacz.

— Wybaczam.

Od tamtej pory Bibbi nie próbował już decydować za Diriri, czego powinna chcieć albo się bać. Za to pomógł jej lepiej rozróżniać nocne dźwięki.

— To szeleści małe zwierzątko w trawie — wyjaśniał.

— A to?

— Gałąź ociera się o pień.

— A to krótkie stukanie?

— To ja pracuję w drewnie — śmiał się Bibbi.

Wkrótce Diriri nie budziła się już od każdego szmeru. Znała głos wiatru, kroki swoich dzieci, szelest liści i cichy tupot nocnych mieszkańców równiny.

A jednak czasem w najspokojniejsze letnie noce jej głos znów płynął nad ziemią:

— Diriri… waja, waja… Diriri…

Tylko teraz było w nim mniej strachu, a więcej przyzwyczajenia do wsłuchiwania się w świat.

A tęcza Euluwirri pozostała na niebie.

Pojawiała się po deszczu, kiedy słońce dotykało kropli, i za każdym razem przypominała: nawet coś, co początkowo wydaje się dziwne i straszne, może okazać się piękne, jeśli przyjrzymy się temu i zrozumiemy.

Według dawnej opowieści wiele lat później Diriri stała się małą pliszką, której głos można usłyszeć w wieczornej ciszy.

Bibbi zaś zamienił się w ptaka, który zręcznie biega po pniach i niestrudzenie pracuje przy drzewach, jakby wciąż coś budował.

Lecz jego najsłynniejsze dzieło pozostało wysoko nad nimi.

Po deszczu i dziś rozciąga przez niebo wielobarwną drogę — tęczę Euluwirri.